Capítulo 936:

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A la mañana siguiente, Rory no hizo las maletas. Se fue al teatro.

Se quedó entre bastidores, observando cómo los demás bailarines calentaban. Tenía el corazón apesadumbrado, pero su determinación era férrea. No se iba a Suiza. Se iba a ganar ese puesto. Se iba a convertir en primera bailarina, se mudaría de la casa de los Kavanagh y nunca miraría atrás.

«¿Nerviosa?»

Era Seraphina, su rival. Alta, rubia, con dinero y malicia a partes iguales.

—Para nada —dijo Rory, apretándose las cintas de las zapatillas de punta.

—Bien —sonrió Seraphina—. Mucha suerte.

Rory salió al escenario. El foco la iluminó: cegador, ardiente. Respiró hondo y comenzó su variación.

Estaba volando. Durante unos preciosos minutos, se olvidó de Cillian, se olvidó del senador, se olvidó del inminente exilio. No era más que movimiento y música.

Se preparó para su secuencia final de giros fouetté, elevándose sobre la punta del pie izquierdo.

Crujido.

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Dolor.

No era un calambre. Era una agonía aguda y abrasadora que le recorrió la pierna como un rayo, como si le estuvieran cortando el pie por dentro.

Rory jadeó. Perdió el equilibrio. Se derrumbó sobre el escenario, agarrándose el pie.

Bajó la mirada. La puntera de su zapato de satén rosa se estaba tiñendo de rojo oscuro. La sangre empapaba la tela y se acumulaba en el suelo de madera bajo ella.

«¡Parad la música!», gritó el director.

A Rory le temblaban las manos mientras desataba las cintas. Se quitó el zapato.

Dentro de la puntera, brillando bajo las luces del escenario, había fragmentos de cristal. Vidrio de una bombilla rota.

«Dios mío», sollozó. Tenía el pie destrozado.

Desde el fondo del auditorio, una puerta se abrió de un portazo.

Cillian corría por el pasillo. Había rastreado su teléfono, sabiendo que ella nunca iría al aeropuerto. Saltó por encima del foso de la orquesta y aterrizó en el escenario con un golpe sordo, apartó al director de un empujón y se arrodilló a su lado.

—Rory —logró articular con voz entrecortada.

Vio la sangre. Vio los cristales.

Su expresión pasó de la angustia a algo frío y apocalíptico en lo que tardó una sola respiración.

—¿Quién ha hecho esto? —rugió, volviéndose hacia los bailarines paralizados entre bastidores—. ¿Quién ha hecho esto?

Seraphina ya se estaba encogiendo entre las sombras, pálida como un paño.

Cillian no esperó una respuesta. Tomó a Rory en sus brazos, ignorando la sangre que se extendía por su impecable camisa blanca.

—Cillian —lloró Rory, hundiendo el rostro en su cuello—. Mi audición…

—Olvídate de la audición —gruñó Cillian, apretándola con más fuerza contra su pecho—. Te voy a llevar al hospital. Y luego…

Miró hacia el escenario. A la sangre. Al cristal.

«Y luego voy a reducir este lugar a cenizas».

La sacó en brazos del teatro, olvidando todas las reglas que se había impuesto, con su autocontrol hecho pedazos sobre aquel escenario ensangrentado. Ya no era el futuro fiscal del distrito. Solo era un hombre cuyo mundo entero sangraba en sus brazos.

Y que Dios ayudara a cualquiera que se interpusiera en su camino.

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