Un Regreso Inesperado: Rencores del pasado - Capítulo 357

Capítulo 357:

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Igor.

Claro, es él.

«Maldita zorra», murmura divertido y sorprendido.

«Me preguntaba dónde estaba mi teléfono».

«Suéltame», me giro en su agarre y levanto la mano para alejarlo, pero me bloquea. Antes de que pueda intentar otro movimiento, me golpea contra la pared más cercana, de cara.

Me quita la mano de la nuca y me agarra de ambas muñecas, inmovilizándolas detrás de mí. Me siento completamente indefensa una vez más.

«No vas a tener más intimidad», escupe, con rabia en su profunda y agrietada voz.

«Ya que eres incapaz de que te fíen, ¿entendido?».

«No», grito, diciendo esta misma palabra por millonésima vez desde que estoy aquí.

«Déjame».

Me revuelvo contra su cuerpo y la pared, tratando de encontrar piedad en él.

«¿Quieres cambiar? Hazlo delante de mí. ¿Quieres ducharte? Allí estaré. ¿Quieres cerrarme las puertas con llave? Yo las quitaré», afirma bruscamente, como si esta fuera mi realidad ahora.

Pero algo me dice que disfrutaría de estas ideas como el sádico cabrón que es.

«Y vas a cumplir todas y cada una de las reglas con la cabeza gacha».

«Ya lo he dicho antes y lo volveré a decir», suspiro.

«No soy un puto animal al que hayas metido en una jaula. Y no me harás hacer cosas que no quiero hacer».

Igor respira hondo antes de hablar; esta vez, su voz no es dura, es tan tranquila como el invierno.

—Es tu cumpleaños —dice, acercando las manos a mi culo, y me quedo un poco paralizada.

—No hablemos de estas cosas, ¿eh? Salgamos; he organizado una fiesta para ti. —No digo nada. No me importa la estúpida fiesta ni mi cumpleaños. Lo que sí me importa es su mano en mi culo, que ahora me frota con movimientos circulares.

—Deja de tocarme — murmuro finalmente, mordiéndome el labio para contener el llanto y pedir ayuda, a cualquiera que esté dispuesto a ayudarme, porque estoy desesperada por respirar un poco lejos de este psicópata.

—Supongo que hoy tendré que escuchar a la cumpleañera —dice, retrocediendo con un suspiro. Me quedo contra la pared un segundo antes de darme la vuelta en el espacio reducido, con cuidado de que ni un centímetro de mi cuerpo vuelva a chocar con el suyo.

Lo miro a los ojos y su mirada pervertida me devuelve la mirada como si fuera un trozo de tarta que se muere por probar.

«¿Qué sentido tiene todo esto?», pregunto, apretando mis manos en puños contra el vestido.

«Pronto lo descubrirás», dice, metiéndome un mechón de mi pelo rizado detrás de la oreja.

—¿Te gusta tu vestido? Yo lo elegí para ti. —Aprieto los dientes hasta el punto de que parece que van a romperse. No le respondas. No le respondas. No le respondas. Volverá a ponerte las manos encima. Contrólate. Por favor. Por favor. Por favor, Sia.

—Es bonito —balbuceo involuntariamente.

—No es mi estilo.

La cara de Igor cambia a otra emoción que no puedo descifrar.

«Bueno, tendré que pasar más tiempo contigo para hacerme una idea de tu estilo», dice. Parece como si se estuviera obligando a decir esas palabras. No lo entiendo, joder. He dicho que era bonito. ¿Tengo que obligarme a que me guste? Este hombre tiene algo inconmensurablemente mal en su retorcida mente.

Mi cerebro se acelera y sé que necesita ayuda inmediatamente. No le respondo nada; en cambio, doy un paso hacia la puerta. Hacia su estúpida fiesta de mierda. ¿Por qué pensaría siquiera que querría celebrar con él? ¿O celebrar en absoluto cuando me ha secuestrado?

No doy otro paso antes de que me agarre de la muñeca, su mano fría clavándose en mi piel como un cubito de hielo. Tragué el nudo que se había formado en mi garganta sin querer y me di la vuelta para mirarlo.

—Como vuelvas a tocar mi teléfono, y mucho menos a revisarlo, créeme cuando te digo que no acabará bien para ti. Te perdono porque es tu cumpleaños. De lo contrario, tendrías que sufrir las consecuencias. Sus ojos se clavaron en los míos, terriblemente locos.

Este tipo está jodidamente loco.

Mi mandíbula se tensa de nuevo. No sé si es porque estoy desarrollando problemas de ira por estar cerca de él o porque su cara merece la pena enfadarse por ella. Le odio. Odio a todos los hombres de mi vida. A todos y cada uno de ellos.

«¿Lo entiendes?», murmura, acercándose a mí después de soltar por fin mi mano.

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