Capítulo 14:

🍙🍙🍙🍙🍙

«¡He dicho champán, no vodka!», gritó el cliente enfadado, enfatizando sus palabras. Cogió la botella de vodka que le serví y me salpicó el vestido con su contenido sin pestañear.

«Lo siento, señor», respondí, intentando coger de nuevo la botella, pero me apartó la mano y me arrebató la botella. La rompió en mil pedazos contra el suelo.

Este acto suyo me cabreó mucho. ¿Le parezco un trapo?

«Señor, esto no es aceptable en absoluto. ¿Cómo se atreve a pensar que puede venir aquí y actuar como quiera? Sí, cometí un error, lo sé, pero me disculpé, ¿no? Todo el mundo tiene problemas, pero no puedes descargar tu frustración en otra persona. Todos estamos pasando por cosas. Vaciaste tu bebida sobre mí, ¿no fue suficiente? Sin embargo, me disculpé, y aún así seguiste adelante y rompiste el vaso. No me importa el motivo de tu enfado porque es evidente que yo no soy el motivo, con todos mis respetos señor, tienes que pagar el vaso.

«Sólo son dos dólares», le dije.

En un arrebato de furia, el hombre levantó la mano para abofetearme. Me preparé para el impacto y cerré los ojos, pero entonces no sentí la bofetada. Abrí los ojos cuando oí un fuerte golpe en el suelo y vi al hombre tendido, jadeando de dolor. Inmediatamente entraron los guardias de seguridad y se lo llevaron, dejando a Zeker, que había iniciado el altercado.

Corro al baño con los ojos nublados por las lágrimas. Odio que me recuerden que soy una pobre mujer que apenas consigue comer tres veces al día. Una vez tuve sueños, pero ahora me siento desesperanzada. No tengo familia a la que recurrir. Odio que me recuerden todas las cosas que quería pero que nunca podré tener. Una vez fui una niña con sueños, pero ninguno se hizo realidad. Nunca imaginé que acabaría siendo camarero, y ni siquiera sabía que era un trabajo.

En el baño, dejé salir mis emociones. Lloré como nunca. Deseaba que las cosas fueran diferentes. Había anhelado tantas cosas que nunca se hicieron realidad. Pero no quiero esta vida para mi hijo. Aun así, mi futuro es incierto.

«Está bien, deja de llorar», oí la voz de Zeker. Me dio unas suaves palmaditas en el hombro para calmarme. Agradecí su amabilidad. Nadie había sido tan amable conmigo, excepto mi madre y Sonia. Puede sonar exagerado, pero es verdad. Nunca hemos dado a nadie la oportunidad de ser amables con nosotras.

«¿Qué haces aquí? ¿No sabes que este sitio es sólo para señoras?». pregunté, secándome las lágrimas y encarándome a él.

«Quiero hablar contigo», respondió, con expresión seria.

«¿Sobre qué?» pregunté, de repente irritada por su presencia. Sólo quería que se fuera. Quizá fueran las hormonas del embarazo, pero no me apetecía compartir espacio con él.

«Se trata de mi oferta. ¿Lo has pensado?», me preguntó, y sus ojos me recorrieron de pies a cabeza, deteniéndose en mis muslos. Me di cuenta de lo que pensaba y eso hizo que algo entre mis muslos se tensara.

«Sí, lo he hecho, y mi respuesta sigue siendo no. Tú tienes tu vida y yo tengo la mía. No pongamos en peligro nuestro futuro. Cuando nazca el niño, puedes visitarme y apoyarme en lo que puedas», dije, abriendo el grifo del lavabo y empezando a limpiar la mancha de bebida de mi ropa.

«Sé que eres una mujer independiente y que no quieres depender de mí, pero tienes que pensar en el futuro de nuestro hijo. Tienes que pensar en tu vida. Te estás exigiendo tanto que se te nota en los ojos. Hasta tu cuerpo grita estrés -dijo mirándome fijamente a la cara inexpresiva-.

«No intento insultarte, pero te guste o no, ahora eres mi responsabilidad.

Es una obligación para mí asegurarme de que estás bien. Mira, realmente creo que mi casa sería un mejor lugar para que te quedes, al menos…»

Le interrumpí con una fuerte bofetada en la mejilla. Inmediatamente me tapé la boca en estado de shock porque, sinceramente, no sabía qué me había pasado. Ni siquiera había dicho nada malo.

«Lo siento. Ha sido un gran error. Sinceramente, no era mi intención», me disculpé, con lágrimas cayendo por mi cara. Él no respondió. Se quedó mirando la puerta del baño, quizá pensando en cómo castigarme.

.

.

.