Capítulo 821:

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Liam depositó un ramo de lirios blancos al pie del mármol, con el rostro juvenil inexpresivo, en una máscara de solemnidad.

—Papá, si mamá pudiera ver mis notas ahora, estaría orgullosa de mí, ¿verdad? —Levantó la vista, con los ojos llenos de nostalgia.

Kane se quedó mirando la lápida, con la mente llena del rostro vívido, frío y muy vivo de Haleigh tal y como aparecía en la pantalla. La extrema disonancia amenazaba con desgarrarle el alma.

«Sí». La voz de Kane sonaba aterradoramente ronca, como si cada palabra se la arrancaran de la garganta. «Estaría orgullosa de ti». Se arrodilló, poniéndose a la altura de la mirada de Liam, con un tono de voz bajo y pausado. «Recuerda, Liam. Tu madre era una mujer perfecta y noble. Murió en aquel accidente aéreo hace seis años. Nos dejó para siempre».

Volvió a grabar la mentira en la mente de su hijo, con crueldad y precisión.

Liam asintió con convicción; cualquier tenue atisbo de familiaridad o inquietud que la imagen de vigilancia hubiera despertado en él había quedado ahora completamente borrado.

Kane se levantó. La lluvia resbalaba en regueros por el paraguas negro mientras fijaba la mirada en la lápida, con un rugido silencioso que se acumulaba en su pecho.

Haleigh. Mentirosa. Te atreviste a hacerte la muerta y engañarme durante seis años.

Se dio la vuelta y caminó de vuelta hacia el coche, con los ojos brillando con una locura fría y aterradora —y, bajo ella, un fuego crudo y posesivo—.

Ya que has vuelto con vida, esta vez te romperé las piernas si hace falta. Nunca volveré a dejar que te escapes.

Medianoche, en los confines de Manhattan. El sórdido piso de alquiler apestaba a comida para llevar barata y alcohol rancio. Gray Cooley, vestido con una camisa arrugada que había visto días mejores, yacía desplomado en el sofá, saboreando un vaso de whisky de mala calidad. Las risas enlatadas de un programa de entrevistas nocturno resonaban en el pequeño espacio —un contrapunto hueco a su propia y silenciosa miseria—.

H𝗂𝗌𝗍o𝗿𝘪а𝗌 a𝖽𝗂𝖼𝗍іva𝘴 en ոo𝘷𝖾𝘭𝗮𝘀4𝗳𝖺n.𝘤o𝘮

Un estruendo violento rompió el silencio.

La endeble puerta de madera del piso salió disparada de sus bisagras de un puntapié, golpeando con fuerza contra la pared. Brylee entró tambaleándose como una muñeca rota. Su precioso vestido de noche estaba hecho jirones, dejando al descubierto un horrible lienzo de moratones lívidos, marcas de latigazos enrojecidas y los distintivos patrones circulares de las quemaduras de cigarrillo. Su brazo derecho colgaba en un ángulo retorcido y antinatural, y su rostro —que en su día fue una obra maestra del arte cosmético— era una ruina manchada de lágrimas y sangre.

Parecía un espectro arrancado del mismísimo infierno.

A Gray le temblaba la mano. El vaso se le cayó de los dedos entumecidos y aterrizó en silencio sobre la alfombra manchada. «¡¿Brylee?! ¿Qué te ha pasado? ¿Ha sido un accidente de coche?»

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