Capítulo 1118:

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El chófer de Damien, un hombre con la intensidad silenciosa de un antiguo miembro de las fuerzas especiales, conducía el coche con fluida precisión. Damien, acomodado en el asiento del copiloto, miró hacia atrás a Isolde con una leve y cansada sonrisa en el rostro.

Intentó entablar conversación con ella, soltando una broma informal sobre el ridículo dispositivo de seguridad de Grayson, pero Isolde solo le respondió con un monosílabo frío. Su mente estaba totalmente centrada en la anomalía que suponía la repentina retirada de Grayson.

El deportivo descendió por una empinada rampa de hormigón y entró en los niveles subterráneos de un aparcamiento residencial de lujo y ultraexclusivo. Los neumáticos chirriaron ruidosamente contra el suelo de epoxi pulido.

El conductor aparcó el coche en una plaza VIP del nivel B1. El aparcamiento estaba tenuemente iluminado, en silencio y completamente vacío.

—Me he deshecho de un rastro hace unas cuantas manzanas, señora Carson —dijo el conductor con su voz grave de barítono. Se volvió hacia Damien—. Señor, tengo que inspeccionar el perímetro y revisar las imágenes del aparcamiento para confirmar que no hay nadie. La interferencia en las comunicaciones es inusual.

Damien asintió con expresión severa. «Adelante. Cierra las puertas tras de ti».

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Abrió la puerta. Sus pasos resonaban con fuerza contra las paredes de hormigón mientras se dirigía hacia la pesada puerta de acero de la escalera.

La puerta se cerró con un golpe seco.

Isolde se quedó completamente sola con Damien. El motor estaba apagado. El único sonido era el zumbido mecánico y sordo de los enormes ventiladores que había sobre sus cabezas.

Sacó el móvil del bolso, abrió los mensajes y le escribió a la niñera para comprobar si Effie estaba dormida.

Mientras su pulgar se cernía sobre la pantalla, un movimiento repentino y errático le llamó la atención en el retrovisor del lado del copiloto.

Isolde levantó la cabeza de golpe. Sus instintos de supervivencia, agudizados por meses de guerra, inundaron al instante sus venas de adrenalina.

Se asomó a través del cristal salpicado por la lluvia.

De detrás de un enorme pilar de hormigón salió una mujer. Llevaba un impermeable amarillo, sucio y demasiado grande. Tenía el pelo enredado y mojado, como un nido de ratas pegado a su pálido rostro.

Era Belle Escobar.

Pero ya no se parecía en nada a un ser humano. Tenía los ojos hundidos en las órbitas, ardiendo con una locura frenética y rabiosa. Lo había perdido todo —su dinero, su libertad, su cordura— y había localizado a Isolde.

El corazón de Isolde le latía con fuerza contra las costillas. Extendió la mano izquierda hacia el botón de cierre centralizado de la consola.

Llegó medio segundo demasiado tarde.

Belle agarró la manilla y abrió de un tirón la puerta del copiloto.

Un hedor nauseabundo a agua de lluvia estancada, vómito y alcohol barato inundó el impecable habitáculo de cuero. Belle se metió a medias en el coche, con el rostro retorcido en una máscara demoníaca de puro odio.

—¡Muere! ¡Lo has arruinado… todo… zorra! —chilló Belle, con una voz quebrada y gutural—. ¡Damien… una furgoneta… me prometió… una nueva vida! ¡Solo… te destriparé… destriparé a esa zorra… y así lo recuperaré todo! ¡Todo!

La aterradora verdad brotó de sus labios enloquecidos: Damien Lancaster había interceptado a los hombres de Grayson, había convertido a una mujer destrozada en un arma y la había soltado como una asesina desechable.

De debajo del asqueroso impermeable, Belle sacó un pesado cuchillo táctico de caza con hoja dentada. La hoja de acero brilló bajo las tenues luces fluorescentes.

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