Capítulo 949:

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Sus bocas chocaron. No fue un beso, fue una colisión. Dientes, lengua y desesperación.

Rory notó el sabor a whisky en su aliento, el sabor a cobre de su sangre. Envolvió sus brazos alrededor de su cuello y lo atrajo hacia sí, necesitando borrar la imagen de él con Vanessa, necesitando borrar tres días de silencio.

Cillian gimió, un sonido que brotó de lo más profundo de su pecho. La empujó contra el asiento de cuero, con su cuerpo cubriendo el de ella. Su peso era pesado. La mantenía anclada al suelo.

—Tú —gruñó contra sus labios, besándole la mandíbula, el cuello—. Me vuelves loco. Debería encerrarte en una habitación y tirar la llave.

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—Hazlo —jadeó ella, arqueándose hacia él—. Enciérrame. Pero no me vuelvas a dejar.

Le mordió la sensible curva del cuello, no con tanta fuerza como para romperle la piel, pero sí lo suficiente como para dejarle una marca. Lo suficiente como para reclamarla como suya.

«Mía», le susurró en la garganta. «Todo el mundo tiene que saberlo. Mía».

Rory sintió como una descarga eléctrica le recorría todo el cuerpo.

Su mano se deslizó hacia abajo, abriéndose paso bajo la gabardina, y se cerró alrededor de la calidez de su cintura. Sus dedos eran ásperos, callosos.

«Cillian», susurró ella.

«¿Señor?», preguntó el conductor desde delante, con cautela. «Ya estamos en el edificio».

Cillian se quedó inmóvil. Apretó la frente contra la de ella, respirando con dificultad, cerrando los ojos con fuerza mientras se alejaba del límite. Luego se enderezó, le ajustó bien el abrigo y le limpió con el pulgar una mancha de su sangre de la mejilla.

—Arriba —dijo—. Ahora.

Esta vez no la llevó en brazos. La ayudó a salir, soportando su peso, y subieron en el ascensor en un silencio cargado de tensión.

En cuanto se cerró la puerta del ático, Rory se volvió hacia él. —Cillian, sobre Vanessa…—

—Ya está hecho —dijo él. Se dirigió a la cocina y cogió una toalla para su mano sangrante—. Le dije que no me casaría con ella. Le dije a su padre que buscara otro peón.

—¿Qué hará el senador?

—Me desheredará —dijo Cillian, envolviéndose la mano con la toalla con tranquila eficiencia—. Congelará mis activos. Presionará a los socios para que me echen.

«Cillian…» —Rory se sintió mal—. «No puedes perderlo todo por mí».

«No he perdido nada», dijo él. Se acercó a ella y le tomó el rostro entre las manos. «Tengo mi propio dinero, Rory. Me convertí en socio hace tres años. No necesito el suyo».

«Pero la familia…»

«Es una guarida de serpientes», dijo él. «He terminado con ellos. «

Metió la mano en el bolsillo y sacó una tarjeta metálica negra. Su nombre figuraba en ella. Sin escudo familiar.

«Toma». Se la puso en la mano.

«¿Qué es esto?

«Libertad», dijo él. «Mi cuenta personal. Ilimitada. Cómprate lo que quieras: zapatos nuevos, un coche, una maldita isla si eso te hace feliz. Pero nunca pienses que tienes que volver a depender del senador».

«No quiero tu dinero».

«No es un pago», dijo él. «Es un arma. Úsala».

Se inclinó y le dio un beso en la frente. «Necesito una ducha. Huelo como una destilería». Se dio la vuelta y se alejó, dejándola de pie en el salón, aferrada a la tarjeta.

Se dirigió al espejo del pasillo y se subió el cuello de la blusa.

Allí, en el costado del cuello, tenía un moratón de color púrpura oscuro. Una marca.

Se lo tocó y un escalofrío le recorrió el cuerpo.

Había roto su compromiso. Había luchado por ella. La había marcado.

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