Capítulo 183:

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Saks Fifth Avenue era un templo del exceso, y la señora Franklin estaba adorando en el mostrador de perfumes. Las lámparas de araña de cristal derramaban luz desde el techo, reflejándose en las vitrinas llenas de promesas de belleza y estatus.

Se estaba aplicando Chanel n.º 5 con generosidad temeraria, una nube de aroma caro la rodeaba como un campo de fuerza. Cogió un frasco de 500 dólares de perfume de edición limitada y le entregó la Black Card a la dependienta. Su mano estaba firme: estaba eufórica por la adrenalina del robo, embriagada por el peso de la pesada tarjeta metálica.

La dependienta la pasó por el lector.

La máquina pitó. Un sonido áspero, de rechazo.

Rechazada. Código 04: Recoger tarjeta.

» «Inténtelo de nuevo», dijo la Sra. Franklin con altivez, ajustándose el cuello de estampado de leopardo. «Es ilimitada».

La dependienta miró la pantalla y luego a la Sra. Franklin. Se fijó en el pintalabios corrido, en la mirada fugaz, en la evidente discrepancia entre el prestigio de la tarjeta y la mujer que la sostenía. Su dedo encontró un botón silencioso debajo del mostrador.

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«Un momento, señora. «El sistema va lento hoy», dijo la dependienta con suavidad.

La señora Franklin dio un golpecito con el pie. «Date prisa. Tengo a un chófer esperando».

Dos agentes de la policía de Nueva York uniformados se acercaron desde la entrada principal, moviéndose con tranquila determinación entre los expositores de pañuelos de seda y artículos de cuero.

La señora Franklin no se percató de ellos hasta que estuvieron justo detrás de ella.

«¿Señora? ¿Es esta su tarjeta?», preguntó el agente, con voz que resonaba.

La señora Franklin se giró. El frasco de perfume se le resbaló de la mano. Golpeó el suelo de baldosas y se hizo añicos, el líquido ámbar se esparció hacia fuera y el aroma abrumador de jazmín y rosa inundó el aire al instante.

«¡Por supuesto que lo es!», exclamó, alzando la voz. «¡Me lo regaló mi yerno!».

«Nombre en la tarjeta: Joyce Cooley», leyó el agente en la pantalla que le mostraba el dependiente.

«¡Esa es… mi hermana!», improvisó torpemente la señora Franklin. «Está enferma. ¡Me envió a hacer la compra por ella!».

«Tenemos una denuncia por robo», dijo el agente, sacando las esposas. «Señora, ponga las manos detrás de la espalda».

«¡No! ¡No pueden arrestarme! ¿Saben quién soy?», gritó la señora Franklin, retrocediendo.

Intentó correr. Fue un error.

Sus tacones resbalaron sobre el charco de perfume derramado. Se estrelló de costado contra un expositor de pintalabios, haciendo que los tubos metálicos salieran disparados por el suelo en todas direcciones. Aterrizó con fuerza sobre la cadera, lanzando un grito de dolor e indignación.

Los compradores levantaron sus teléfonos. Los flashes se dispararon. El espectáculo fue instantáneo.

Los agentes se abalanzaron sobre ella en cuestión de segundos, presionándola boca abajo contra los cristales rotos y el Chanel n.º 5 y colocándole las esposas.

«¡Soy de la familia! ¡Llamen a Gray Cooley! ¡Llámenlo!», gritó, con la mejilla contra el frío mármol.

De vuelta en la finca, sonó el teléfono.

Joyce contestó por el altavoz.

«¿Sra. Cooley? Soy el sargento Miller. Tenemos a la sospechosa bajo custodia. En Saks».

«¿Quién es?», exigió Joyce, con los nudillos blancos alrededor del teléfono.

«Una mujer. Afirma ser su hermana. Se llama Franklin».

Joyce dejó caer el teléfono. Este cayó con estrépito sobre la mesa.

Se giró lentamente para mirar a Brylee. Sus ojos estaban llenos de odio puro y sin adulterar.

«Tu madre me robó la tarjeta», siseó Joyce.

Brylee se quedó sin aliento y la manzana se le cayó al suelo. «No… ella no haría…»

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