Capítulo 128:

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Gray agarró la mano de Haleigh. Su mano estaba sudorosa. «Cariño, por favor. No me hagas esto. Todavía me quieres. Sé que me quieres. Solo estás dolida».

Haleigh miró su mano sobre la suya. No sentía nada: ni chispa, ni ira. Solo asco.

Retiró la mano y levantó la servilleta. Se limpió el lugar donde él la había tocado, frotándose la piel como si él fuera contagioso.

«No te quiero, Gray», dijo. «Ni siquiera te odio. Solo eres un obstáculo».

Se volvió hacia Arthur. «Te daré la oportunidad de superar la oferta de Lisa».

«¿Cómo? Haremos lo que sea», suplicó Joyce.

«Tienes que ganarte la reunión», dijo Haleigh.

«El pasillo de mi apartamento sigue siendo un desastre», continuó. «Por donde tiraste mis cosas».

Joyce parpadeó. «¿Y qué?».

«Tú hiciste ese desastre, señora Cooley. Límpialo tú».

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«¿Yo?», jadeó Joyce, agarrándose a su collar de perlas. «Soy una Cooley. Yo no limpio. Tengo criadas para eso».

«Entonces Lisa se queda con el contrato». Haleigh se volvió hacia ella. «¿Nos vamos a tomar una copa?».

«¡Espera!», Arthur agarró a su mujer por el brazo, clavándole los dedos en la piel. «Hazlo, Joyce. Ve a limpiarlo».

«¡Arthur! ¿Cómo puedes?», gritó Joyce, con lágrimas corriendo por su rostro. «¡Es humillante!».

«¡La empresa vale más que tu orgullo! ¡Ve!», rugió Arthur.

Joyce se levantó de la silla, temblando de rabia y humillación. Miró a Haleigh con ojos llenos de odio.

«Está bien», siseó. «Lo haré».

Haleigh miró su reloj. «Quiero una foto del pasillo limpio en una hora. Si no está impecable, el trato se cancela». Miró a Gray. «Ve con ella. Asegúrate de que haga un buen trabajo. Se te da bien supervisar, ¿no?».

Gray y Joyce se alejaron tambaleándose de la mesa, abandonando el restaurante en desgracia.

Lisa y Haleigh hicieron tintinear sus copas.

«Eso», dijo Lisa, dando un lento sorbo de vino, «ha sido lo más bonito que he visto en mi vida».

Eran las 10:00 de la noche. El pasillo del edificio de apartamentos de Haleigh estaba en silencio, salvo por el sonido de una respiración pesada y el susurro del papel.

Joyce Cooley estaba a cuatro patas.

Se arrastraba por la alfombra, recogiendo bocetos esparcidos, bolígrafos rotos y ropa rasgada. Su vestido de seda se le había arremangado alrededor de las rodillas y se le estaba deshaciendo el peinado.

Gray se apoyó contra la pared, enviando un mensaje a Brylee, que se había ido a casa en taxi, sollozando.

«¡Ayúdame, chico inútil!», espetó Joyce, metiendo un puñado de papeles en una bolsa de basura.

—Ella dijo que tienes que hacerlo tú, madre —respondió Gray con desgana—. Yo estoy supervisando. Como ella dijo.

Se abrió la puerta al final del pasillo. La señora Steinberg volvió a salir, esta vez con el teléfono en alto, la lente de la cámara apuntando directamente a Joyce.

—Mira esto —rió la señora Steinberg, con la voz quebrada de alegría. «La altiva y poderosa Joyce Cooley, limpiando basura. A la junta de la comunidad le va a encantar esto».

«¡Deja de grabar! ¡Te demandaré!», gritó Joyce. Se abalanzó hacia la mujer y se le enganchó el tacón en un pañuelo de seda que yacía en el suelo.

Cayó de bruces. Su cadera golpeó la alfombra con un ruido sordo y desagradable.

«¡Ay! ¡Mi cadera!», se lamentó, revolcándose por el suelo.

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