Capítulo 828:

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La puerta se abrió con un clic a sus espaldas. Leo entró sin avisar, con sus botas tácticas silenciosas sobre el suelo de baldosas. Le tendió una toalla negra doblada.

—Gray está en quirófano —dijo, con voz baja y fría—. Fractura cervical. Ahora mismo le están fijando las vértebras. Sobrevivirá. Probablemente.

Haleigh cogió la toalla y se secó las manos con movimientos precisos y económicos: cada dedo, cada espacio entre ellos. La tela quedó manchada con tenues manchas de color óxido.

—Tyler —dijo. El nombre sonó sordo, pesado como una piedra que cae en agua en calma. «Quiero su huella digital en diez minutos. Todas las cuentas, todas las transacciones, todos los teléfonos desechables que haya utilizado en las últimas setenta y dos horas».

Leo apretó la mandíbula. «¿El líder sindical? Haleigh, ahora mismo deberíamos estar a la defensiva. Gray sigue en la UCI, las acciones de la empresa están…»

«Basta». Su voz no se elevó. No hacía falta. Aquella única palabra atravesó su objeción como una navaja atraviesa la seda. «Brylee está jugando su última carta. Tyler y sus matones son lo único que impide que esa casa adosada sea asaltada. Si descubren lo que hay en las paredes…» Hizo una pausa, y sus ojos se encontraron con los de él en el espejo. «…todo lo que hemos protegido morirá con ello».

Leo lo entendió. Siempre lo hacía. Sacó una delgada tableta de su chaqueta, cuya pantalla ya brillaba con interfaces encriptadas, y sus dedos se movieron a toda velocidad por el teclado virtual.

«Accediendo ahora a las cámaras de tráfico de la policía de Nueva York», murmuró. «Reconocimiento facial de Tyler… lo tengo. Dodge Charger negro, matrícula Delta-Siete-Charlie-Bravo. Salió de Manhattan hace veintitrés minutos».

Haleigh dejó caer la toalla manchada en el contenedor de residuos médicos. Se quitó la blusa salpicada de sangre —la seda estaba irremediablemente estropeada— y la dejó caer al suelo. Debajo llevaba una sencilla camisola negra.

Leo sacó una funda para ropa. Dentro había una gabardina negra, de corte militar y hecha a medida para ella. Se la puso y se la ajustó bien con el cinturón.

—¿Dónde? —preguntó ella.

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—En Queens. En Astoria. Un bloque de pisos junto a la calle 31. —Los ojos de Leo no se apartaron de la pantalla—. No está solo. Coincidencia facial con la pasajera: Ruby, veinticuatro años, trabaja en un club de striptease en Brighton Beach. Se sabe que está vinculada a la mafia rusa.

Los labios de Haleigh se curvaron. No era una sonrisa. Algo más frío. —Su amante.

«Y su punto débil». Leo levantó la vista. «Tiene una deuda de ciento cincuenta mil con la banda de Brighton Beach. A un interés altísimo. De esos que se cobran a base de dedos».

Las piezas encajaron en la mente de Haleigh con precisión mecánica. El dinero de Brylee no se había destinado a la solidaridad sindical. Había ido a parar a manos de un hombre desesperado que intentaba salvar a su novia del crimen organizado.

«Vámonos», dijo ella.

Se movieron por los pasillos del hospital como fantasmas: pasaron por el caos de la sala de espera de Urgencias, donde los periodistas ya se agolpaban, y por el puesto de enfermeras, donde alguien gritaba algo sobre un «código azul». El Cadillac Escalade negro esperaba en la entrada de servicio, con el motor en marcha, mientras la lluvia tamborileaba contra su techo blindado.

Haleigh se subió al asiento trasero. Leo se sentó en el asiento del copiloto, con su tableta aún encendida. El conductor —un contratista de la PMC con la cabeza rapada y sin cuello visible— se adentró en la tormenta sin decir palabra.

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