Capítulo 985:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

Rory yacía en la cama del hotel, temblando. Kieran le había limpiado las heridas, le había vendado las manos y le había dejado una botella de agua. Había intentado quedarse, pero ella le gritó que se marchara. Necesitaba estar sola.

Se sentía más sucia que nunca en su vida. El comentario de «sirvienta». Las risas. Y Cillian… allí de pie en ese escenario, sin hacer nada.

Se dirigió al baño. Miró las pastillas que Kieran le había dejado: analgésicos. Se tomó dos. Luego trituró otras dos en una copa de vino.

La puerta se abrió. Cillian entró con aspecto de haber salido de una guerra: sin corbata, con la camisa medio desabrochada, su elegancia controlada deshilachada por todos los costados. La vio. Vio el vino.

Vio el camisón transparente. —Rory —dijo con voz áspera—. ¿Estás bien?

—Estoy bien —respondió ella, con la voz ligeramente pastosa—. Se acercó a él y le acercó la copa a los labios—. Bebe. Olvídalo.

Cillian frunció el ceño. Se llevó la copa a la nariz y luego se la arrancó de la mano de un golpe. Se hizo añicos contra el suelo.

—¿Le has echado algo? —le exigió.

—Quería que durmiéramos —gritó Rory—. Quería que dejara de haber ruido.

іո𝗴𝘳еsa 𝘢 𝗻𝘂es𝘁𝗋𝗼 𝗴𝗋𝘶𝗉𝗼 𝖽𝖾 𝘞𝗁𝘢𝘵𝗌𝘈𝗉𝘱 𝖽𝗲 n𝘰𝘃e𝘭aѕ𝟰f𝘢𝘯.𝘤𝘰𝗆

—¡No se droga a la gente, Rory! ¡Eso es lo que hizo Seraphina! ¡Tú eres mejor que eso!

—¡No lo soy! —Se dejó caer de rodillas—. ¡Soy un caso social! ¡Soy una pupila! ¡No soy nada!

—¡Lo eres todo! —Cillian la agarró por los hombros—. ¡He adelantado la boda para acabar con esto! Voy a poner en marcha el Protocolo de Tierra Quemada. Voy a liquidar la empresa el día de la boda… ¡Voy a llevar a Celine y a mi madre a la quiebra en el altar!

—No te creo —susurró Rory—. Te quedaste ahí parado. Te quedaste ahí parado y no hiciste nada.

«¡Porque borraron el libro de cuentas!», exclamó Cillian con la voz quebrada. «Mi padre eliminó las pruebas. Me amenazó con internarme allí mismo. Si me encierran, Rory, ¿quién te protegerá? ¿Kieran? Él no puede detenerlos. Tenía que quedarme allí para mantenerte a salvo».

Llamaron a la puerta.

En el pasillo había un mensajero. «Un paquete para la señorita Kavanagh. De parte de la señorita DuPont».

Cillian cogió la caja y la abrió. Dentro había un vestido: negro, austero, de esos que se llevan a un funeral. La nota decía: Para la dama de honor. Intenta no tropezar.

Rory se quedó mirándolo fijamente. El insulto definitivo, envuelto en papel de seda.

Cogió las tijeras del escritorio. Se abalanzó sobre el vestido con todas sus fuerzas: apuñalándolo, rasgándolo, destrozando la seda hasta que quedó hecho jirones a sus pies. Al final, jadeaba y le dolían las manos vendadas.

Cillian observaba. No la detuvo. Dejó que lo destruyera.

Cuando terminó, se acercó, apartó los jirones de una patada y la levantó en brazos. La llevó hasta la cama y la acostó.

—Lo arreglaré —prometió—. La semana que viene. Confía en mí.

—No puedo —lloró ella—. Me duele demasiado.

La abrazó toda la noche. Pero él no durmió. Permaneció inmóvil en la oscuridad, con la mirada fija en la pared, tramando en silencio la destrucción de su propio legado.

.

.

.