Capítulo 681:

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¿Cómo iba Waylon a no culparse?

Se inclinó y le revolvió el pelo a Alexia. «Te has cuidado muy bien, ¿verdad?».

Aunque Alexia había soportado tantas penurias, aún así había logrado convertirse en alguien a quien cualquiera admiraría.

«¡Por supuesto que sí!», respondió Alexia, apretando el puño con determinación. «Nada puede derribarme. «¡Aunque no hubieran enviado a Travis al centro esta noche, me habría encargado de ponerlo en su sitio!»

Pasó sus años más difíciles completamente sola, aprendiendo desde muy pronto que no podía confiar en nadie más que en sí misma.

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«Déjame ocuparme de estas cosas a partir de ahora», dijo Waylon. «Intenta apoyarte en mí, poco a poco».

Alexia lo miró de reojo. «Ya dependo mucho de ti. ¿Y si me mimas demasiado?».

«No estás ni mucho menos mimada», respondió Waylon en voz baja. «La verdadera dependencia empieza con momentos cotidianos, como este». Le presionó suavemente el pulgar contra la parte interior de la muñeca, notando lo rápido que le latía el pulso. «Tienes las manos heladas. Ven aquí, déjame calentarte».

Incapaz de resistirse, Alexia se acurrucó contra él. «Vale, más cerca. ¿Así te parece bien?».

Una sonrisa se dibujó en el rostro de Waylon. «Siempre podrías acercarte aún más».

Alexia ladeó la cabeza y le dio un beso en la mejilla. Al ver que él no reaccionaba, se inclinó con audacia y capturó sus labios en un beso.

Bajo el cielo nocturno resplandeciente, los dos se abrazaron con fuerza, compartiendo otro beso.

En el Hospital Psiquiátrico de Blue Mountain, una pesada puerta de hierro separaba a Travis del mundo exterior; su portazo resonó en la oscuridad y selló los últimos atisbos de libertad.

En el interior, Travis se encontró atrapado en una sala de aislamiento. Unos barrotes de hierro bloqueaban la única ventana, y la cruda luz fluorescente de la habitación brillaba con intensidad sobre su cabeza. El penetrante hedor a desinfectante flotaba denso en el aire viciado.

El traje de diseño de Travis hacía tiempo que había desaparecido, le habían quitado la ropa y se la habían cambiado por un áspero uniforme hospitalario a rayas azules y blancas.

Aún aturdido por los efectos persistentes del sedante, sentía que le daba vueltas la cabeza y le temblaban las extremidades. Sin embargo, la vergüenza y la furia se impusieron a su debilidad, impulsándole a lanzarse contra la puerta cerrada con llave. Golpeó con los puños el frío metal y gritó: «¡Dejadme salir! ¡No estoy loco! ¡Waylon, me has tendido una trampa! ¡Alexia, vete al infierno!»

Sus gritos resonaban en aquel espacio minúsculo y asfixiante, rebotando hacia él hasta convertirse en nada más que los alaridos desenfrenados de alguien acorralado y desesperado. Nadie respondió al otro lado. El silencio lo engulló todo. Travis no sabía cuánto tiempo había pasado. Al fin, la pequeña rendija de la puerta se deslizó hacia un lado. La mirada indiferente de alguien lo recorrió de arriba abajo y luego desapareció tan rápido como había llegado.

Sin previo aviso, agua helada brotó a presión de una boquilla oculta en el techo, empapándolo al instante. Con el agua cayendo con violencia, le costaba respirar; tosía y jadeaba mientras levantaba los brazos en un intento desesperado por protegerse la cara.

Una voz lejana y mecánica resonó desde el pasillo: «¡Cállate!».

Temblando violentamente, Travis se acurrucó en un rincón, con todo el cuerpo sacudido por los temblores. Fuera lo que fuera ese «tratamiento», acababa de tener su primera muestra.

Y la cosa solo iba a ir a peor.

Lo que siguió fue un torbellino de días y noches interminables y sin sueño.

Travis perdió toda noción del tiempo, y solo podía hacer una estimación por las ocasionales entregas de comida —siempre la misma papilla insípida y aguada, servida en raciones escasas que apenas le saciaban—.

Cada día, los supuestos médicos entraban en la celda, con el rostro desprovisto de emoción mientras garabateaban en sus historiales. No importaba si Travis suplicaba, protestaba o simplemente se quedaba mirando la pared en silencio. Todas las anotaciones decían lo mismo: «persisten los delirios, estado de ánimo inestable, arrebatos agresivos».

Entonces comenzaron los «tratamientos».

Le obligaban a tragar pastillas de sabor repugnante, que lo dejaban aturdido y con la mente entumecida, mientras su cuerpo se veía sacudido por temblores incontrolables.

A veces lo ataban a una cama estrecha, preparándolo para sesiones de terapia de electrochoque. Cada descarga le dejaba la mente en blanco, y el miedo iba en aumento con cada sesión.

Lo peor eran las noches en las que un grupo de celadores fornidos irrumpía en la habitación y se lo llevaban a una sala disciplinaria sin ventanas con el pretexto de «corregirlo».

Lo atormentaban con burlas, cada una destinada a llevarlo más allá de su límite. En el momento en que perdía los estribos, respondían con una fuerza despiadada: le asestaban golpes que no dejaban moratones visibles o lo inmovilizaban para administrarle un sedante potente antes de volver a arrojarlo al aislamiento, flácido e impotente.

Desesperado por ponerse en contacto con alguien del exterior, Travis exigió ver a un abogado, pero todas sus peticiones fueron desestimadas. Cada vez que alzaba la voz, le administraban otro sedante, junto con días adicionales en aislamiento.

Un raro momento de lucidez le permitió captar fragmentos de una conversación entre dos celadores justo al otro lado de su puerta.

«No lo pierdas de vista; el propio señor Mason lo dijo».

«Supongo que este tipo se ha vuelto loco. El señor Mason no es alguien con quien quieras meterte».

«Sí. Se supone que no debemos matarlo, pero nadie ha dicho que tengamos que hacérselo cómodo tampoco».

Solo entonces Travis comprendió que Waylon tenía la intención de destruirlo por completo.

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