Capítulo 1007:

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Isolde entró en la suite y sus ojos recorrieron inmediatamente el espacio, catalogando cada salida, cada sombra, cada arma potencial. No cometió el error de dar la espalda a la habitación. En cambio, se desplazó hasta el lado del ventanal que iba del suelo al techo, situándose en un lugar desde el que pudiera observar tanto la resplandeciente extensión de Manhattan como todo el patético cuadro que se desarrollaba en el interior. No giró la cabeza para mirar directamente a Grayson. No le hacía falta. El reflejo en el cristal le mostraba todo: la figura encogida en el suelo, el hombre moviéndose detrás de la barra, todo aquel patético espectáculo.

Grayson se quitó la chaqueta de su traje gris carbón. La colgó sobre el respaldo de un sofá de cuero con la precisión despreocupada de un hombre que cuelga un cuadro. La tela se acomodó sin una sola arruga. Se dirigió a la barra, con pasos silenciosos sobre la alfombra, y sacó una botella de Krug de la cubitera. El papel de aluminio se rasgó con un susurro seco.

«¿Qué estás haciendo? ¿Qué significa todo esto?», preguntó Belle con voz quebrada, aguda y desesperada. Se puso de rodillas, dejando huellas húmedas en la lana con las manos. «¡Grayson, mírame! ¡¿Cómo puedes hacerme esto?!»

El corcho del champán cedió con un estallido sordo. Las burbujas silbaban contra el cristal. Grayson sirvió dos copas, y el líquido se elevó en perfectas columnas doradas. Las llevó hasta donde estaba Isolde y le tendió una.

Isolde no se movió. Sus ojos seguían con la mirada un taxi doce pisos más abajo, que avanzaba lentamente por las calles resbaladizas por la lluvia como un escarabajo amarillo.

«Tómalo», dijo Grayson. Su voz era baja, íntima, pensada para que solo ella la oyera. «Te lo has ganado».

Isolde se volvió por fin. Bajó la mirada hacia el champán y luego la alzó hacia su rostro. Sus ojos estaban apagados, vacíos de cualquier atisbo de celebración.

«No me interesan tus juegos, Lancaster». Las palabras cayeron como piedras en agua tranquila. «Dime lo que sabes de Damien. Después, déjame marchar».

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La boca de Grayson se curvó. No era una sonrisa. Era la expresión de un hombre que acababa de ver cómo su oponente caía en una trampa que ella aún no veía.

«Paciencia, Carson». Dejó la copa intacta en el alféizar de la ventana, junto a ella. La condensación se acumuló inmediatamente en forma de gotas sobre el cristal frío. «El espectáculo no ha hecho más que empezar».

Belle se puso en pie con dificultad. Se acercó tambaleándose hacia ellos, con los tacones rotos enredándose en la alfombra y los brazos extendidos como una suplicante ante un altar.

«Gray», susurró, y aún había veneno en su voz, aún ese repugnante jarabe de engaños. «Sé lo que es esto. Estás actuando para ella. Me estás castigando por haberme acercado a Effie, ¿verdad? Estás haciendo esto para demostrarle algo a Isolde».

De hecho, sonrió; el pintalabios rojo se le había corrido por los dientes como si fuera sangre. «Es brillante. Lo entiendo. Solo dime cuándo termina la escena, y podremos…»

Grayson se giró.

El movimiento fue lento, deliberado, y acalló la voz de Belle a mitad de sílaba. La miró. La miró de verdad. Sus ojos se desplazaron de su pelo enmarañado a sus mejillas manchadas de barro y a sus manos temblorosas. No había reconocimiento alguno en esa mirada. Ni recuerdo de años compartidos ni de secretos susurrados. Ella podría haber sido un mueble. Una mancha en la alfombra.

Hizo un pequeño gesto con la mano libre. Un movimiento rápido de muñeca hacia el centro de la habitación.

Allí, colocada como un trono, había un único sillón. De cuero capitoné. Con reposabrazos de caoba. Estaba orientado hacia la ventana, hacia la ciudad, hacia el veredicto que ello implicaba.

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