Capítulo 122:

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Miró a Gray, lo miró de verdad. Vio el miedo detrás de la agresividad. Vio la debilidad que se escondía debajo.

«Recuerda este momento, Gray», susurró.

Él frunció el ceño. «¿Qué?».

«Recuerda lo fuerte que te sentiste empujando a una mujer», dijo ella, apoyándose en la pared para mantener el equilibrio. «Recuerda lo grande que te sentiste».

Pulsó el botón del ascensor. La luz brilló en naranja.

«Porque esta noche», dijo ella, con la voz totalmente desprovista de emoción, «te vas a sentir muy pequeño».

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Las puertas del ascensor se abrieron con un alegre tintineo. Haleigh entró.

Miró los restos esparcidos por el suelo: su ropa, sus libros, su vida esparcida como basura.

«Está loca», murmuró Joyce desde la puerta, aunque parecía inquieta. «Deja que la camarera lo limpie».

Haleigh pulsó el botón del vestíbulo. Mientras las puertas comenzaban a cerrarse, observó a Gray mirándola, la inquietud en sus entrañas reflejada claramente en su rostro.

Se subió el cuello del abrigo y se miró el hombro en la pared espejada del ascensor. Ya se estaba formando una marca roja, oscura e hinchada. Para la hora de la cena sería un moratón.

Bien.

Era una prueba.

Le Coucou era un santuario de luz tenue y riqueza silenciosa. Eran las 20:00 y el restaurante bullía con los murmullos apagados de la élite de Manhattan.

Antes de llegar, Haleigh había recibido una llamada breve y seca de Harrison. «La contraofensiva está en marcha», le había dicho. «Barrett Holdings ha presentado demandas contra Page Six y el blog de diseño por difamación. Hemos publicado los registros del servidor que prueban las fechas de creación originales de tus bocetos. La narrativa está pasando de “plagiadora” a “víctima de una campaña de desprestigio”. » Kane quería que supieras que tu reputación profesional está a salvo. Él se está encargando del revuelo».

La noticia fue como una barra de acero que le recorrió la espina dorsal, solidificando su determinación.

Los Cooley estaban sentados en una mesa privilegiada cerca del centro de la sala, una mesa pensada para ser vista. Gray se sentaba con la espalda erguida como una tabla, ajustándose la chaqueta del esmoquin cada treinta segundos. Brylee estaba sentada a su lado con un vestido plateado demasiado ajustado, demasiado brillante y demasiado llamativo para el lugar. Parecía una bola de discoteca en una biblioteca. Joyce estaba desmenuzando nerviosamente un panecillo.

«¿Por qué no ha llegado aún el director? Es poco profesional».

«Xavier dijo que a las 8:00 en punto», dijo Arthur Cooley, mirando su pesado reloj de oro. «Hay mucho tráfico esta noche».

El maître se acercó, con el rostro enmascarado por la cortesía profesional. «¿Les apetece tomar algo para empezar?».

«Estamos esperando a nuestro invitado», dijo Gray, alzando la voz lo suficiente para que las mesas de alrededor lo oyeran. «El director del Proyecto Zenith».

El maître se detuvo. Un destello de algo —divertimiento, tal vez— cruzó sus ojos. «Ah, sí. La directora ya ha llegado».

Los Cooley se enderezaron al unísono. Brylee se miró en el reflejo de su cuchara y se alisó el pelo. Joyce dejó el pan sobre la mesa.

Se oyeron pasos: el sonido distintivo y autoritario de unos tacones altos sobre el parqué.

Una figura se detuvo junto a su mesa.

Gray se levantó, con una sonrisa ensayada pegada al rostro. «Directora, es un hon…»

Las palabras se le atragantaron en la garganta.

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