Capítulo 1117:

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Antes de que el pie de Grayson tocara el asfalto, un rugido ensordecedor y agudo del motor rompió la tensión.

Un elegante deportivo Aston Martin plateado se desvió bruscamente hacia el carril VIP. Cortó el paso de forma agresiva al Maybach que iba en cabeza, frenando en seco y deteniéndose justo entre el coche de Grayson y las escaleras.

La puerta del copiloto se abrió de par en par. Al volante se encontraba un hombre con un impecable traje táctico, con el rostro impasible, en una muestra de calma profesional. En el asiento del copiloto, pálido pero decidido bajo las intensas luces, estaba Damien Lancaster.

—Si a la reina no le importa un habitáculo un poco más pequeño, sería un honor para mí encargarme de su transporte esta noche —exclamó Damien, con voz firme a pesar de la tensión visible. Ignoró por completo la mirada letal que le lanzaba el Maybach.

Isolde miró al convoy de Maybach fuertemente armado y luego al deportivo de Damien.

Sabía exactamente lo que Damien estaba haciendo. Estaba arrojando una cerilla encendida a un charco de gasolina. Pero en ese momento, el intenso deseo de humillar a Grayson se impuso a su cautela.

«Estaría encantada», dijo Isolde en voz alta.

Bajó las escaleras mojadas, ignorando por completo a Silas, y se deslizó en el bajo asiento trasero de cuero. El conductor le hizo un breve gesto de asentimiento por el retrovisor mientras ella cerraba la puerta de un portazo.

Podía sentir la mirada asesina de Grayson taladrándole la nuca.

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El conductor tocó el claxon dos veces —un gesto descarado y burlón— y pisó a fondo el acelerador. El Aston Martin derrapó ligeramente sobre la carretera mojada antes de salir disparado hacia la oscura ciudad.

Silas se quedó de pie bajo la lluvia, sosteniendo el paraguas. Se inclinó hacia la puerta abierta del Maybach.

—Jefe. ¿Quiere que el equipo táctico los intercepte? —preguntó Silas en voz baja.

El aire dentro del Maybach era asfixiante. Grayson se quedó mirando las luces traseras rojas que se desvanecían entre la lluvia. Su pecho se agitaba con respiraciones violentas y entrecortadas. La imagen de Isolde subiéndose voluntariamente al coche de otro hombre le estaba destrozando la cordura.

—Interceptar… —comenzó a gruñir Grayson.

De repente, el teléfono satelital encriptado que llevaba en el bolsillo interior de la chaqueta vibró violentamente.

Grayson lo sacó y echó un vistazo a la pantalla.

Se le quedó la cara pálida al instante. Los celos furiosos de sus ojos dieron paso inmediatamente a una mirada de absoluta y aterradora seriedad.

Era una alerta de nivel 1 para el «Proyecto Lázaro».

Grayson apretó la mandíbula. Volvió a mirar hacia la calle desierta.

—Cancela la interceptación —ordenó Grayson, con la voz tensa por el pánico reprimido—. Ve al cuartel general. Ahora mismo.

Las puertas del Maybach se cerraron de golpe. El convoy aceleró rápidamente, dirigiéndose en la dirección exactamente opuesta a la de Isolde.

En el asiento trasero del Aston Martin, Isolde miró por el retrovisor. Vio cómo los Maybach se alejaban.

Un nudo frío de pavor se le formó en el estómago. Grayson era un fanático del control. Nunca se echaba atrás ante un reto. El hecho de que no los hubiera perseguido significaba que algo mucho más peligroso acababa de reclamar su atención.

El Aston Martin plateado surcaba a toda velocidad las calles de Manhattan, resbaladizas por la lluvia. En el interior del habitáculo sonaba una suave música clásica que enmascaraba el violento estruendo de la tormenta en el exterior.

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