Capítulo 994:

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Rory corrió hasta que le ardieron los pulmones. No sabía adónde iba. Las calles de Boston eran un borrón de lluvia gris y asfalto negro. Había perdido un zapato en un charco tres manzanas atrás y siguió corriendo de todos modos, cojeando con un pie en calcetín.

Se encontró en la parte más antigua de la ciudad, cerca del puerto, donde las farolas estaban rotas y los edificios se inclinaban como dientes podridos. La adrenalina se estaba desvaneciendo, sustituida por un miedo gélido y progresivo. Estaba sola. Eran las dos de la madrugada. Y estaba en la peor zona de Boston.

Pasos.

Pasos pesados y deliberados que salpicaban en los charcos detrás de ella. No era el ritmo frenético de Cillian corriendo, sino el paso acechante de un depredador.

Rory dobló una esquina y se metió en un callejón estrecho. Era un callejón sin salida. Un alto muro de ladrillo le bloqueaba el paso.

Se dio la vuelta.

Una figura se alzaba en la entrada del callejón, con el rostro oculto por la sombra bajo una sudadera con capucha oscura. Una navaja automática se abrió con un clic en su mano; el metal reflejaba la luz difusa con un brillo apagado.

—Kavanagh —dijo el hombre con voz ronca. No era una pregunta. Era una acusación.

Rory se pegó la espalda contra los ladrillos húmedos. «No tengo dinero».

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«No quiero dinero», dijo él, acercándose. «Quiero una vida a cambio de otra».

«¿Qué?»

«El túnel 88», escupió el hombre, con la voz temblorosa por una rabia apenas contenida. «Tu padre lo construyó. Hormigón de mala calidad. Mi hijo estaba en el coche cuando se derrumbó el techo. Tenía seis años».

«Yo… yo no soy… yo no he…»

«Vi las noticias». Le apuntó con el cuchillo. «Estabas en el club. Te vi usar la entrada VIP. Solo los de la estirpe usan esa puerta. Solo los monstruos».

«¡No soy una de ellas!», gritó Rory, comprendiendo en un instante que él había estado acechando el local, esperando a que alguien relacionado con la familia cometiera un desliz.

«¡Mentirosa!». Un trueno retumbó sobre sus cabezas, ahogando su negación. «Hueles a dinero. Hueles como ellos. Da igual cuál seas: hija, esposa, puta. Todas sangráis igual».

Se abalanzó sobre ella.

Rory le lanzó el bolso y le dio de lleno en la cara, pero él era más fuerte. Le propinó un fuerte revés que la hizo caer de bruces en el barro. El impacto le dejó sin aliento.

En un instante se abalanzó sobre ella, inmovilizándole el pecho con la rodilla. La hoja del cuchillo se le clavó en la garganta, fría y cortante.

«Saluda a tu papá de parte de los Miller», siseó.

Rory cerró los ojos. Cillian.

Los faros barrieron la entrada del callejón. Los neumáticos chirriaron.

Se cerró de golpe la puerta de un coche.

«¡Suéltala!»

Kieran.

No aminoró el paso. Se abalanzó sobre el agresor —un borrón de furia— y derribó al hombre de encima de Rory, haciendo que ambos se estrellaran contra una pila de cubos de basura. El cuchillo resbaló por el pavimento mojado.

Kieran le propinó una lluvia de golpes con una violencia brutal y eficaz. ¡Zas! ¡Zas! ¡Zas! El agresor quedó inerte.

Kieran se incorporó a toda prisa, jadeando, y corrió hacia Rory. «¿Rory? Rory, mírame».

La ayudó a levantarse. Una fina línea de sangre le marcaba el cuello, donde la hoja le había rozado la piel. Temblaba tanto que le castañeteaban los dientes.

—¿Está…?» Rory miró a la figura inmóvil.

—Vivo —dijo Kieran, comprobándole el pulso al hombre—. Por los pelos.

La levantó en brazos y la llevó hasta su coche, un sedán sencillo sin distintivos de los Kavanagh. La acostó en el asiento trasero y subió la calefacción al máximo.

—Te llevo a St. Mary’s —dijo Kieran, dando marcha atrás para salir del callejón. Cogió el móvil y marcó un número—. Pásamelo —dijo cuando saltó el buzón de voz.

Entonces contestó Cillian.

—¿Qué? —Su voz era gélida.

—La han atacado —dijo Kieran, con la voz quebrada. «Un tipo que le guardaba rencor por el Túnel 88. Le puso un cuchillo en la garganta, Cillian. ¿Dónde demonios estabas?».

Silencio. Luego, un sonido como el de un animal herido. «¿Está ella…?»

«Está sangrando. La llevo a Urgencias».

«Voy para allá».

«No lo hagas», espetó Kieran. «Ya has hecho suficiente». Colgó.

En su despacho, Cillian se quedó mirando el teléfono. Se levantó y, con un único movimiento violento, barrió todo lo que había sobre su escritorio —el portátil, la lámpara, los archivos—; el estruendo resonó por todo el edificio vacío.

La había alejado para mantenerla a salvo. Y, precisamente por haberla alejado, ella se había topado de lleno con un cuchillo.

Se hundió de rodillas entre los escombros, agarrándose el pelo. La lógica fallaba. La estrategia se desmoronaba.

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