Capítulo 11:

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Un gemido atravesó el aire viciado de la habitación del hotel.

Era un sonido pequeño, frágil.

Isolde se despertó antes incluso de abrir los ojos. El instinto maternal afilado durante cinco años de noches sin dormir solo necesitaba la angustia de su hija.

Se incorporó.

—¿Effie? —susurró Isolde.

Extendió la mano por el espacio que separaba las dos camas de matrimonio. Su mano rozó la frente de Effie.

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Se echó hacia atrás.

No solo estaba caliente. Irradiaba calor, un ardor seco y aterrador que parecía abrasar las yemas de los dedos de Isolde.

Isolde se levantó de un salto de la cama. Encendió la lámpara de la mesilla. La luz amarilla inundó la habitación, revelando el rostro de Effie. Estaba enrojecido de un carmesí intenso y antinatural. Su pequeño pecho se agitaba, subiendo y bajando en jadeos cortos y superficiales.

—Mamá… —gimió Effie, apretando los ojos con fuerza—. Frío. Mucho frío.

Isolde sacó el termómetro de su bolso. Se lo colocó bajo el brazo de Effie, contando los segundos. Le temblaban tanto las manos que casi se le cae.

Bip. Bip. Bip.

39,9 °C.

Isolde sintió cómo se le iba la sangre de la cara. Esto no era un resfriado. Esto no era la gripe. Effie tenía antecedentes de problemas respiratorios, pulmones débiles debido a un parto prematuro que Grayson siempre había descartado como «mimos».

Corrió hacia la maleta, abriendo las cremalleras a toda prisa. Tylenol. Motrin. Cualquier cosa.

Vacío.

Había metido ropa. Había metido juguetes. Había metido los malditos libros de ingeniería. Pero en su prisa por escapar de la asfixiante toxicidad del ático, había dejado el botiquín intacto.

«Estúpida», se dijo a sí misma con un siseo. «Estúpida, estúpida».

Effie empezó a retorcerse, alzando la voz en un murmullo delirante. «Papá… no te vayas. Papá, mírame».

Las palabras fueron un golpe físico. Incluso en su delirio, Effie suplicaba por el hombre que no la había mirado en tres años.

Isolde corrió al baño y empapó una toallita en agua fría. La escurrió y la presionó contra la frente ardiente de Effie. Parecía que salía vapor del contacto.

Necesitaba un hospital. Necesitaba la información del seguro. Necesitaba al pediatra especialista contratado por la familia Lancaster.

Cogió su teléfono. La pantalla brillaba en la habitación en penumbra.

Grayson.

No quería llamarlo. Pero la respiración de Effie se estaba convirtiendo en un sibilo. El orgullo era un lujo que no se podía permitir.

Marcó el número.

Sonó una vez. Dos veces.

Clic.

La llamada terminó. Directamente al buzón de voz.

Isolde se quedó mirando la pantalla, con la vista borrosa. Él la había rechazado. Había mirado su teléfono, visto su nombre y pulsado el botón rojo.

Volvió a marcar. La desesperación le oprimía la garganta.

Contesta. Solo contesta, cabrón.

«Ha llamado al buzón de voz de Grayson Lancaster. Por favor, deje un mensaje después de la…»

Isolde tiró el teléfono sobre la cama. No dejó ningún mensaje. De todos modos, él no lo escucharía. Pensaría que llamaba para quejarse por el dinero o para suplicarle que la dejara volver a casa.

Miró a Effie. Los labios de su hija se estaban volviendo de un tono azul pálido.

Isolde se movió.

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