Capítulo 209:

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Darya seguía manteniendo su respuesta original, pero tenía que admitir que la canción de Pinkfong era bastante pegadiza. Tanto que estaba tarareando «Do do, do-do-do-do» cuando volvió a encender su teléfono.

La pantalla se encendió y se congeló momentáneamente al recibir una avalancha de mensajes. Leyó el primero y borró los veintiséis mensajes restantes del mismo número. Al instante, su teléfono sonó. Darya suspiró y pulsó «Responder».

«¿Sí?

¿Señorita Miller? ¿Darya Miller?

A la línea.

«Por favor, espere». La ama de llaves, muy aliviada, le pasó rápidamente el teléfono a Morton antes de alejarse corriendo y desaparecer en el cuarto de baño.

«Soy Morton Cavanaugh», dijo el anciano con altivez.

«Lo sé», respondió Darya. «¿Qué quiere?».

Olfateó el aire. Olía a caramelo. Miró hacia la cocina. Callan debía de estar haciendo palomitas.

—¿Así es como le habla a sus mayores? —resopló Morton—. ¿Dónde están sus modales?

Darya volvió a centrar su atención en la llamada. —¿En qué puedo ayudarle, señor Cavanaugh? Si llama para pedirle que le devuelva el anillo, puede colgar ahora mismo. Como ya le dije, no hay trato.

—¿Prefiere quedarse con el anillo antes que salvarse a sí misma?

—¿Salvarme? —Darya arqueó una ceja—. No sabía que mi vida estuviera en peligro.

—Tu vida no, al menos todavía no. Pero tu reputación, tu sueño de casarte con alguien de clase alta.

—¿Qué pasa con mi reputación?

Morton exhaló ruidosamente. —¿Has estado viviendo bajo una roca? Incluso una mujer tan pobre como tú debe tener Internet en su casa. Así que debes haber visto la historia en línea.

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—Hay muchas noticias en Internet. ¿A cuál te refieres?

—¿Te haces la tonta a propósito? ¡Sabes perfectamente a cuál me refiero! —gritó Morton.

Darya apartó el teléfono de su oído. —Cálmese, señor Cavanaugh. Por mucho que le disgustara el anciano, no quería ser responsable de provocar su muerte por un ataque al corazón o, peor aún, por la rotura de un aneurisma.

Morton era susceptible y de mal genio, especialmente cuando sentía que se cuestionaba su autoridad.

—¡El correo! —gritó—. ¡El correo con tu nombre!

—Ah, ese. Sí, puede que lo haya visto. ¿Qué pasa con él?

Morton entrecerró los ojos. —Puedes dejar de fingir. Sé cómo te debes sentir.

Desearía haber hecho una videollamada en lugar de una llamada telefónica. De esa manera, podría ver la expresión de la mujer. Probablemente se escondía en algún apartamento oscuro y húmedo, con las cortinas bien cerradas, rodeada de pañuelos de papel arrugados, con los ojos rojos e hinchados de llorar y el pelo revuelto y sin peinar.

«He oído que llevas dos días sin ir a la oficina», dijo Morton. «¿Qué ha pasado? ¿Tu novio te ha suspendido?».

«Tengo más de un novio, al menos según la famosa publicación. ¿A cuál te refieres?».

—Avery McAllister. Él te consiguió el trabajo en Paragon, ¿verdad? Ahora que estás envuelta en un escándalo, está tratando de distanciarse de ti, ¿no? No ha dicho nada en tu defensa desde que salió la publicación. Ni una palabra. ¿La junta le ordenó que guardara silencio?

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