Capítulo 963:

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Tenía razón. Para cuando volvió con unos sándwiches de queso fundido, internet se había vuelto loco. «KavanaghRomance» era el tema más comentado. Pero en medio de la oleada de apoyo, un titular de una revista del corazón llamó la atención de Rory: «Bailarina destrozada: ¿es solo un caso de caridad que ha salido mal?»

Rory se quedó mirando la pantalla. —Creen que soy patética.

—No te conocen —dijo Cillian, quitándole el móvil y dándole la vuelta para que la pantalla quedara hacia abajo.

Comieron en silencio. Entonces, el móvil de Rory, que Cillian había dejado sobre la encimera, se iluminó con una notificación. No era un mensaje de texto. Era un correo electrónico. De la Escuela de Ballet de la Ópera de París.

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Rory se quedó inmóvil. Había hecho la audición hacía meses, antes de la lesión.

«¿Qué pasa?», preguntó Cillian, interpretando su expresión.

«Un correo», susurró ella. «De París».

Cillian se acercó y cogió el teléfono. «¿Quieres que lo abra?».

«Sí».

Tocó la pantalla y leyó en silencio. Su expresión no delataba nada.

«¿Y bien?», preguntó Rory, con el corazón a mil.

Cillian la miró. «Te han admitido».

A Rory se le cortó la respiración. «¿Me han admitido?»

«Admisión condicional», leyó Cillian con atención. «A la espera de un examen físico en septiembre. Te ofrecen una plaza en el programa de aprendices, centrado en la rehabilitación durante los primeros seis meses».

Septiembre. Faltan tres meses.

«No puedo ir», dijo Rory con voz temblorosa. «Mi pie… tres meses no son suficientes para estar lista para el escenario».

«Es suficiente para empezar la rehabilitación», dijo Cillian, acercándose a ella. «No tienes que ser una primera bailarina desde el primer día. Solo tienes que estar allí».

«Es imposible».

«Nada es imposible», dijo Cillian con vehemencia. «No para ti».

«Pero si me voy… me voy de Boston. Te dejo a ti».

Se hizo el silencio en la habitación. La realidad de aquello flotaba entre ellos: París, el sueño que había perseguido toda su vida, y Cillian, el hombre al que acababa de encontrar.

Cillian se arrodilló ante ella y le tomó las manos entre las suyas. «Si quieres irte», dijo, con la voz ronca por la emoción, «te construiré un estudio de danza en París. Volaré hasta allí todos los fines de semana. Trasladaré la sede de la empresa si es necesario».

«¿Harías eso?»

«Ya te lo he dicho», respondió él, depositando un beso en la palma de su mano. «Arderé el mundo. O te compraré uno nuevo. Tú eliges».

Rory lo miró, abrumada. Él no le estaba pidiendo que se quedara. Se estaba ofreciendo a seguirla.

«Quiero intentarlo», susurró ella. «Quiero curarme».

«Entonces empezaremos mañana», dijo Cillian. «Pero esta noche… lo celebraremos».

«¿Celebrar? ¿Con un sándwich de queso fundido?»

«No». Se levantó y metió la mano en el bolsillo, sacando una cajita que aún no le había dado.

La abrió. Dentro había una delicada tobillera de plata con un pequeño colgante: un fénix.

«Para el pie», dijo, colocándosela en el tobillo sano. «Resurgiendo de las cenizas».

Rory tocó el metal frío. «Es preciosa».

«Es una promesa», dijo Cillian. «Volverás a bailar, Rory. Y yo estaré en primera fila, retando a cualquiera a que aparte la mirada».

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