Capítulo 369:

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El caos se desató en el ala de invitados. Mientras Ethan gritaba, volcaba muebles y se enfurecía contra esa mentira andante que era Scarlett, Iris se aprovechó de la tormenta perfecta que ella misma había orquestado. Nadie la miraba. Toda la atención, la furia y la desesperación se centraban en la mujer rubia que gritaba en la cama. Iris retrocedió paso a paso hacia la puerta, convirtiéndose en una sombra en su propia casa. Observó a Ethan —con el rostro desfigurado por la traición— intentando zafarse de Scarlett, que se aferraba a él con una fuerza histérica.

Ese era el momento.

Iris se dio la vuelta y se deslizó hacia el silencioso pasillo, dejando atrás los gritos de un matrimonio que se desmoronaba.

Subió las escaleras hacia la suite principal con una calma que le helaba la sangre. No corrió. No había necesidad. Sabía que a Ethan le llevaría tiempo liberarse de la manipulación emocional de Scarlett —y de su propia culpa—. Tenía el tiempo justo.

El chirrido metálico de una cremallera al cerrarse atravesó el silencio del dormitorio principal como un disparo de advertencia. Iris Sterling no miró atrás. Sus manos, firmes y sin el más mínimo temblor, alisaron el cuero de la maleta. No había traído muchas cosas a esta casa, y se llevaría aún menos. La ropa de diseño que Ethan le había comprado durante su farsa de matrimonio seguía colgada en el armario: pieles muertas de una serpiente que ya se había mudado. Empaquetó solo lo imprescindible: su ordenador portátil, el disco duro cifrado y el pequeño estuche con sus instrumentos quirúrgicos personales.

Se acercó a la ventana. Desde el segundo piso, la finca de Kensington se extendía inmaculada y opresiva. El césped estaba cortado con una precisión geométrica que le revolvió el estómago; aquí todo estaba diseñado para parecer perfecto, para ocultar la podredumbre que se escondía bajo los cimientos. Vio a los jardineros trabajando en silencio, con la cabeza gacha, temerosos de levantar la vista hacia las ventanas de los amos.

Su teléfono vibró sobre la mesita de noche de caoba. La vibración le pareció intrusiva, violenta.

Iris lo cogió con dos dedos, como si estuviera contaminado. La pantalla se iluminó con el nombre de Ethan.

Sé que estás haciendo las maletas. No te vayas así. Scarlett está en el Massachusetts General montando un espectáculo mediático para evitar que la destituyan. Voy allí para zanjar esto por la vía legal. Necesito verte. Por favor, Iris.

Una risa seca y sin humor se escapó de los labios de Iris. «Necesito verte». La ironía era tan densa que casi podía saborearla: amarga, metálica. Ethan ni siquiera había intentado detenerla físicamente cuando ella salió del ala de invitados; había estado demasiado ocupado luchando contra el monstruo al que él mismo había alimentado. Y ahora, atrapado en el tráfico o en la burocracia de trasladar a Scarlett, recurría a los mensajes de texto. Durante tres años, suplicarle que le dejara verla había sido su rutina diaria. Ahora que él conocía la verdad sobre la cueva y la farsa médica de Scarlett, su desesperación le resultaba patética.

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Ella no respondió. Borró el mensaje con un simple deslizamiento. Luego borró todo el hilo de conversación. No quería ningún rastro digital de su antigua sumisión.

Se miró en el espejo de cuerpo entero por última vez. No llevaba el atuendo modesto de una esposa sufrida. Llevaba un traje negro a medida, ceñido como una armadura. Sus tacones de aguja eran armas afiladas. El maquillaje ocultaba las ojeras de las noches de insomnio, pero no podía ocultar el brillo de acero en sus ojos grises. La mujer del espejo no era la señora Kensington.

Era «La Cirujana».

Y estaba a punto de llevar a cabo su operación más sangrienta hasta la fecha.

Bajó las escaleras. El clic de sus tacones sobre el mármol importado resonaba con una autoridad que nunca antes había permitido en aquella casa. Clic, clic, clic. Cada paso sonaba como un veredicto.

El mayordomo jefe, Henderson —un hombre que siempre la había mirado con una mezcla de lástima y desprecio— esperaba en el vestíbulo. Al verla, abrió ligeramente los ojos. La sumisión habitual de Iris había desaparecido, sustituida por una elegancia depredadora que le hizo dar instintivamente un paso atrás.

«¿Señora? » —preguntó Henderson con voz vacilante—. «Ha llamado el señor Kensington. Dice que el coche está listo para llevarla donde desee».

Iris lo ignoró. Metió la mano en el bolso y sacó un llavero: las llaves de la mansión, las del coche que Ethan le había dado, las llaves de una vida que nunca había sido la suya.

Las dejó caer sobre la bandeja de plata que había sobre la mesa del vestíbulo. El metal chocó contra el metal con un ruido discordante que hizo que Henderson se estremeciera.

«Ya no las voy a necesitar», dijo Iris. Su voz era suave, neutra y pesada como una lápida.

Henderson parpadeó, confundido.

«Pero, señora, ¿va a volver después de resolver el asunto en el hospital?».

Iris se volvió hacia él. Sus ojos grises lo recorrieron de pies a cabeza, haciéndolo sentir pequeño.

«No habrá vuelta atrás, Henderson. Asegúrate de que mi habitación quede bien limpia. El hedor a hipocresía de esta casa es difícil de ventilar».

Sin esperar respuesta, Iris empujó las pesadas puertas de roble y salió al aire fresco de la mañana. No se dirigió al sedán negro de la familia. Caminó directamente hacia un deportivo rojo aparcado justo fuera de la verja, con el motor en marcha.

Se deslizó en el asiento del conductor. El cuero crujió bajo ella. Agarró el volante, sintiendo cómo la vibración del motor le subía por los brazos, despertando cada uno de sus nervios. Pisó el acelerador. El coche rugió, rompiendo el silencio del barrio mientras se alejaba a toda velocidad, dejando atrás el humo —y la antigua vida de Iris Sterling—.

Mientras tanto, en la suite VIP del Massachusetts General, el ambiente era muy diferente. Olía a lirios frescos y a champán caro, no a desinfectante.

Scarlett Sterling estaba de pie ante el espejo del baño privado, ajustándose una bata de seda importada de color melocotón. El tono había sido elegido con cuidado; la hacía parecer pálida y etérea sin dar la impresión de estar enferma. Quería parecer una bella mártir, no un cadáver. En cuanto los guardias de seguridad la escoltaron fuera de Kensington Manor la noche anterior, había simulado un desmayo dramático, lo que obligó a su ingreso en el hospital por «estrés grave».

Evelyn Sterling estaba sentada en el sofá de cuero del salón privado, sirviendo champán en dos copas de cristal de Baccarat que se había traído de casa.

«Por la futura superviviente», brindó Evelyn, sonriendo sin calidez.

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