Capítulo 669:

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El almacén situado a las afueras del Brooklyn Navy Yard olía a óxido, agua estancada y aceite viejo. En circunstancias normales, habría sido una pesadilla sensorial para Damon Sterling. Esta noche, sin embargo, sus sentidos ya estaban tan sobrecargados que apenas percibía el entorno. El trayecto en helicóptero de vuelta desde el aserradero de Pensilvania había sido un torbellino de ruido y vibraciones: un mal necesario para transportar a la prisionera antes de que las fuerzas del orden locales pudieran intervenir. Ahora, lo único que importaba era la mujer atada con bridas a la silla metálica en el centro del suelo de hormigón, y el hombre que salía de entre las sombras para reclamarla.

Damon se encontraba junto a la pesada puerta de hierro, sin el chaleco táctico, vestido únicamente con una camisa de vestir manchada de sudor y la suciedad del aserradero. Encendió un cigarrillo; la llama del mechero iluminaba los rasgos afilados y huecos de su rostro. No se lo fumó. Se limitó a observar cómo la brasa anaranjada consumía el papel, concentrándose en el punto de combustión para recuperar la compostura.

Dos de sus mercenarios arrastraron a Serena Sharp hacia delante. Ella daba patadas, con los tacones raspando el suelo rugoso, y sus gritos ahogados resonaban contra la cinta adhesiva que le tapaba la boca. Sus ojos —normalmente tan llenos de malicia calculada— estaban muy abiertos por un terror que parecía casi infantil.

—Señor Sterling —dijo una voz áspera desde el rincón oscuro.

Damon no levantó la vista del cigarrillo. «Barón».

El Barón entró en el charco de luz amarilla que proyectaba la única bombilla del techo. Era un hombre corpulento, con el rostro surcado por un laberinto de cicatrices, que se movía con una cojera pronunciada. Su pierna protésica golpeaba el hormigón con un ritmo constante e implacable: clac, arrastre, clac, arrastre.

Se detuvo frente a Serena. La miró no con lujuria, sino con el odio frío y clínico de un hombre que contempla una enfermedad.

—¿Es ella? —preguntó el Barón, con la voz cargada de acento ruso.

Damon lanzó una memoria USB sobre un barril de petróleo oxidado que había entre ellos. Aterrizó con un tintineo metálico. —Los registros de vuelo. Las transcripciones de las comunicaciones. El pago al saboteador hace tres años. Y la confesión que grabamos durante el vuelo de ida. Ella admitió haber apretado el gatillo contra Andy.

El Barón recogió la memoria USB. Sus manos grandes y callosas temblaban ligeramente. No lo comprobó. No le hacía falta. Simplemente miró a Serena.

«Andy era el hijo de mi hermana», susurró el barón. «Era… un buen chico».

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Serena empezó a retorcerse violentamente, y las patas de la silla chirriaron contra el suelo. Gritó algo a través de la cinta adhesiva que sonó como «Damon, por favor».

Damon finalmente la miró. Sus ojos azules estaban muertos: sin ira, sin satisfacción. Solo una vasta y vacía tundra.

«Me has quitado a mi testigo», dijo, con la voz despojada de toda inflexión. «Me has quitado mi baza. Me has quitado una vida. Ahora hay que saldar la deuda». Le dio la espalda.

«Es tuya», le dijo Damon al barón. «No lo hagas rápido».

«Tardará días», prometió el barón.

Damon se dirigió hacia la salida. A sus espaldas, el sonido de la pierna protésica del barón acercándose a la silla se mezclaba con el tono cada vez más agudo de los gritos ahogados de Serena. Damon no se inmutó. Empujó la pesada puerta metálica y salió al aire frío de la noche.

El silencio del muelle fue un alivio, pero no sirvió para acallar el zumbido en sus oídos. Tiró el cigarrillo sin fumar y lo aplastó con la bota; luego sacó el móvil del bolsillo. La pantalla estaba agrietada por el forcejeo de hacía un rato.

No había notificaciones.

Se quedó mirando la pantalla en blanco. Vesper no había llamado. No había enviado ningún mensaje. Se había marchado de la fiesta de compromiso, había cogido un taxi y había desaparecido en la ciudad. Probablemente había vuelto al Tribeca Boutique Hotel, donde se alojaba antes de que comenzara el caos.

—¿Señor? —Song esperaba junto al todoterreno negro, con el rostro pálido—. ¿Deberíamos ir al hotel? ¿A ver cómo está la señorita Vance?

Damon dudó. Su cuerpo clamaba por descanso, por el silencio estéril de su ático. Pero le dolía el pecho con un dolor diferente: el vacío que había dejado Vesper.

«No», dijo Damon con voz ronca. «Ella tomó su decisión. Se marchó. Si voy allí ahora, cubierto de…». Se miró las manos, imaginando sangre que no había. «Tengo que asearme primero. Llévame al ático».

Se subió al coche y recostó la cabeza contra el asiento de cuero. Cerró los ojos, pero lo único que veía era la sangre de Andy salpicando la pared del aserradero.

Mientras tanto, en una suite del Tribeca Boutique Hotel.

Vesper estaba sentada en el borde de la cama. La habitación era lujosa —arte moderno, sábanas impecables, el suave murmullo de un espacio bien calefactado—, pero parecía una celda de prisión. Llevaba puesta una bata de seda que había encontrado en el armario y temblaba a pesar de que la calefacción estaba a toda potencia.

Un fuerte calambre le atravesó la parte baja del abdomen.

—¡Ay! —jadeó, encorvándose.

Se aferró a las sábanas, con los nudillos en blanco, y esperó a que pasara, respirando por la nariz tal y como le había enseñado el doctor Aris. Solo es estrés, se dijo a sí misma. Solo el estrés de la fiesta de compromiso. Solo el estrés de que él me dejara en ese escenario para ir tras Serena.

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