Capítulo 892:

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El silencio en Sterling Manor solía ser denso, lastrado por generaciones de secretos y dinero antiguo, pero hoy resultaba asfixiante. Parecía como si el aire mismo hubiera sido sustituido por algodón gris.

Annie llevaba tres días sin salir de su habitación.

Vesper estaba de pie frente a su puerta con una bandeja de té y tostadas; la porcelana traqueteaba ligeramente porque le temblaban las manos. Odiaba aquello. Odiaba sentirse impotente. Era Vesper Vance —no, era Victoria Roth, hija de una dinastía ahogada en sangre— y, sin embargo, no conseguía que una chica de veinte años se comiera un trozo de pan. La ironía tenía un sabor metálico en su lengua.

—No va a abrirla —dijo una voz desde las sombras del pasillo.

Julian.

Estaba recostado contra la pared con un jersey de cachemira informal que probablemente costaba más que el primer coche de Vesper. Parecía descansado. Presuntuoso.

—Te estás disfrutando esto —dijo Vesper, con voz baja y venenosa.

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—Estoy gestionando una crisis —corrigió Julian con suavidad, acercándose para coger una uva de su bandeja. Se la metió en la boca—. Es frágil, Vesper. Necesita estabilidad. No un novio mercenario que juega a las casitas con su ex en los barrios marginales.

—Tú lo has montado todo —lo acusó Vesper—. Sabías que iba a venir.

—Simplemente he facilitado una revelación —se encogió de hombros Julian—.

«Mejor que se entere ahora que más tarde. Ah, y ya puedes dejar de intentar darle de comer. Acabo de contarle la noticia».

Vesper se quedó inmóvil. «¿Qué noticia?».

La sonrisa de Julian no le llegaba a los ojos. «Lo del accidente. El accidente de Wayne».

La bandeja se le resbaló de las manos. Se estrelló contra el suelo, y el té salpicó sus botas y la costosa alfombra.

—¿Qué has hecho? —susurró ella.

—¿Yo? Nada —dijo Julian, fingiendo inocencia—. Pero, al parecer, tras ser desahuciado de su piso, nuestro querido doctor Wayne andaba borracho por las calles. Lo atropelló un autobús. Trágico, la verdad. Dicen que quizá nunca vuelva a caminar. O… a funcionar.

—Mentiroso —suspiró Vesper—. Mentiroso enfermo y retorcido.

—Es por su propio bien —siseó Julian, acercándose, con la voz reducida a un susurro amenazante—. Si ella cree que está destrozado, que es inútil, que es un vegetal… dejará de buscarlo. Dejará de tener esperanzas. La esperanza es lo que la está matando, Vesper. Solo estoy acabando con su sufrimiento.

Un grito procedente del interior de la habitación interrumpió la conversación.

No era un grito de miedo. Era un grito de puro y auténtico dolor.

«¡Annie!», gritó Vesper golpeando la puerta. «¡Annie, abre! ¡Él miente!».

La puerta permaneció cerrada con llave.

En el sótano de una casa de empeños del Bronx, Wayne estaba sentado sobre una caja y se vendaba las costillas con cinta adhesiva. No estaba lisiado. No estaba muerto. Pero se sentía como si lo estuviera.

Su rostro era un mapa de moratones morados y amarillos dejados por los guardias de Julian. La respiración se le entrecortaba con cada movimiento.

Su teléfono vibró. Un móvil desechable.

Ella cree que estás paralizado. Se lo ha dicho Julian. Se desmayó. Ahora está en el ala del hospital de la mansión. —V

Wayne se quedó mirando la pantalla. Cerró los ojos y apoyó la cabeza contra la húmeda pared de ladrillo. Julian era minucioso. Estaba quemando todos los puentes, echando sal a la tierra para que nada pudiera volver a crecer.

Su teléfono volvió a vibrar. Número desconocido.

Contestó. «Sí».

«He oído que estás buscando trabajo». La voz de Julian sonó por el altavoz, distorsionada pero inconfundible.

Wayne apretó el teléfono con tanta fuerza que el plástico crujió. «Te voy a matar, Julian».

«Ponte a la cola», se rió Julian. «Pero antes de que lo hagas, tengo una propuesta. Annie está inconsolable. Quiere el piano de su madre. El Steinway. El que Cornelius vendió a ese mafioso ruso, Volkov».

Wayne se quedó inmóvil. Conocía a Volkov. Todo el mundo en los bajos fondos conocía a Volkov: un coleccionista de instrumentos raros y de violencia a partes iguales.

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