Capítulo 48:

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Haleigh salió al vestíbulo. No había entrado por la puerta principal. En su lugar, había utilizado el ascensor de servicio situado en la parte trasera del edificio, con los dedos apretando la única llave de repuesto que había mantenido oculta en el forro de su abrigo de invierno —una reliquia de una época en la que pensaba que podría necesitar una vía de escape. Había tenido razón.

No comprobó si Gray estaba en casa. Sabía que no estaba. Estaba en algún lugar controlando los daños, intentando convertir el desastre de Le Bernardin en algo superable.

Se dirigió a la habitación de invitados. La habitación a la que la habían relegado hacía semanas.

Su maleta ya estaba medio hecha desde la última vez que había amenazado con marcharse. La subió a la cama y la abrió de par en par. No lo metió todo. No quería la ropa que Gray le había comprado para convertirla en la esposa corporativa perfecta. No quería las joyas que venían con condiciones. Metió sus vaqueros. Sus cuadernos de bocetos. Los cómodos jerséis que se ponía cuando Gray no estaba.

«¿Por fin te vas?»

La voz fue aguda, cortando el silencio como un cuchillo de sierra.

Haleigh no se inmutó. Dobló una blusa de seda, alisando la tela con deliberada lentitud antes de meterla en la maleta.

La señora Cooley estaba de pie en la puerta, vestida con un conjunto de chaqueta y pantalón de cachemira color crema y sosteniendo una copa de Chardonnay. Tenía los ojos hinchados —probablemente por llorar por la humillación de la noche anterior—, pero su boca formaba una mueca de desprecio.

—No esperes una indemnización por despido —dijo la señora Cooley, dando un sorbo de vino—. Has avergonzado a esta familia. Me has agredido.

Haleigh cerró la cremallera del compartimento interior de su maleta y se volvió hacia su suegra.

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—Yo no te agredí, Joyce. Lo hizo la gravedad. Y quizá las tres copas de Pinot Noir que te tomaste antes de que llegara la sopa.

Joyce se sonrojó. —Eres una chica odiosa. Lo supe en el momento en que Gray te trajo a casa. Nunca encajaste. Siempre fuiste demasiado ruidosa. Demasiado.

—Y tú siempre fuiste lo justo —dijo Haleigh en voz baja—. Lo justo de dinero para ser arrogante, pero no lo suficiente de clase para ser amable.

Joyce entró en la habitación y señaló con un dedo bien cuidado la pared detrás de Haleigh.

«Y no toques el cuadro. Ese cuadro vale más que tu vida».

Haleigh se giró. Colgado en la pared había un retrato al óleo encargado de Gray de niño —de unos siete años, con un trajeecito de terciopelo, sentado sobre un poni—. Era llamativo. Era ridículo. Joyce lo adoraba.

«Mi bebé», murmuró Joyce. «Era tan puro entonces. Antes de que tú lo arruinaras».

Haleigh miró el cuadro. Miró los ojos inocentes del niño que crecería para engañarla, mentirle e intentar internarla en un manicomio.

Un impulso oscuro y frío se alzó en su pecho.

Su mirada se desvió hacia el tocador junto a la cama. Entre sus cosas había un frasco de quitaesmalte industrial: acetona pura, del tipo que ella usaba para limpiar sus rotuladores de dibujo técnico.

«Tienes razón», dijo Haleigh, con una voz inquietantemente tranquila. «No debería tocarlo».

Cogió el frasco y desenroscó el tapón. El penetrante olor químico de la acetona cortó el aire, dominando el costoso perfume de Joyce.

«¿Qué estás haciendo?», preguntó Joyce, con la voz aguda.

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