Capítulo 1048:

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«Si firmo ese documento, un tercio de la capitalización bursátil de Lancaster se esfumará en cuanto abra Wall Street mañana por la mañana».

Alistair bajó la mirada hacia el documento. Un pánico visceral y auténtico acabó por resquebrajear su máscara autoritaria al darse cuenta de que Grayson no estaba fanfarroneando.

«Estás loco… ¡destruirás a toda la familia!», dijo Alistair con voz temblorosa.

«No la voy a destruir. La voy a reconstruir», dijo Grayson, ajustándose la corbata, mientras su rostro recuperaba la máscara impecable y fría de un depredador de Wall Street.

«A partir de este momento, mis reglas son las reglas de los Lancaster».

Grayson hizo una pausa, y sus ojos se oscurecieron con una intención letal. «Si tú, o tu consejo de administración, intentáis poner en marcha cualquier procedimiento de emergencia a mis espaldas, os mostraré cómo es una auténtica trituradora de capital».

Sin esperar respuesta, Grayson le dio la espalda al anciano y se alejó por el largo pasillo.

Alistair lo vio marcharse. Las rodillas le fallaron ligeramente y, si sus guardaespaldas no le hubieran sujetado por los brazos, se habría derrumbado.

«¡Señor!», exclamó uno de los guardaespaldas, que se apresuró a acercarse con voz tensa por la preocupación, sosteniendo el peso del anciano. «¿Deberíamos activar un cierre de emergencia de la junta para expulsarlo de inmediato?».

«¡Cállate!», exclamó Alistair, apartando de un empujón al guardaespaldas, jadeando en busca de aire, con los ojos muy abiertos por el agotamiento y el terror.

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—¿Sacarlo? ¡Tiene agarrada por el cuello a toda la empresa! —susurró Alistair con amargura—. He criado a un lobo que ya no puedo controlar.

Grayson había roto por completo sus cadenas. Ahora era un depredador solitario, que actuaba totalmente a su antojo.

El viento en la terraza de la última planta del Hotel Pierre era brutal. Azotaba el vestido azul medianoche de Isolde alrededor de sus piernas.

Estaba sola junto a la balaustrada de piedra, contemplando el resplandeciente horizonte de Manhattan, con la mente a mil mientras analizaba el caos que acababa de desatarse en el salón de baile.

Unos pasos pesados se acercaron por detrás. No hizo falta que se diera la vuelta: el aroma a cedro frío, whisky añejo y un leve rastro metálico de sangre lo delató.

Grayson se detuvo a su lado. Apoyó ambas manos en la barandilla de mármol helado y contempló la ciudad.

—La forma en que me miraste ahí abajo… me miraste como si fuera un psicópata —dijo Grayson, con la voz áspera, azotada por el viento.

Isolde giró la cabeza. Sus ojos se fijaron de inmediato en la violenta y oscura marca de roce que había en su impecable camisa blanca, justo sobre el esternón —un marcado contraste con su habitual aspecto inmaculado—. La evidencia física de un enfrentamiento brutal era inconfundible.

—Simplemente estaba evaluando el valor real de un hombre capaz de plantarse ahí y aniquilar públicamente la reputación de la mujer a la que supuestamente amaba —respondió Isolde, con voz perfectamente firme.

—¿Amaba? —Grayson soltó una risa oscura y hueca.

Le dio la espalda a la ciudad y se apoyó en la barandilla, mirando directamente a los ojos de Isolde. «¿De verdad crees que alguna vez amé a Belle?».

Isolde le devolvió la mirada sin amedrentarse. «¿No la querías? Le gastaste millones. Exigiste el divorcio por ella. Incluso los registros del hotel que sacó Maxwell mostraban que los dos compartíais habitación».

Los ojos de Grayson parpadearon. No se esperaba que ella profundizara tanto.

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