Capítulo 894:

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El barrio de los almacenes olía a río Hudson y a pescado podrido. Sin embargo, en el interior del anodino edificio de ladrillo, el aire estaba cargado de sudor, testosterona y sangre.

El «Pit» era ensordecedor. Cientos de personas —delincuentes, buscadores de emociones fuertes, la escoria de la ciudad— gritaban alrededor de una jaula hecha de valla metálica.

Vesper se bajó la visera de la gorra y se acurrucó en el abrigo extragrande que Damon le había dado. Estaban de pie en las sombras de la pasarela superior, mirando hacia abajo. Damon estaba a su lado, pero no era el muro inquebrantable que solía ser. Tenía la piel pálida, un brillo de sudor frío en la frente y los músculos de la mandíbula tensándose rítmicamente mientras luchaba contra el asalto a sus sentidos.

Llevaba tapones para los oídos hechos a medida, pero la vibración de la multitud que gritaba era una fuerza física que se estrellaba contra su trastorno del procesamiento sensorial. Vesper extendió la mano y le tomó la suya, presionando con firmeza sus dedos contra la palma de él —un ancla somática—. Él le devolvió el apretón con fuerza, recuperando el equilibrio gracias a su contacto, sin apartar nunca la mirada del ring.

Wayne estaba ahí abajo.

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Tenía un aspecto terrible. Sin camiseta, con el torso envuelto en vendajes ya manchados de sangre fresca, parecía pequeño junto a su rival: un gigante ruso llamado Iván que parecía haber sido tallado en granito.

«Se está apoyando en el lado izquierdo», observó Damon con frialdad, con la voz tensa por el dolor reprimido. «Costillas rotas».

Sonó la campana.

No era un combate. Era una ejecución.

Iván cargó contra él. Wayne intentó esquivarlo, pero su velocidad se veía mermada. El puño de Iván le impactó en el hombro, lanzándolo girando contra la jaula. El público rugió.

Wayne cayó con fuerza sobre la lona. No se levantó.

«Levántate», susurró Vesper, agarrándose a la barandilla hasta que se le pusieron blancos los nudillos. «Maldita sea, Wayne, levántate».

Allí abajo, en el ring, el mundo era un torbellino de ruido y dolor. La visión de Wayne se nubló. El sabor a cobre le inundó la boca. Podía oír al árbitro contando.

Uno… Dos.

Pensó en quedarse en el suelo. Sería más fácil: dejar que la oscuridad se lo llevara. Julian había ganado. Tanya estaba a salvo. Annie lo odiaba. ¿Qué sentido tenía?

Tres… Cuatro…

Entonces lo vio. No entre el público, sino en su mente. A Annie sentada al piano. La forma en que la luz del sol se reflejaba en su pelo. La forma en que sonreía cuando por fin conseguía tocar un acorde difícil.

Si se quedaba en el suelo, ella nunca volvería a tocar. Julian le daría algún sustituto de pacotilla, alguna mentira disfrazada con un lazo.

Cinco…

Wayne apretó los dientes y se impulsó para levantarse. Sus costillas gritaban de dolor, una lanza al rojo vivo de agonía que le atravesaba el costado.

Iván se rió. «Quédate en el suelo, enanito».

Wayne escupió sangre sobre la lona. Cambió de postura, bajando las manos. Muay Thai. No era un peleón: era un cirujano de la violencia.

Iván lanzó un enorme gancho.

Wayne no retrocedió. Avanzó, directamente hacia la zona de peligro, y lanzó su codo hacia arriba, utilizando el propio impulso de Iván en su contra. El sonido del impacto fue espantoso: hueso contra cartílago. La nariz de Iván se hizo añicos.

El gigante rugió y agarró a Wayne, levantándolo por completo del suelo.

Wayne no se dejó llevar por el pánico. Envolvió sus piernas alrededor del cuello de Iván y le inmovilizó los tobillos. Un estrangulamiento triangular en vuelo. Giró las caderas, volcando hasta la última gota de fuerza que le quedaba en el apretón.

Se convirtió en una batalla de desgaste. Iván estrelló a Wayne contra la jaula una y otra vez, intentando sacudirlo para liberarse. Wayne aguantó, con el rostro morado y los ojos desorbitados.

Por Annie.

Iván dio un paso en falso. Se quedó sin oxígeno. Las rodillas le fallaron.

El gigante cayó hacia delante. Wayne se dejó caer sobre él, apretando el estrangulamiento hasta que Iván quedó inerte.

El árbitro agitó los brazos.

Silencio. Luego, un alboroto.

Wayne soltó la llave y rodó sobre su espalda, jadeando en busca de aire, con la mirada fija en las luces cegadoras. Estaba vivo.

Se encontraron con él en el callejón detrás del almacén. Estaba apoyado contra un contenedor de basura, intentando limpiarse la sangre de la cara con una toalla sucia.

Se sobresaltó al verlos.

—¿Lo has conseguido? —preguntó Damon, quitándose los tapones para los oídos ahora que estaban lejos del estruendo.

Wayne metió la mano en el bolsillo y sacó un trozo de papel arrugado y manchado de sangre: la escritura de transferencia de propiedad del Steinway.

« «Tómalo», dijo Wayne con voz ronca, entregándoselo a Damon. «Dáselo a ella. Dile que Julian lo ha encontrado».

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