Capítulo 898:

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El silencio que siguió al disparo fue más denso que el propio disparo: un vacío que succionó el aire del universo.

Wayne yacía boca arriba, con la mirada fija en el cielo oscuro que se extendía sobre él. La sangre se extendía rápidamente a sus pies, un halo oscuro que se expandía por el hormigón gris. Cada jadeo burbujeaba húmedo en su pecho.

Annie cayó de rodillas a su lado. Sus manos se cernían sobre la herida, temblorosas: aterrorizada de tocarla, aterrorizada de no hacerlo.

—Wayne —gimió ella—. Wayne, por favor. Mírame.

Sus ojos se movieron. Encontraron los de ella: vidriosos, desenfocados. Intentó hablar, pero se le formó una burbuja de sangre en los labios.

—An… nie…

—No hables —sollozó ella, presionando las manos sobre la herida, tratando de detener el flujo. La sangre estaba caliente, muy caliente en contraste con el aire helado. «¡Socorro! ¡Que alguien le ayude!»

Damon ya se había puesto en marcha. Derribó a Julian y lo estrelló contra el suelo, propinándole un puñetazo, dos, con tanta fuerza como para romperle un hueso, antes de apartar la pistola de una patada.

«¡Hijo de puta!», rugió Damon, con la compostura destrozada por la rabia.

Vesper corrió hacia Wayne y se arrodilló frente a Annie. Se arrancó la bufanda y la apretó con fuerza contra la herida.

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«No te vayas, Wayne», le ordenó Vesper con voz temblorosa. «Damon ha llamado a los médicos. Están abajo».

Wayne negó levemente con la cabeza. Era médico. Lo sabía. Arteria subclavia cortada. Neumotórax a tensión en desarrollo. Sin un equipo de traumatología en tres minutos, estaría muerto.

Alzó la mano, temblorosa y ensangrentada, y acarició la mejilla de Annie, dejando una mancha roja en su pálida piel.

«No… llores», dijo con voz ronca. «Es mejor… así».

«¡No!», gritó Annie, agarrándole la mano. «¡No, no lo es! ¡Lo prometiste! ¡Prometiste que te quedarías!».

«Yo… cumplí… la promesa», susurró. «Estás… a salvo».

Sus ojos se desviaron hacia Vesper. Se dio unos golpecitos débiles en el bolsillo con la otra mano.

«La… memoria», articuló con voz entrecortada. «En el bolsillo. Es la única… copia».

Vesper metió la mano en el bolsillo de su chaqueta. Sus dedos encontraron un pequeño objeto metálico y frío. Una memoria USB.

«La tengo», susurró.

«Termina… lo», dijo Wayne.

Su respiración le traqueteaba en el pecho. Volvió la mirada hacia Annie y la miró con una intensidad tan feroz, tratando de memorizar su rostro en los últimos segundos de su existencia.

«Mi… Annie», susurró.

Y entonces la luz se apagó.

Su mano se quedó flácida en la de Annie. Su pecho dejó de moverse.

Wayne —el soldado, el médico, el protector— se había ido.

«No», susurró Annie. «No, no, no».

Lo sacudió. «¿Wayne? ¡Wayne, despierta!».

No se movió.

Un gemido primitivo brotó de su garganta —un sonido de una pérdida tan cruda y agonizante que Vesper lo sintió vibrar en sus propios huesos—. Annie se derrumbó sobre su pecho, hundió el rostro en su camisa empapada de sangre y gritó su nombre una y otra vez en la noche indiferente.

—¡Me atacó! —chillaba Julian desde debajo de la rodilla de Damon—. ¡Fue en defensa propia! ¡Iba a matarme! ¡Todos lo habéis visto!

Damon bajó la mirada hacia su hermano. Miró la pistola que yacía a unos pies de distancia. Miró el cadáver de Wayne.

Desenfundó su propia arma y apretó el cañón contra la frente de Julian.

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