Capítulo 87:

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«¿Por qué?», preguntó ella con voz temblorosa.

Ethan dio un paso hacia ella, pero no la tocó.

«Porque te lo debo. Porque te robé tres años de tu vida al mantenerte en esa mansión como si fueras un adorno. Y porque… el mundo necesita a la doctora Sterling más de lo que necesita a la señora Kensington».

Iris miró las llaves y el sobre. Era la ofrenda de paz más perfecta que él podría haberle dado. Ni joyas, ni coches. Un futuro.

«Gracias», susurró ella.

«No me des las gracias», dijo Ethan, bajando la voz a un tono íntimo. «Gánatelo. Sé la mejor. Y cuando estés lista… ven a buscarme».

Se dio la vuelta para marcharse.

—Ethan —lo llamó ella.

Él se detuvo en la puerta.

—No te prometo nada —dijo ella—. Pero… no cambies la cerradura de la casa de la playa.

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Ethan sonrió, una sonrisa lenta y esperanzada.

—Nunca.

Mientras tanto, en la mansión Sterling, vacía y silenciosa, Scarlett estaba sentada en el suelo de su cuarto de baño de mármol.

La casa había sido embargada esa misma mañana. Las cuentas estaban congeladas. Los sirvientes se habían ido.

Estaba sola.

Se miró en el espejo. Ojeras, el pelo revuelto. Ya no era la princesa de la ciudad. Era la hija de una delincuente. El teléfono no sonaba. Sus «amigos» la habían bloqueado. Mark Jones había huido del país.

«Me lo han quitado todo», susurró. «Iris me lo ha quitado todo».

Vio una cuchilla de afeitar en la estantería del baño.

Una idea oscura y retorcida se gestó en su mente. Ethan tenía complejo de héroe. Siempre salvaba a damiselas. Si ella era la damisela en mayor peligro… él tendría que venir.

«Si no puedo tener su amor, tendré su culpa», dijo Scarlett.

Cogió la cuchilla de afeitar. No se cortó profundamente. Sabía lo suficiente de anatomía como para evitar las arterias principales. Se hizo unos cortes superficiales y horizontales en el antebrazo, suficientes para sangrar abundantemente en el agua caliente de la bañera y que quedara dramático, pero sin ningún riesgo real de muerte inmediata. La sangre manchó el mármol blanco.

Scarlett cogió su teléfono y marcó el número de Ethan. Dejó que sonara una vez y colgó. Sabía que Ethan estaría ocupado con Iris en ese momento, probablemente con el móvil en silencio. Entonces envió una foto de su brazo sangrante con un mensaje: «Lo siento. Ya no puedo seguir con esto. Adiós, mi amor».

Sonrió mientras su visión se nublaba ligeramente.

«Te toca, hermana».

El despacho del doctor Arthur Finch olía a libros antiguos, formalina y ego. Era una sala imponente situada en el edificio más antiguo de la facultad de medicina, con paneles de madera oscura y diplomas que cubrían cada pulgada disponible de las paredes.

Iris se sentó frente al enorme escritorio de caoba, con las manos cruzadas sobre el regazo. No estaba nerviosa como una estudiante, sino alerta como una profesional frente a un igual.

El doctor Finch, un hombre de unos sesenta años con cejas tupidas y una mirada capaz de diseccionar un cadáver a diez pies de distancia, leyó su escueto currículum.

«Sin título universitario. Estudios interrumpidos a los dieciséis años». Finch bajó los papeles y la miró por encima de las gafas. «Señorita Sterling, mi sobrino Ethan tiene mucha influencia, pero la medicina no es un club de campo. No aceptamos diletantes».

«No soy una diletante, doctor Finch», respondió Iris, manteniendo la voz firme.

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