Capítulo 872:

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Seis años habían grabado nuevas arrugas alrededor de sus ojos y esculpido su mandíbula en un ángulo más afilado y severo. No la miraba. Toda su atención estaba fija en la puerta de la habitación de su hijo. La furia que irradiaba era una fuerza palpable: un infierno controlado que ella podía sentir sobre su piel. Quería gritarle, exigirle respuestas, desatar de golpe seis años de traición y silencio. Ella podía ver las preguntas que se libraban una batalla detrás de sus ojos cuando, por fin, él se obligó a mirarla. ¿Por qué? ¿Dónde has estado? ¿Cómo has podido?

Pero las palabras nunca llegaron. Su mirada bajó de su rostro a su chaqueta empapada, al charco que se formaba a sus pies, al temblor de sus manos. El infierno se atenuó, sustituido por algo más frío y pragmático.

—Estás empapada —dijo él, con voz grave y retumbante—. Te vas a poner enferma. Eso no le ayudará.

No esperó una respuesta. Se dio la vuelta, con su ancha espalda como un muro de indiferencia, y se alejó. Tras dar unos pasos, se detuvo y miró hacia atrás. —Venga. Te voy a llevar a algún sitio para que te pongas ropa seca.

No era una petición. Era una orden nacida de la necesidad: una tregua temporal en una guerra que estaba lejos de haber terminado.

El silencio en su ático era más ensordecedor que la tormenta del exterior. Kane dejó una sudadera gris y unos pantalones de chándal sobre la cama de la habitación de invitados antes de desaparecer, dejándola sola con el fantasma de una vida que una vez había imaginado. Se cambió rápidamente; el suave algodón le proporcionaba un extraño consuelo contra su piel helada.

Cuando salió, él estaba de pie junto al enorme ventanal con vistas a la ciudad, con un vaso de líquido ámbar en la mano. Había un segundo vaso sobre la mesa: una ofrenda o una prueba.

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Ella lo cogió. El whisky le quemó la garganta, acallando momentáneamente el ruido frenético de su cabeza.

«Gracias», susurró, sintiendo que las palabras le resultaban extrañas e insuficientes. «Por cuidar de él. Y por no haberme echado de aquí».

Kane no se volvió. «Es mi hijo. Siempre cuidaré de él». Un instante de silencio. «Me habría lascado perfectamente bien sin tu intervención».

Las palabras fueron frías y deliberadas. Haleigh asimiló el golpe y se mantuvo firme. «¿Cómo has estado, Kane?».

Eso le hizo volverse. Sus ojos oscuros e indescifrables recorrieron lentamente su rostro. «¿Cómo he estado?», repitió él, con una sonrisa sin humor que le rozaba los labios. «Bien».

La mentira se posó entre ellos como humo.

Entonces, la habitación se inclinó. Los bordes de su visión se difuminaron —el whisky, el miedo, el agotamiento—; todo ello se abatió sobre ella de golpe. Extendió la mano para apoyarse en el respaldo de una silla, pero sus dedos solo encontraron aire.

Se estaba cayendo.

No llegó al suelo. Unos brazos fuertes la atraparon y la apretaron contra un pecho firme. El aroma a sándalo la envolvió. Los muros que Kane había construido con tanto esmero se habían derrumbado en un instante; la ira había dado paso por completo al instinto.

Maldijo entre dientes —en voz baja, frustrado—. Luego, con un suspiro que parecía cargar con el peso de todos los años que los separaban, la levantó como si no pesara nada.

La llevó de vuelta a la habitación de invitados y la acostó con delicadeza sobre la cama, cubriéndola con el edredón con movimientos que, a pesar de todo, eran cuidadosos. Se quedó allí de pie un momento, en la penumbra, observándola. La ira y el resentimiento de su rostro se suavizaron hasta convertirse en algo mucho más desprotegido: algo que se asemejaba peligrosamente al dolor.

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