Capítulo 752:

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El recuerdo cambió. Estaba de pie al borde de la carretera, cubierto de cristales. Hjalmer llegó en un helicóptero y se arrodilló sobre el asfalto ensangrentado, pero no lloró. Su rostro se contrajo en una máscara de puro y aterrador cálculo. Miró a su hija muerta y, acto seguido, se volvió hacia su jefe de seguridad.

«Meted el cadáver en una bolsa y limpiad la calle con lejía», dijo Hjalmer, con una voz fría y desprovista de cualquier atisbo de humanidad. «Bloqueo informativo total. Si las acciones caen un solo punto por culpa de esto, os mataré a todos».

Entonces, durante apenas una fracción de segundo, mientras el equipo de seguridad se movía para cubrir el cuerpo de Lottie, la mirada de Hjalmer se cruzó con la de Kane. En ese instante, el despiadado magnate se desvaneció, sustituido por la mirada aterrorizada de un padre que veía cómo su único hijo se desmoronaba ante sus ojos.

Entonces, la última pieza del recuerdo encajó en su sitio.

Una habitación oscura en una clínica suiza. Hjalmer de pie junto a la cama de Kane, susurrándole en voz baja al médico.

«Se suicidará si recuerda que le desabrochó el cinturón. Bórralo. Haz que piense que ordené al conductor que acelerara. Deja que me odie. El odio es un mecanismo de supervivencia. El odio mantendrá vivo a mi hijo».

El recuerdo terminó.

Kane estaba de nuevo en el Aston Martin destrozado, bajo la lluvia helada.

Un sonido se le escapó de la garganta: no era un grito, sino el aullido horrible y gutural de un alma que se partía por la mitad.

Era él.

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Él era el monstruo. Él era el asesino.

Había pasado quince años odiando a su padre, construyendo un imperio alimentado por la venganza, torturándose a sí mismo y a todos los que le rodeaban… todo por una mentira diseñada para proteger su mente frágil y patética. Hjalmer había sacrificado su propia relación con su hijo, soportando todo el peso del odio de Kane durante una década y media, solo para que Kane no se volviera loco de culpa.

Y ahora, Hjalmer se estaba muriendo.

La culpa era un peso físico. Aplastaba el pecho de Kane y le quemaba como ácido en las venas. Toda su visión del mundo —toda su identidad como el vengador justo— se derrumbó en un montón de cenizas ensangrentadas.

Las luces rojas intermitentes atravesaban la lluvia. Una ambulancia se detuvo con un chirrido junto al coche accidentado, y dos paramédicos saltaron de ella, corriendo hacia el Aston Martin destrozado con una palanca y un botiquín.

«¡Señor! ¡No se mueva! ¡Vamos a sacarle de ahí!», gritó un paramédico por encima del aguacero.

Abrieron a la fuerza la puerta atascada.

Kane los miró. Tenía los ojos completamente vacíos, despojados de toda cordura humana.

Cuando el paramédico extendió la mano para tocarlo, Kane reaccionó como un animal salvaje. Empujó al hombre hacia atrás con gran violencia.

«¡No me toques!», rugió Kane, con la voz quebrada.

No merecía que lo salvaran. No merecía atención médica. Merecía desangrarse en la cuneta.

Kane salió arrastrándose del coche destrozado. Las costillas le gritaban de dolor. Arrastraba la pierna izquierda por debajo del cuerpo. La sangre le brotaba de la frente, cegándole.

«¡Señor, tiene un traumatismo craneal grave! ¡Necesita ir al hospital!», gritó el paramédico, corriendo tras él.

Kane se giró y le lanzó al hombre una mirada tan absolutamente aterradora —tan llena de violencia absoluta y suicida— que el paramédico se quedó paralizado donde estaba.

Kane le dio la espalda y se adentró a trompicones en la lluvia torrencial.

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