Capítulo 679:

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Sterling Corp era una fortaleza de cristal y acero, pero dentro del despacho del director general, el aire se había vuelto viciado.

Damon estaba sentado en su escritorio. Llevaba allí cuarenta y ocho horas seguidas. Tazas de café vacías se amontonaban sobre la superficie junto a enormes pilas de documentos legales. Tenía la mano derecha envuelta en una gruesa gasa, con una férula que le inmovilizaba los dedos que se había destrozado contra la pared del hospital. Su brazo izquierdo, aún recuperándose de la herida causada por las tijeras, estaba rígido e hinchado. Cada movimiento era una agonía. Se negaba a parar.

—Señor —dijo Song, entrando con cautela—. Tiene que comer.

Damon no apartó la vista de los monitores. —Escribe esto —ordenó apretando los dientes, incapaz de usar el teclado por sí mismo sin sentir un dolor abrasador—. Ejecuta la orden de compra 77-Alfa. Vamos a comprar los proveedores de materia prima de Roth en Asia al triple del precio de mercado.

Song vaciló, con los dedos suspendidos sobre su tableta. «Señor, eso nos costará una fortuna. Y su mano… está sangrando a través del vendaje».

Damon bajó la mirada. Una mancha fresca de color carmesí se extendía sobre la gasa blanca donde había golpeado el escritorio con el puño hacía unos instantes.

—Que sangren —murmuró, ignorando su propia sangre—. Cada céntimo. Cada contrato. Quiero que mañana se despierte y no posea nada más que el aire de sus pulmones.

Un dolor agudo y punzante le retorcía las entrañas, como un carbón ardiente que le quemaba las entrañas. Hizo una mueca de dolor y se apretó el antebrazo sano contra el abdomen. Lo ignoró. Se merecía ese dolor.

Al otro lado de la ciudad, la mansión de los Roth era un caos.

Susan Roth se encontraba en lo alto de la gran escalera, con el rostro tan agotado que parecía no haber dormido desde la noche del accidente. Lanzó una maleta por encima de la barandilla. Esta dio varias vueltas en el aire, rebotando ruidosamente por las escaleras antes de abrirse de par en par al llegar abajo y derramar vestidos de seda por el suelo de mármol.

Roman estaba abajo, con aire de total derrota: un hombre que había envejecido diez años en una sola semana. Durante siete días se había encerrado en su estudio, bebiendo para difuminar la imagen de la chica en el asiento del copiloto. Había evitado a Susan, evitado a la policía, evitado la realidad de lo que había hecho. Esa noche, Susan había derribado la puerta.

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—Susan, por favor —suplicó él—. Fue un accidente.

—¡Atropellaste a una chica, Roman! —gritó Susan, con las lágrimas corriéndole por la cara—. Llevo una semana —¡una semana!— esperando a que mostraras una pizca de humanidad. ¡Pero tú solo te escondes aquí con tu whisky mientras esa pobre chica yace en una cama de hospital!

«¡No lo sabía!».

«¡Tú nunca sabes nada!», gritó Susan. «Tampoco sabías nada de nuestra hija. ¡Simplemente… borras a la gente!».

Bajó las escaleras a zancadas, pisando su propia ropa esparcida por el suelo, y le restalló un documento contra el pecho.

«Fírmalo», siseó. «Quiero el divorcio. Y quiero la mitad».

Roman bajó la mirada hacia los papeles. «Susan… podemos arreglar esto».

«No hay nada que arreglar», dijo ella, bajando la voz hasta convertirla en un susurro apenas audible. «Serena se ha ido. Nuestra pequeña se ha ido. Y ahora has matado al bebé de otra persona. Eres un monstruo, Roman».

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