Capítulo 186:

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El agente echó un vistazo a la lencería roja que había en la bolsa de pruebas. «¿Eso implica una relación personal?».

«Sí», logró decir la señora Franklin. «Somos… él confía en mí. Necesitaba regalos para alguien».

Desde detrás del cristal, se oyó un grito. Joyce. Un sonido primitivo y gutural de traición.

Brylee se tapó los oídos con las manos en el pasillo. «¡No, mamá! ¡No digas eso!».

Gray parecía a punto de vomitar. «¿Mi padre? ¿Con ella?».

El agente suspiró y dejó el bolígrafo sobre la mesa.

«Mire, si la denunciante decide que se trata de una disputa doméstica en lugar de un robo, no podemos hacer nada». Miró a través del cristal a Joyce, a quien Gray ahora sujetaba físicamente. «Señora, ¿quiere seguir adelante, sabiendo que todo esto pasará a formar parte del expediente público?»

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Joyce se quedó mirando el espectro de la supuesta traición de su marido y luego la amenaza muy real de un escándalo público. El silencio duró solo un instante.

—Ha sido un malentendido —dijo con voz entrecortada, con las palabras saboreando a ceniza—. No voy a presentar cargos.

El agente asintió y cerró su libreta. —Asunto civil. Puede marcharse.

La señora Franklin fue puesta en libertad.

Joyce esperaba en el vestíbulo, inmóvil y rígida como una estatua, con los ojos siguiendo a la señora Franklin al otro lado de la sala con la concentración de un depredador que ha olido sangre.

«Para mí estás muerta», dijo, con voz baja y tajante. «Y él también».

Haleigh miró su reloj.

«Es hora de ir a contarle a Arthur las buenas noticias», dijo.

El trayecto de vuelta a la finca fue de un silencio sepulcral. El aire en el coche estaba tan cargado de tensión que parecía que se respirara bajo el agua. Fuera de las ventanillas tintadas, el paisaje se difuminaba —oscuro e indistinto, reflejando la tormenta que se gestaba en el interior del vehículo. Haleigh permaneció completamente inmóvil, con las manos cruzadas en el regazo, mientras Joyce irradiaba un calor de rabia pura y sin adulterar a su lado.

Cuando por fin entraron, la casa estaba en silencio, ajena al huracán que estaba a punto de arrasarla. Arthur Cooley estaba en su estudio, acomodado en su sillón de cuero y saboreando un vaso de whisky ámbar. La habitación olía a tabaco caro y madera vieja. Levantó la vista, molesto por la intrusión.

«¿Joyce? ¿Por qué has tardado tanto? ¿Y qué hace esta basura en mi casa otra vez?», gritó, señalando con desdén a la señora Franklin, que se encogió contra el marco de la puerta.

Joyce no caminó: irrumpió en el estudio, con sus tacones golpeando el parqué como disparos. Gray, Brylee, Haleigh y una Sra. Franklin visiblemente aterrorizada la siguieron.

«¡Cabrón! ¡Viejo sucio y mentiroso!», gritó Joyce, blandiendo su bolso de diseño con toda su fuerza. Le golpeó en el pecho con un ruido sordo y pesado, dejándolo sin aliento y haciéndolo tambalear hacia atrás hasta caer en su sillón. Derramó su bebida sobre la parte delantera de su camisa de seda.

«¿Qué demonios te pasa, mujer?»

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