Capítulo 829:

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Las relucientes torres de Manhattan quedaron atrás. El puente de Queensboro se alzaba entre la lluvia, con su estructura esquelética como un monumento a la ambición industrial, oxidado desde hacía mucho tiempo. Se adentraron en la trama de edificios bajos de ladrillo de Astoria, con lavanderías con letreros de neón parpadeantes y bodegas cerradas por la noche.

El Escalade se detuvo a tres manzanas del objetivo, con el motor al ralentí en modo silencioso.

Leo desplegó un interceptor de señales portátil: una caja negra mate no más grande que una novela de bolsillo. —Hackeando el sistema de seguridad del edificio —dijo—. De uso doméstico. Ya estoy dentro.

La pantalla se llenó de imágenes granuladas. Una cámara del pasillo de la cuarta planta mostraba a un hombre corpulento con una camiseta sin mangas blanca —Tyler— con el brazo alrededor de una mujer rubia que llevaba una falda demasiado corta para el tiempo que hacía. Se dirigían tambaleándose hacia el apartamento 4B, riendo, con las voces distorsionadas por el micrófono barato.

—Ruby —confirmó Leo—. Coincidencia facial del noventa y ocho por ciento.

Haleigh los vio desaparecer tras la puerta. —Datos financieros.

—Estoy sacando su informe crediticio ahora mismo. —Los dedos de Leo volaban sobre el teclado—. Ciento cincuenta mil en préstamos a alto interés con un prestamista de Brighton Beach llamado Volkov Holdings. Tipo de interés: cuatrocientos por ciento anualizado.

—Se está ahogando.

—Los dos lo están.

Haleigh se recostó contra el asiento de cuero. El rompecabezas se completó por sí solo. Tyler no era un revolucionario. Era un hombre desesperado con un secreto desesperado, que se llevaba el dinero de Brylee para mantener a flote a su novia.

La calle de fuera seguía vacía. La lluvia se acumulaba en los baches, reflejando las farolas de vapor de sodio en manchas anaranjadas.

L𝗲e 𝘭аs ú𝗅tіm𝘢s 𝘁endeո𝗰𝗶as 𝘦𝗇 𝗇оve𝗅a𝗌𝟰f𝖺𝗇.𝗰𝗈𝗆

Entonces: motores. Tres Lincoln Navigator negros, sin insignias ni matrículas, doblaron la esquina a una velocidad vertiginosa. Acorralaron el Dodge Charger de Tyler con una eficiencia consumada: dos por delante y uno por detrás.

Salieron cinco hombres. De complexión robusta. Con chándales. El más cercano llevaba tatuada en el cuello una cruz ortodoxa, intrincada e inconfundible.

La ventanilla de Haleigh estaba entreabierta una pulgada. Oyó los gritos, las palabrotas en ruso y, a continuación, el repugnante crujido de un bate de béisbol al impactar contra el cristal del parabrisas. La alarma del coche chilló, atravesando la lluvia.

Tyler salió disparado del edificio de apartamentos todavía en camiseta de tirantes, descalzo sobre el pavimento mojado. «¡Eh! ¡Ese es mi coche!».

El hombre que iba al frente —una montaña con la cabeza rapada y dientes de oro— se le echó encima en la acera. Una mano enorme se cerró alrededor del cuello de Tyler, lo levantó del suelo y lo estrelló contra la pared de ladrillo con un golpe sordo y húmedo.

«Mañana», gruñó el hombre, con un acento espeso como el aceite. «A las ocho de la mañana. Ciento cincuenta mil. O le cortamos los dedos a Ruby. Los diez. Se los daremos de comer a los perros».

La cara de Tyler se puso morada. Asintió frenéticamente, con los pies buscando a tientas un punto de apoyo en el hormigón resbaladizo. «¡Sí! ¡Mañana! Una señora rica del Upper East Side… ¡ella me va a pagar! ¡Mañana por la mañana!»

El hombre se rió, un sonido como grava en una batidora. Dejó caer a Tyler en un charco de agua sucia, se dio la vuelta y volvió a subir a su Navigator. La caravana desapareció al doblar la esquina, con las luces traseras derramando un rojo intenso en la lluvia.

Tyler yacía en la cuneta, tosiendo y agarrándose la garganta.

Haleigh pulsó un botón. Su ventanilla bajó por completo. La lluvia fría le golpeó la cara, purificándola. Sostenía en la mano un sobre negro —de papel grueso e impermeable—. Dentro: un bono al portador por valor de diez mil dólares y una tarjeta de visita en la que solo figuraban una dirección y una hora.

Lo lanzó.

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