Capítulo 25:

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A la mañana siguiente, la luz del sol se colaba por las ventanas de la mansión con una alegría que a Iris le resultaba ofensiva. Se había levantado temprano, y el dolor en el tobillo —remanente de la carrera y de la pelea de la noche anterior— era un recordatorio constante, aunque soportable gracias a su gran tolerancia al dolor.

Se dirigió al vestidor. Estaba hecho un desastre.

Durante la guerra silenciosa de los últimos días, y al no disponer de servicio de lavandería personal —pues ella misma lo había rechazado para evitar espías entre el personal—, se dio cuenta de que no tenía nada limpio y adecuado para una visita de alto nivel al Hospital St. Jude. Su vestido de la noche anterior olía a humo de cigarrillo rancio y yacía arrugado en el suelo. Su ropa de «Ghost» estaba escondida y no podía ponérsela.

Miró hacia el lado del vestidor de Ethan. Filas inmaculadas de camisas blancas, almidonadas y perfectas, colgaban como soldados.

Se le pasó una idea por la cabeza. No era seducción. Era territorio. Una forma de sacarlo de quicio.

Cogió una de las camisas de Ethan. Era del mejor algodón egipcio, suave y fresco. Se la puso. La tela la envolvía, las mangas le cubrían las manos y el dobladillo le llegaba hasta la mitad del muslo.

Se miró en el espejo. Daba una sensación de intimidad, sí, pero también era una declaración: «Sigo viviendo aquí, sigo tocando tus cosas, sigo existiendo en tu espacio».

Se puso una falda lápiz negra por encima, metiendo la camisa por dentro con cuidado, y se remangó las mangas hasta los codos para conseguir un look chic deliberadamente descuidado. Tenía un aire profesional, pero con un toque inconfundiblemente personal.

Salió del baño. Ethan ya estaba despierto, sentado en el borde de la cama con el torso desnudo al descubierto. Un pequeño vendaje cubría la herida del labio inferior donde ella le había mordido. Al verla, entrecerró los ojos y la escudriñó de pies a cabeza.

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«¿Esa es mi camisa?», preguntó con voz ronca por el sueño y el mal humor.

«No tenía nada limpio. Se retrasó la colada», mintió Iris con naturalidad mientras buscaba sus zapatos de tacón debajo de la cama. «Además, me debes una chaqueta de cuero que tuve que devolver. Considera esto un préstamo con intereses».

Ethan la observó. Verla con su ropa le provocó un cortocircuito mental que no quería analizar. Odiaba admitirlo, pero le sentaba bien. Demasiado bien. Le daba un aire de vulnerabilidad y posesión que le revolvió el estómago de una forma que no le gustaba.

«Estás…», empezó a decir, pero se detuvo. No iba a darle la satisfacción de un cumplido. «Ridícula. Cámbiate. Vamos a ver a mi abuela, no a un desfile de moda conceptual».

—Estoy impecable, Ethan. Y llegamos tarde. —Iris cogió su bolso y se dirigió hacia la puerta sin mirarlo—. ¿Vienes o te quedas aquí admirándote el labio en el espejo?

Bajaron al salón. Ian, el abogado de la familia y amigo de la infancia de Ethan, les esperaba con unos documentos sobre la mesita del salón.

«¡Ethan!», exclamó Ian levantándose para saludarlo, pero se detuvo al ver el labio hinchado de su amigo. «¿Qué te ha pasado en la cara? ¿Una pelea de bar?».

«Un accidente al afeitarme», gruñó Ethan, sirviéndose un café solo y evitando la mirada de Ian.

Ian miró a Iris y luego a Ethan, percibiéndose la tensa atmósfera que se respiraba en la habitación, y, sabiamente, decidió no preguntar más.

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