Capítulo 67:

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El dormitorio era enorme, y no parecía una habitación de invitados. Los muebles eran de caoba oscura, minimalistas y de estilo masculino. Había libros apilados en la mesita de noche. Un sillón de cuero daba a la chimenea.

«No tengo ropa», se dio cuenta Haleigh, mirando su atuendo estropeado.

Martha se acercó al armario y lo abrió. Dentro colgaban filas de camisas blancas impecables y trajes oscuros.

«Ponte esto por ahora. Lavaré tus cosas y estarán secas por la mañana», dijo Martha, entregándole una camisa blanca de vestir. La tela era de algodón pesado, de alta densidad de hilos.

«¿De quién es esto? ¿Del… hijo?», preguntó Haleigh, sosteniendo la camisa con incertidumbre.

«Sí. Ahora mismo no la está usando». Martha sonrió enigmáticamente. «El baño está por ahí. Tómate tu tiempo».

Se marchó, cerrando la puerta suavemente tras de sí.

Haleigh se quedó de pie en medio de la habitación. Se llevó la camisa a la cara e inhaló.

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Sándalo. Sal marina.

Olía exactamente igual que la manta eléctrica del coche. Olía como la oficina del hombre que había conocido en la Torre Barrett, aquel al que había tomado por el doble de Kane o por su asistente bien pagado.

«Deben usar el mismo detergente para la ropa», razonó. «Imagen de marca corporativa».

Se dio una ducha hirviente, frotándose la piel hasta dejarla enrojecida, tratando de quitarse de encima el olor del hospital, la imagen de la sonrisa de Gray, la sensación de haber sido sustituida.

Se secó y se puso la camisa. Le quedaba enorme: las costuras de los hombros le llegaban a la mitad de los brazos y el dobladillo le caía hasta la mitad del muslo. Se arremangó.

Se sentía pequeña. Pero, curiosamente, se sentía segura. Envuelta en el aroma de un hombre poderoso.

Se dirigió hacia las puertas del balcón. La tormenta rugía fuera, con relámpagos que iluminaban los cuidados jardines de abajo.

Cuando se volvió, sus ojos se posaron en un marco de fotos que yacía boca arriba sobre la mesita de noche. La curiosidad la picó. Lo cogió.

Era una foto espontánea: un niño pequeño en una playa con un perro grande, ambos mirando al océano de espaldas a la cámara. Incluso en sus fotografías de la infancia, era un misterio.

Incluso sus recuerdos son secretos, pensó.

Su estómago gruñó —un sonido fuerte, poco propio de una dama, en la silenciosa habitación—. No había comido nada desde la ensalada que apenas había tocado.

Decidió aventurarse por la casa. Hjalmer había dicho que estaba vacía.

Abrió la puerta del dormitorio y se deslizó por el pasillo, con los pies descalzos silenciosos sobre la alfombra.

Abajo, la pesada puerta principal se abrió con un clic distintivo.

Los pasos resonaban sobre el mármol. Pesados. Decididos.

Había alguien en casa.

Kane Barrett sacudió el paraguas, haciendo que salpicaran gotas de agua por el suelo del vestíbulo. Estaba agotado. El acuerdo con Cooley era un dolor de cabeza, la junta directiva estaba inquieta y el tiempo era atroz. Lo único que quería era una copa de vino y silencio.

Se quedó paralizado.

Había huellas mojadas en el mármol: huellas pequeñas y delicadas que iban desde la puerta hasta las escaleras.

—¿Martha? —llamó, con la voz resonando por toda la casa.

No hubo respuesta.

Frunció el ceño, se aflojó la corbata y se dirigió hacia la cocina. La luz estaba encendida.

Se detuvo en el umbral.

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