Capítulo 291:

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XAVIER

Era tan extrañamente, inequívocamente obvio que la escena estaba montada.

La había observado más de cerca, con mayor detenimiento, y me había dado cuenta del trabajo chapucero y amateur que se había hecho. La atención al detalle era, en el mejor de los casos, ridícula; en el peor, insultante.

Hasta hoy, aún recordaba cómo el aparente desorden del ridículo vestido y la lencería parecía intencionado al mirarlo más de cerca, como si lo hubiera dispuesto alguien sin ni idea de lo que es el desorden natural. Incluso los zapatos, esparcidos descuidadamente, eran de diferentes tallas y colores similares, un error de novato a la hora de simular una infidelidad.

Las camisas de hombre no eran mías; ni eran de mi talla ni se ajustaban a mi gusto. Colgaban flácidas, como atrezo en una mala obra de teatro. El olor asfixiante que sospechaba que se suponía que era la colonia del hombre llenaba el espacio, un asalto a los sentidos que no se parecía en nada al mío. Y si se suponía que era para la mujer, Avie debería saber que odiaría ese aroma abrumador con cada fibra de mi ser.

Si tan solo Avie hubiera mirado más de cerca, si tan solo se hubiera detenido un momento para pensar con claridad. Si tan solo no hubiera sacado conclusiones precipitadas, su aguda mirada habría notado que la colonia no era mi favorita de entre las suyas.

Pero, aun así, toda la situación era una pieza de un rompecabezas que no lograba encajar en nada que tuviera sentido, por mucho que le diera vueltas en mi mente.

¿Por qué haría alguien algo así? ¿Cuál era exactamente el motivo detrás de una artimaña tan elaborada? ¿Arruinar la hermosa y preciada relación que tenía con Avie?

𝗗𝘦𝗌с𝘂𝘣𝗋e 𝗷𝗈𝗒𝘢s оc𝘶𝗅𝘁aѕ e𝗇 n𝗈𝗏𝗲lа𝘀𝟰𝗳a𝘯.со𝘮

Pero entonces surgió la misma pregunta persistente: ¿quién?

Ni Avie ni yo teníamos a nadie en nuestras vidas que quisiera separarnos, ningún enemigo acechando en las sombras. Bueno, excepto Chloe, pero Chloe, con todas sus palabras mordaces y sus miradas de desaprobación, nunca caería tan bajo.

Siempre había expresado tan abiertamente y con tanta intención su aversión hacia mí que, a veces, pensaba que solo era un farol y que, en realidad, simplemente protegía mucho a su amiga, como una leona que cuida de su cachorro.

Había seguido el rastro de múltiples tangas, ligueros y más camisetas hasta mi habitación, y cada paso me hacía sentir como si me adentrara más y más en la retorcida fantasía de otra persona.

Mi habitación también estaba desordenada, pero solo un poco, nada comparado con el gran desorden del salón, como si al autor se le hubiera agotado el ímpetu o la creatividad.

Mi sábana, normalmente impecable, yacía arrugada sobre la cama como una burla de una pasión que nunca tuvo lugar, y algunos de los objetos de la mesita de noche estaban tirados en el suelo, como si los hubieran tirado sin pensar en medio de una pasión inexistente.

No fue hasta un segundo después cuando mi cerebro captó la imagen fugaz de alguien que se escabullía de la cocina, una sombra que se alejaba a toda prisa de la escena del crimen. Inmediatamente, la puerta del salón se cerró de un portazo, y el sonido resonó en el piso vacío como un disparo.

El intruso podría ir por delante de mí, pero me sabía este lugar como la palma de mi mano. Corrí hacia la cocina, atravesé la puerta que se abría con huella dactilar —que casi nunca se usaba— y salí disparado del garaje. Justo cuando estaba a punto de pasar corriendo por el garaje hacia la verja, extendí las manos y lo agarré por la camisa.

Era un chico joven, y enseguida empezó a gritar mientras se debatía para zafarse de la camisa, dispuesto a huir sin ella.

Era la pieza que faltaba en el rompecabezas, lo único que necesitaba para darle sentido a todo y tal vez ofrecerle una explicación a Avie y recuperarla, así que no estaba dispuesto a soltarlo.

«¡Suéltame!», no dejaba de gritar.

Le tapé la boca con la mano y lo arrastré desde el garaje hasta mi cocina. Lo até a la encimera de forma rápida y eficaz.

«¡Voy a llamar a la policía!», balbuceaba mientras se debatía para liberarse.

Mientras se debatía, gritaba y me amenazaba, lo observé un rato. Sin duda, un chico de secundaria. «¿Cómo te llamas?».

«¡No tienes derecho a interrogarme! Desátame».

Lo agarré por la nuca, clavándole los dedos con fuerza en la piel para que entendiera el mensaje. «¿Por qué has destrozado mi piso?».

«No lo sé. Por favor, déjame ir», dijo con voz temblorosa y dejó de forcejear.

Apreté más fuerte y repetí mi pregunta.

«Juro que no fue mi intención», soltó apresuradamente, con el rostro contorsionado por el dolor. «Solo hice lo que me pagaron para hacer».

«¿Quién te envió?», espeté, odiando el hecho de tener que formular cada pregunta antes de que él me diera la respuesta.

«No puedo», dijo con voz débil, con las mejillas pegadas a la encimera.

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