Capítulo 2:

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Ethan Kensington se despertó con la boca seca y un dolor de cabeza punzante, secuelas del champán barato que Scarlett había insistido en beber para celebrar su milagrosa recuperación. Extendió un brazo hacia el lado derecho de la cama, esperando encontrar la cálida piel de Iris o, como mínimo, el vaso de agua con limón que ella siempre dejaba allí. Su mano se topó con el aire. Abrió los ojos, molesto por la luz del sol que se colaba sin piedad a través de las cortinas que nadie había cerrado.

—Iris —carraspeó.

Silencio.

Se incorporó en la cama, frotándose las sienes. El lado de la cama de Iris estaba hecho, perfectamente liso, como si nadie hubiera dormido allí. Frunció el ceño. Iris nunca se levantaba antes que él sin dejar una nota o hacer ruido en el baño. Se levantó y bajó las escaleras, arrastrando los pies y su mal humor consigo. Esperaba encontrarla en la cocina, con ese ridículo delantal puesto, preparando café. Pero la cocina estaba desierta. Solo estaba allí la señora Higgins, el ama de llaves, limpiando la encimera con un nerviosismo palpable.

«Buenos días, señor», dijo la mujer, evitando su mirada.

« «¿Dónde está mi mujer?», preguntó Ethan, sirviéndose él mismo el café, lo cual le irritó profundamente.

La señora Higgins señaló hacia la mesa del desayuno. No había comida. Solo un sobre de manila. Ethan lo cogió, rasgó el precinto y sacó el documento. Acuerdo de disolución matrimonial. Leyó el título y soltó una risa seca y sin humor.

«¿Es esto algún tipo de broma?», murmuró, tirando los papeles sobre la mesa como si estuvieran sucios. «Iris, sal de dondequiera que estés. Este juego de la esposa ofendida ya no tiene gracia».

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Nadie respondió.

Volvió arriba, convencido de que ella se escondía en el vestidor, llorando y esperando a que él fuera a consolarla. Abrió de un golpe las puertas del armario. Allí estaban sus trajes. Allí estaban los vestidos de noche que él le había comprado. Pero faltaba algo. Los huecos donde solían estar sus ropas baratas, las que ella se había traído del pueblo y que él odiaba, estaban vacíos. Fue entonces cuando vio las joyas. El collar de diamantes, los pendientes de perlas, el anillo de compromiso… todo estaba cuidadosamente alineado en el estante, junto a las llaves del coche y las tarjetas de crédito.

Una sensación de frío le recorrió la espalda. No era miedo, se dijo a sí mismo. Era rabia. ¿Cómo se atrevía a marcharse así? ¿Sin discutir? ¿Sin darle la oportunidad de explicarse… o de ignorarla? Sacó el móvil y marcó su número.

El número que ha marcado no está disponible. Por favor, compruebe…

«Maldita sea», gritó, cortando la llamada. Lo intentó de nuevo. El mismo mensaje automático. O bien lo había bloqueado, o bien había dado de baja la línea.

Al otro lado de la ciudad, en un apartamento moderno pero discreto alquilado a nombre de una sociedad ficticia, Iris estaba sentada en el suelo de madera. Llevaba unos vaqueros desgastados y una camiseta negra. Chloe le tendió una taza de café humeante.

«¿Estás segura de esto?», preguntó Chloe, mirando la pantalla del portátil de Iris. «Podrías haberte quedado con la mitad de su fortuna. Así lo dice la ley».

«No quiero su dinero, Chloe», dijo Iris sin levantar la vista del teclado. Sus dedos volaban sobre las teclas, respondiendo a correos electrónicos en alemán y francés. «Quiero cortar todos los lazos que me unen a él. Si cojo su dinero, siempre habrá un vínculo. Además, tengo mis propios recursos».

Iris abrió una cuenta bancaria segura en la pantalla. El saldo no era astronómico, pero bastaba para empezar de cero; lo había acumulado mediante pequeñas e inteligentes inversiones que había realizado a lo largo de los años bajo seudónimos imposibles de rastrear.

En la sede del Grupo Kensington, el ambiente era tenso. Ethan estaba en una reunión de la junta directiva, pero su mente estaba en la casa vacía. Su asistente, Liam, entró con expresión sombría y le susurró al oído.

«Señor, el banco ha detectado actividad. La señora… Iris, ha cancelado todas las tarjetas conjuntas. No ha sacado dinero, simplemente ha renunciado al acceso».

Ethan sintió un golpe en su orgullo. Ella no solo se había marchado; había rechazado su poder. En su mundo, el dinero era el lenguaje del control. Rechazar su dinero era el insulto definitivo. En ese momento, su teléfono personal vibró. Era Scarlett.

«Ethan, me siento un poco débil», sollozó ella. «Creo que ayer fue demasiada emoción. ¿Puedes venir?».

La irritación de Ethan se desvaneció por un momento, sustituida por el hábito de ser el salvador. «Voy para allá», dijo, levantándose.

En el hospital, Scarlett estaba sentada en la cama, perfectamente maquillada. Mark Jones, el mejor amigo de Ethan, estaba allí, haciéndole compañía.

—¿Así que la paleta se ha ido por fin? —soltó Mark cuando Ethan entró—. Tío, deberíamos celebrarlo. Esa mujer era una carga social. Siempre callada, siempre acechando en los rincones. Te mereces algo mejor.

Ethan asintió, pero su mirada se desvió hacia la ventana llovida. —Se ha ido sin pedir nada —dijo, casi para sí mismo. «Ni un céntimo».

«Volverá arrastrándose cuando se le acabe el calderilla», se rió Mark. «Dale una semana. El hambre cura el orgullo».

Ethan quería creerle. Pero la imagen del armario vacío y las joyas alineadas con precisión militar le decía lo contrario. Aquello no era obra de alguien que tuviera intención de volver.

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