Capítulo 947:

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A la mañana siguiente, Rory se despertó sola.

El otro lado de la cama estaba frío. Sobre la almohada había una nota, escrita con la letra nítida y angulosa de Cillian.

Tengo que ocuparme de una crisis en el bufete. El senador está haciendo movimientos. Volveré tarde. Marcus te traerá comida. No salgas del piso.

Rory se quedó mirando la nota. Él no había huido a ninguna ciudad lejana, pero la distancia emocional le parecía igual de enorme. Él estaba ahí fuera librando una guerra que ella había iniciado, y ella estaba atrapada aquí, sin poder hacer nada.

Pasaron tres días en una nebulosa de ejercicios de rehabilitación que la hacían llorar, de lluvia contra las ventanas y de silencio. Marcus le trajo la comida, pero se negó a responder a preguntas sobre el paradero de Cillian.

La tercera noche, Rory estaba sentada en el sofá mirando la lluvia cuando su teléfono vibró.

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Faye: ¿No habías dicho que Cillian estaba trabajando hasta tarde en la oficina?

Rory: Lo está.

Faye: [Imagen adjunta]

Rory la abrió. La foto estaba borrosa, tomada con poca luz, pero no había duda: era el interior de The Black Thorn, un exclusivo bar de jazz en el centro de Boston. Sentado en una mesa estaba Cillian. No estaba en el bufete. A cinco millas de distancia.

Y no estaba solo.

Frente a él, con una postura impecable, estaba sentada Vanessa Thorne: la hija de un destacado juez, la mujer con la que el senador llevaba meses intentando emparejar a Cillian.

Rory sintió como si el cristal volviera a clavársele en el pie. Esta vez era en el pecho.

Le había mentido. No estaba enfrentándose al senador. Estaba negociando las condiciones. La había escondido en su ático como si fuera un secreto vergonzoso y había salido a contentar a su padre entreteniendo a la futura esposa perfecta.

Arrojó el teléfono. Este rebotó contra la alfombra.

«No salgas del piso», imitó, con la voz temblorosa de rabia. «Que te den, Cillian».

Se dirigió al armario. Todavía tenía el pie demasiado vendado para ponerse zapatos de verdad, pero encontró un par de chanclas de Cillian lo suficientemente anchas como para que cupiera la gasa. Se puso una gabardina sobre el pijama, cogió su bolso y las muletas plegables que Marcus le había traído, y cojeó hasta el ascensor. Pasó por alto el código de seguridad que Cillian creía que ella no sabía: lo había visto teclear.

Cogió un Uber hasta The Black Thorn.

El bar estaba a oscuras, lleno de humo y con mucho ruido; el jazz retumbaba contra las paredes. Rory entró cojeando bajo la lluvia, con la gabardina mojada y el pelo revuelto. Parecía una loca. No le importaba.

Echó un vistazo al local y lo encontró en la mesa VIP del fondo.

Cillian parecía aburrido. Estaba agitando una copa de whisky, con la mirada fija en el hielo, mientras Vanessa Thorne se inclinaba hacia él, hablándole con gran entusiasmo.

A Rory se le revolvió el estómago. Quería gritar. Quería ir hacia allí y volcar la mesa.

Entonces se fijó más detenidamente en el rostro de Cillian.

Parecía desdichado. Parecía un hombre cumpliendo una condena.

«Hola, cariño». Una mano se cerró alrededor de su brazo. La voz era pastosa. «Pareces perdida. ¿Te apetece una copa?»

Un hombre con un traje barato, ya borracho.

«Suéltame», dijo Rory, apartándose.

«Venga, no seas así. Estás empapada». Apretó más fuerte, arrastrándola hacia la barra.

Rory tropezó. Su muleta resbaló sobre un charco de bebida derramada. Gritó cuando su peso recayó sobre su pie lesionado.

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