Capítulo 1137:

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Isolde se quedó paralizada. Su mente se aceleró. El personal de limpieza tenía órdenes estrictas de no entrar nunca en la suite principal antes del mediodía. Y se suponía que Grayson estaba en una sala de juntas en Nexus Core.

Un pensamiento absurdo y aterrador le pasó por la cabeza: ¿Está Grayson ahí dentro?

Se quedó completamente inmóvil en el pasillo, con el corazón latiéndole con fuerza contra las costillas.

Antes de que pudiera dar otro paso, el pomo de latón de la puerta del dormitorio principal giró. La pesada puerta se abrió hacia dentro.

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Pero no fue Grayson quien salió al pasillo.

Era una mujer.

Era alta, de una belleza llamativa, fría e intelectual. Pero fue lo que llevaba puesto lo que hizo que el aire se le escapara de los pulmones a Isolde.

La mujer llevaba una camisa de seda de color azul marino intenso. Era, sin lugar a dudas, la camisa de Grayson. Le quedaba holgada sobre su esbelta figura, y el dobladillo apenas le cubría la parte superior de los muslos. Tenía el pelo largo y oscuro empapado, y se estaba secando las puntas con desenfado con una toalla blanca y gruesa.

Las pupilas de Isolde se contrajeron violentamente.

Su memoria fotográfica recuperó al instante la imagen que Harper le había mostrado en el Javits Center. Era exactamente la misma mujer. La mujer del vestido verde esmeralda que había estado desabrochando íntimamente la camisa de Grayson en la sala VIP.

Gemma Reed.

El aire del pasillo se convirtió en hielo sólido. Las dos mujeres estaban a menos de diez pies de distancia, mirándose fijamente.

Gemma dejó de secarse el pelo. Bajó la toalla y miró a Isolde, frunciendo ligeramente el ceño.

—¿Quién eres? ¿Y cómo has subido aquí exactamente? —preguntó Gemma. Su tono no denotaba pánico; era el tono cortante, autoritario y profundamente territorial de la dueña de la casa enfrentándose a una intrusa.

La pregunta golpeó a Isolde como una bofetada física en la cara.

En este mismo piso, la jaula donde había pasado cinco años soportando la frialdad y el abandono de Grayson, otra mujer salía ahora de su sagrado y prohibido dormitorio principal, vestida con su ropa íntima, y la interrogaba.

Una violenta oleada de náuseas puras y biológicas recorrió el estómago de Isolde. Sintió como si su corazón fuera apretado de repente por un puño de hielo dentado. De hecho, podía saborear el regusto metálico de la sangre en la parte posterior de la garganta.

Se había dicho a sí misma que no le importaba. Se había dicho que Grayson estaba muerto para ella. Pero ver la prueba visual e innegable de que él la había sustituido sin ningún esfuerzo, permitiendo que otra mujer entrara en los espacios más íntimos y prohibidos de su vida, le dolió con una intensidad humillante y agonizante.

Isolde tragó la bilis que le subía por la garganta. Levantó la mano y se quitó lentamente las gafas de sol oscuras.

—Soy Isolde Carson —dijo Isolde. Su voz era como una cuchilla de afeitar, y sus ojos ardían con un orgullo absoluto y gélido.

Los ojos de Gemma se abrieron ligeramente, sorprendidos por el nombre. Entonces, su expresión cambió. Miró a Isolde de arriba abajo, con una mirada que transmitía una evaluación compleja, casi clínica, salpicada de un leve atisbo de hostilidad.

—Ah. Eres tú —dijo Gemma.

—Solo venía a recoger un documento legal que se había quedado aquí. Me voy ya —dijo Isolde, con los nudillos completamente blancos mientras agarraba con fuerza la correa de su bolso.

Se giró hacia el ascensor.

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