Capítulo 1157:

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Las piezas del rompecabezas encajaron con un chasquido violento y repugnante. El frío odio en sus ojos mientras cortaban la tarta. La forma en que se había negado a tocarla aquel primer año. La forma en que la había mirado como si fuera el enemigo.

Siempre había pensado que la odiaba porque era un matrimonio concertado, porque ella era la hija de su rival en los negocios. Ahora lo sabía. La odiaba porque el día en que murió su mentor, el hombre al que quería como a un padre, se vio obligado a estar a su lado con esmoquin y a sonreír ante las cámaras. Ella, y la propia boda, se habían convertido en el monumento viviente a su mayor pérdida.

—¿Isolde? ¿Sigues ahí? Estás pálida —la voz preocupada de Nelson atravesó el zumbido que sentía en los oídos.

Isolde volvió en sí, con los dedos tan fríos que apenas podía sujetar el ratón. «Estoy bien, profesor», dijo con voz seca y ronca. «Solo cansada».

Se despidió a toda prisa y colgó. Se desplomó en la silla, con cada gramo de fuerza agotado de su cuerpo.

Su matrimonio no solo había carecido de amor. Se había construido sobre una tumba.

No era un acuerdo comercial. Era un sacrificio empapado de sangre.

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El ático estaba en silencio. El resplandeciente horizonte de Manhattan se extendía más allá de las ventanas, pero a Isolde le parecía una lápida gigante y fría.

Estaba sentada en su estudio, con la puerta cerrada con llave. Había abierto un álbum de fotos digital que no había mirado en años. La pantalla brillaba con una imagen de hacía seis años.

La foto de la boda.

Ella llevaba el vestido blanco, con el rostro convertido en una máscara de compostura forzada. Y Grayson, de pie a su lado con su esmoquin a medida, guapo pero sin vida. Sus ojos, normalmente tan reservados, estaban muy abiertos en la foto. Estaban llenos de un odio gélido que le llegaba hasta los huesos y de una desesperación que ahora, al poder verlo por fin, le helaba hasta la médula.

Ahora lo entendía. No era odio hacia la novia. Era la desesperación de un alumno obligado a celebrar mientras el cuerpo de su mentor aún estaba caliente.

Un dolor agudo y punzante le atravesó el pecho. Cerró de un golpe el portátil.

Se dirigió al mueble de las bebidas y se sirvió un vaso de whisky. Se lo bebió de un trago. El ardor en la garganta no sirvió para adormecer el caos que reinaba en su cabeza.

Empezó a dar vueltas por la habitación, con los recuerdos destellando ante sus ojos como en una película de terror. El primer año de su matrimonio. Cada vez que intentaba acercarse a él, él la había alejado con palabras diseñadas para herirla profundamente.

Recordaba las innumerables noches en las que él se había encerrado en su estudio, con el olor a whisky y a humo filtrándose por debajo de la puerta.

Recordó aquella vez que había entrado sin avisar. Él estaba mirando fijamente una foto borrosa de un hombre de mediana edad con gafas. La había mirado con tal furia que ella había retrocedido inmediatamente. Había dado por hecho que se trataba de un pariente lejano.

Ahora lo sabía. Era el doctor Finch.

Cada momento de frialdad, cada traición, cada rechazo… De repente, todos tenían una nueva explicación.

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