Capítulo 675:

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El médico entró en la habitación y cerró la puerta suavemente tras de sí. El clic del pestillo resultó ensordecedor en medio del silencio.

Damon no levantó la vista. Seguía arrodillado, con la frente apoyada en el dorso de la mano flácida de Vesper, contando sus latidos en el monitor. Bip… Bip… Bip. Cada uno era un milagro que él no se merecía.

—Señor Sterling —dijo el médico, manteniendo la distancia—. Tenemos que hablar del alcance de sus lesiones.

Damon levantó lentamente la cabeza. Tenía los ojos inyectados en sangre y el moratón de la bofetada de su abuela ya se estaba oscureciendo a lo largo de su mejilla.

—El impacto provocó una rotura uterina —dijo el médico, con voz clínica pero cuidadosa. «Hubo una hemorragia interna masiva. No pudimos detener la hemorragia».

Damon dejó de respirar.

«Tuvimos que practicar una histerectomía de urgencia para salvarle la vida».

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La habitación daba vueltas. Las paredes blancas parecían presionarle hacia dentro.

«¿Histerectomía?», susurró Damon. La palabra sabía a ceniza. «¿Ella… ella no podrá tener hijos?».

El médico asintió solemnemente. « Lo siento. Se le extirpó el útero. Y el feto se perdió con el impacto».

El golpe le llegó a lo más profundo, a lo físico. Damon se puso de pie y dio un paso atrás tambaleándose. Se quedó mirando los vendajes que cubrían el vientre de Vesper.

Recordó la noche en que la concibieron: la tormenta, el miedo, ese único momento de conexión pura en medio de todo el caos. Recordó haber comprado la mantequilla de cacahuete y los pepinillos. Recordó los calcetines diminutos que había guardado en el cajón de su cómoda. Todo eso se había esfumado. Porque no había contestado al teléfono. Porque no había estado allí para llevarla en coche.

Una oleada de odio hacia sí mismo tan violenta que parecía una combustión lo atravesó. Se giró y estrelló el puño contra la pared.

El yeso se agrietó. Se le abrieron los nudillos. El dolor físico fue un alivio. Quería volver a hacerlo. Quería romperse todos los huesos de la mano.

Un gemido sordo surgió de la cama.

Damon se quedó paralizado.

La cabeza de Vesper se movió sobre la almohada. Sus párpados se agitaron. Se estaba despertando.

Se había enfrentado a cárteles, a especuladores corporativos y a hombres armados sin pestañear. Pero enfrentarse a Vesper en ese momento era lo más aterrador que había hecho jamás.

Abrió los ojos: desenfocados, vidriosos por la morfina.

—¿Damon? —preguntó con voz ronca. Le habían quitado el tubo de respiración, dejándole la garganta en carne viva.

—Estoy aquí —susurró Damon, acercándose y dejando que su mano se cerniera justo sobre la de ella.

Vesper parpadeó lentamente, luchando por salir de la neblina. —¿Harper? —preguntó, con la voz quebrada por el pánico repentino—. ¿Está bien Harper? Vi la sangre… estaba gritando.

Damon tragó saliva. «Harper está en la UCI. Tiene una conmoción cerebral y un brazo roto, pero su estado es estable. Se va a poner bien».

Vesper exhaló —un suspiro tembloroso y entrecortado— y, por un instante, el alivio se dibujó en su rostro. Entonces, el instinto se impuso. Su mano se movió lentamente, con pesadez, hacia su vientre.

Esperaba sentir el ligero abultamiento. Esperaba sentir esa familiar sensación de plenitud.

En cambio, notó unos gruesos vendajes. Y debajo de ellos, un vacío abismal.

Se quedó inmóvil. Abrió mucho los ojos, con las pupilas dilatadas por el horror. Miró a Damon. Vio la devastación reflejada en su rostro. Vio la verdad que él no necesitaba expresar en voz alta.

«No», susurró.

«Vesper…»

El grito que se le escapó de la garganta fue primitivo: el sonido de una madre que se da cuenta de que se ha convertido en una tumba. Se retorció contra las sábanas y se arrancó el gotero de la mano. La sangre salpicó la ropa de cama.

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