Capítulo 848:

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El niño cayó en picado desde el décimo piso, rozando un árbol que suavizó ligeramente su descenso antes de golpear el césped, sin vida.

Era una vida joven que Dulce, a pesar de sus valientes esfuerzos, no pudo rescatar. Haciendo caso omiso de sus propios moretones, se levantó, tropezó y, con lágrimas que nublaban su visión, se dirigió hacia los arbustos.

La multitud formó un círculo alrededor de la escena.

«¡Dios mío! ¿Cómo puede caer un niño así sin más?»

«¡Rápido, mirad si respira!»

«¡No lo toquéis! ¡Podríais empeorar las cosas!»

«¡Que alguien llame a una ambulancia, ya!»

Dulce agarró el brazo de uno de los que hablaban, sus palabras deliberadas y espaciadas. «Llamad a la policía».

En un frenesí, Crowell bajó las escaleras, con la agonía grabada en su rostro, vestido solo con sus pantuflas. Al ver a su hijo en medio del follaje, se arrancó el pelo en señal de desesperación.

«¡Ahhh!», gritó Crowell, perdió el equilibrio y se desplomó junto a su hijo.

El rostro del niño estaba manchado de sangre por sus heridas.

Luchando por mantener la compostura, Crowell se arrastró sobre la hierba para acunar el cuerpo inerte de su hijo, mirando al cielo y golpeándose las piernas con angustia. «¡Ah!». Mientras algunos ofrecían palabras de consuelo y otros dirigían el caos, solo Dulce seguía observando a Crowell, absorta en su dolorosa demostración.

No era lo que parecía.

Ella había presenciado la verdad por sí misma.

Crowell había dejado caer a su hijo deliberadamente.

Fiona se detuvo en su oficina para llamar a Crowell y preguntarle por su hijo. Ese mismo día, había tenido la intención de dejarlo con la niñera. Pero Crowell había llegado, ansioso por pasar tiempo con su hijo.

Su hijo era el vínculo que aún los unía, a pesar de su divorcio. Ella era reacia a interactuar más con Crowell, pero él seguía siendo el padre de su hijo. Después de algunas dudas, Fiona accedió, convencida por el comportamiento sincero de Crowell.

Habiendo terminado sus tareas, intentó comprobar si su hijo había comido, pero sus llamadas no fueron respondidas. Distraída durante toda la tarde, decidió irse temprano a buscar a su hijo.

Condujo por su ruta habitual, sin esfuerzo y con confianza.

En un semáforo, sonó su teléfono. Era Crowell.

«Crowell, ¿dónde está nuestro hijo? Voy a recogerlo. ¿Ya ha comido?».

«¿Qué le diste de comer?», preguntó Fiona. «Nuestro hijo se ha ido».

Fiona estaba perpleja. «¿Qué acabas de decir?».

«Nuestro hijo está muerto».

Su hijo estaba muerto.

La voz de Crowell estaba cargada de gravedad, pero a Fiona le sonó casi frívola. «¿A qué estás jugando? ¡No te atrevas a intentar alejar a nuestro hijo de mí! ¿Qué clase de padre habla así de su hijo? Crowell, estoy perdiendo la paciencia. ¡Devuélveme a mi hijo ahora mismo!

Crowell no respondió, pero los sollozos desgarradores de sus padres resonaban en el fondo.

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