Capítulo 647:

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La tregua era frágil, como hielo fino sobre un lago profundo.

Damon había trasladado su despacho a casa al salón de la suite. Spencer, su asistente, iba y venía con carpetas, con cara de pánico cada vez que Vesper pasaba por su lado. Damon llevaba unos auriculares; su voz, grave y letal, daba órdenes a su equipo jurídico mientras se defendía de los auditores.

Eran las 2:00 de la madrugada.

Vesper se despertó sobresaltada. Su cuerpo clamaba por algo. No era agua. Tampoco sueño.

Pepinillos. Y mantequilla de cacahuete. Concretamente, juntos.

Gimió y se dio la vuelta. El minibar del hotel contenía champán caro y bombones artesanales, pero ninguno de los dos le apetecía.

Dio vueltas en la cama durante diez minutos.

—¿Vesper?

La voz de Damon llegó desde la oscuridad del salón. Estaba durmiendo en el sofá. Debía de haber oído el crujido de sus sábanas.

—Estoy bien —respondió ella.

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Damon apareció en la puerta. Llevaba unos pantalones de chándal grises y una camiseta negra. Tenía el pelo revuelto.

—¿Te duele algo? —preguntó, entrando en la habitación.

—No. Tengo… hambre.

—¿Hambre? —Miró su reloj—. Son las dos de la madrugada.

—Lo sé. Vuelve a dormirte.

—¿Qué quieres? —Ya estaba buscando sus zapatos.

«Es una tontería. No puedes conseguirlo».

«Pruébalo».

«Mantequilla de cacahuete. Y pepinillos al eneldo».

Damon se detuvo. Parpadeó. «¿Juntos?».

«No me juzgues», se quejó Vesper, hundiendo la cara en la almohada.

«No te estoy juzgando». Se puso un grueso abrigo de invierno por encima de la camiseta. «Ya vuelvo».

«Damon, el servicio de habitaciones está cerrado».

«No voy a llamar al servicio de habitaciones». Cogió las llaves y se marchó.

Veinte minutos más tarde, Damon Sterling estaba de pie en el pasillo de un Walgreens abierto las 24 horas en la calle 57.

Era un infierno.

Las luces fluorescentes zumbaban sobre su cabeza con una frecuencia que se le clavaba en el cráneo como el taladro de un dentista. El aire olía a cera barata para suelos, palomitas rancias y al abrumador aroma químico del suavizante de ropa que venía del pasillo de al lado. Cada sonido —el chirrido de la rueda de un carrito, la tos del cajero— se veía amplificado diez veces por su trastorno de procesamiento sensorial.

Sacó las gafas de sol del bolsillo y se las puso, ignorando las miradas extrañas. Se metió los auriculares con cancelación de ruido, pero el zumbido de los congeladores seguía vibrando en su pecho.

Estaba mirando fijamente la sección de mantequilla de cacahuete con la intensidad que solía reservar para los teletipos de la bolsa.

¿Cremosa o con trocitos? ¿Jif o Skippy? ¿Natural o azucarada?

No lo sabía. Se dio cuenta, con una punzada de culpa, de que no sabía cuáles eran sus preferencias.

Así que hizo lo único lógico.

Pasó el brazo por la estantería. Estruendo. Golpe sordo. Metió todos y cada uno de los tarros en su cesta. Tocó los tarros con la manga de su abrigo bajada sobre la mano, evitando el contacto directo con el plástico que otras cien personas habían tocado.

Luego, los pepinillos. En tiras, en rodajas, enteros, pepinillos en vinagre. Todos ellos.

Añadió una caja de galletas saladas. Una bolsa de pretzels. Y, por capricho, un frasco de vitaminas prenatales porque en la etiqueta ponía «Gummy».

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