Capítulo 120:

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«Es el karma, en realidad», continuó Joyce, con los ojos brillantes. «Dios te cerró el útero porque no eres digna. Sabía que no debías tener hijos».

La habitación quedó en silencio. El único sonido era el de la lluvia golpeando contra el cristal.

Una frialdad se extendió por el pecho de Haleigh, congelando la ira y convirtiéndola en algo más duro y afilado. Era algo increíblemente cruel que decir, el tipo de cosa que no se podía retirar.

Recordó la voz de Kane en el coche, grave y segura. Los enterramos.

Su teléfono vibró una vez en el bolsillo. No necesitaba mirar para saber quién era. Xavier.

Todo está listo en Le Coucou.

Una curva lenta y peligrosa se dibujó en los labios de Haleigh. No era una sonrisa de alegría, sino un mostrar de dientes.

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—En realidad —dijo, con una voz engañosamente alegre—, puede que te vea allí. Conozco al director.

Gray finalmente se volvió para mirarla, sus ojos recorriendo su abrigo con desdén. «¿Tú? Eres una ladrona deshonrada y en la lista negra. Ese es tu único título ahora».

«Solo firma los documentos del acuerdo, Gray», dijo ella, bajando el tono una octava. «Antes de que lo pierdas todo».

Gray invadió su espacio personal. Olía a menta y a whisky caro. «Nunca. Eres mi mujer hasta que yo diga lo contrario. Hasta que decida que ya he terminado de jugar contigo».

«Ya veremos», dijo Haleigh.

Se volvió hacia la pequeña pila de cajas de cartón cerca de la puerta: su vida empaquetada en papel marrón. Joyce dio un paso adelante y dio una patada a la caja de arriba. Esta golpeó el suelo de mármol con un ruido sordo y húmedo. Se derramaron bocetos: dibujos al carboncillo, planos, recuerdos de noches en vela y manchas de café.

—Ups —sonrió Joyce con aire burlón, ajustándose el jarrón—. Parece que tu carrera está en el suelo. Donde debe estar.

Haleigh miró los papeles esparcidos. Un boceto del atrio del Zenith yacía cerca de su bota, con una huella que ahora estropeaba una esquina.

No se agachó. No se apresuró a recogerlos.

Esos bocetos pertenecían a una Haleigh que había suplicado por aprobación. Esa mujer ya no existía.

«Tienes razón, Joyce», dijo Haleigh, levantando la barbilla. «Algunas cosas pertenecen al pasado».

Se volvió hacia la pesada puerta de roble y agarró el frío pomo de latón.

«¿Adónde vas?», la voz de Joyce se elevó bruscamente. «¡Limpia esto! ¡No vas a dejar un desastre en mi vestíbulo!»

«Tengo que ir a una cena», dijo Haleigh.

Abrió la puerta. El aire fresco y húmedo del pasillo entró de golpe, barriendo el olor empalagoso del perfume de Joyce.

«¡Haleigh!», gritó Gray.

Salió y dejó que la pesada puerta se cerrara detrás de ella, aislándola del sonido de su ira. El silencio del pasillo la envolvió como una armadura.

La sangre aún le hervía. Pero sus manos estaban perfectamente quietas.

Haleigh se quedó de pie en el pasillo, con la mano aún apoyada en el tirador de latón de la puerta cerrada. Su corazón latía a un ritmo frenético contra el esternón.

Respiró hondo, recuperando la compostura… y entonces le vino el recuerdo.

El medallón.

El medallón de plata de su abuela. Estaba en esa caja de arriba. La que Joyce había volcado de una patada.

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