Capítulo 1022:

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Durante una fracción de segundo, la cruda agonía de su expresión amenazó con desbordarse. La miró fijamente, con el pecho agitado, mientras el silencio se alargaba, elástico y agonizante, lleno de todo lo que ninguno de los dos podía decir. Entonces su expresión cambió. El dolor que se escondía tras sus ojos fue sustituido, lenta y deliberadamente, por un cálculo frío y vacío. Respiró hondo, temblorosamente, como si encerrara físicamente a la versión vulnerable de sí mismo de nuevo en una jaula. Enderezó los hombros. Apretó la mandíbula. Y cuando volvió a hablar, había vuelto a ponerse a la perfección la máscara que ella conocía demasiado bien: la del jugador cínico y manipulador. Su voz se volvió más ligera, casi burlona.

«Estás enfadada». Lo dijo como una afirmación, no como una pregunta. «Estás furiosa. Y me pregunto…» Se inclinó hacia ella, lo bastante cerca como para que su aliento le calentara la mejilla. «… ¿es porque todavía te importa?»

La mano de Isolde se apretó con fuerza sobre su muñeca.

«¿Es porque verme destruir a Belle, verme orquestar toda esta velada, te ha dado celos?». Su voz bajó de tono, se volvió íntima, insinuante. «¿Querías ser tú a quien yo protegiera? ¿A quien yo rodeara de muros, para quien creara elaboradas defensas? ¿Es eso de lo que se trata, Isolde? ¿No es indignación por mis métodos, sino envidia de que los empleara con otra persona?».

Nо𝗏𝗲𝘭аѕ ad𝗂𝗰𝘵𝘪𝘃𝗮𝘴 𝗲ո 𝘯ov𝗲𝗹𝘢s4𝖿𝘢𝘯.𝘤om

Sonrió. Era una expresión terrible, toda dientes, cálculo y una absoluta y desesperada maldad.

«Dime la verdad. No estás enfadada porque te haya utilizado. Estás enfadada porque no te utilicé lo suficiente».

El silencio que siguió fue absoluto. Tenía peso, densidad, la cualidad de una respiración contenida antes de una catástrofe.

Los dedos de Isolde soltaron su muñeca. Dio un paso atrás —uno, luego otro— creando distancia entre ellos, y con cada movimiento, algo en su rostro cambiaba, transformándose del calor de la confrontación a algo más frío, más duro, más definitivo.

«Celos». Repitió la palabra. La saboreó. Le pareció insuficiente.

«¿Crees que…?» Se rió, y el sonido fue genuino, sorprendido, casi incrédulo. «¿De verdad crees que estoy aquí sentada, en esta habitación, después de todo lo que has hecho, de todo lo que me has mostrado esta noche…» Señaló el espacio que los rodeaba, la evidencia de su crueldad, su calculo, su absoluta indiferencia ante cualquier cosa que se pareciera a una conexión humana. «… y tu conclusión es que me mueve la rivalidad romántica? ¿Que desearía que me hubieras manipulado a mí en lugar de a ella? «

La sonrisa de Grayson se desvaneció. —Solo sugiero…»

«No sugieres nada». La voz de Isolde se impuso a la suya, aguda y tajante. «Lo revelas todo. Tu absoluta incapacidad para comprender cualquier motivación que no gire en torno a tu propia importancia. Tu convicción narcisista de que cada emoción, cada reacción, cada pensamiento en mi cabeza debe estar relacionado de alguna manera contigo».

Se abalanzó sobre él. Él retrocedió, un paso, luego otro, hasta que su espalda chocó contra la barra y ya no le quedó ningún sitio adonde ir.

«No estoy enfadada porque me preocupes, Lancaster. Estoy enfadada porque me has convertido en cómplice de tu enfermedad. Porque me has arrancado del lado de mi hija, has amenazado su seguridad, me has obligado a participar en este…» Escupió la palabra. «…este psicodrama, este elaborado ritual de destrucción, ¡y luego tienes el descaro de insinuar que mi objeción es una decepción romántica?»

Levantó la mano. No le golpeó. Le señaló, con el dedo temblando por el esfuerzo de contenerse, y su voz se redujo a un susurro más terrible que cualquier grito.

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