Capítulo 637:

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El silencio en el piso franco de Greenwich no era tranquilo. Era denso, asfixiante: el tipo de silencio que sigue a una explosión. Los restos destrozados del monitor táctico que Damon había destrozado la noche anterior aún yacían en el vestíbulo, un testimonio irregular de su pérdida de control.

La luz de la mañana se colaba a través de las ventanas blindadas, proyectando largas sombras de color gris pálido por toda la sala de estar diáfana.

Vesper estaba sentada en el borde de la isla de la cocina, con la postura rígida. No había dormido. Cada vez que cerraba los ojos, veía la imagen que le habían enviado a su bandeja de entrada cifrada al amanecer: un regalo de despedida de la red de inteligencia de Xander, o tal vez una maldición.

La pantalla de la tableta que tenía delante estaba fría al tacto de sus dedos. La imagen era de alta resolución, con una crueldad perfecta hasta el último píxel. Una foto de paparazzi, tomada con un teleobjetivo desde la distancia, pero cuya nitidez era innegable.

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Zúrich. El aeródromo privado.

Damon Sterling bajaba las escaleras de un jet Gulfstream. Lucía impecable, como siempre, con un abrigo de lana oscura. El viento azotaba su cabello oscuro, dándole ese aspecto indómito y peligroso que solía dejar a Vesper sin aliento. Pero hoy, solo le provocaba náuseas.

Porque no estaba solo.

En la ventanilla tintada de negro de la limusina que le esperaba detrás se reflejaba una silueta. Una mujer. Pelo rubio, rasgos marcados, una postura de arrogante superioridad. Serena Sharp.

El dedo de Vesper temblaba mientras pellizcaba la pantalla para ampliar la imagen. No quería mirar, pero tenía que hacerlo. Necesitaba que la autopsia de su relación fuera exhaustiva.

Amplió la imagen del cuello de Damon. Ahí estaba.

Incluso en la foto, entre el cuello de su camisa blanca y la línea marcada de su mandíbula, se veía una leve contusión de color rojo púrpura. No era un corte limpio. Era un moratón irregular y manchado que, a los ojos del mundo entero y a los de Vesper, devastada, parecía exactamente una marca de pasión. Una marca de propiedad.

La fecha y hora que figuraban en los metadatos de la foto indicaban: Ayer, 14:00 CET.

Ayer. Mientras Vesper yacía en una cama de hospital en Nueva York, aferrándose a la certeza de que llevaba a su hijo en el vientre, decidida a luchar contra el mundo por él. Mientras sangraba. Mientras susurraba su nombre en el silencio estéril del ala VIP.

Él había estado en Zúrich. Con ella.

—Mentiroso —susurró Vesper. La palabra sabía a ceniza.

Oyó abrirse la puerta del ala de invitados al final del pasillo. Unos pasos pesados y familiares resonaron sobre el suelo de madera, acercándose a la cocina.

Damon entró en la habitación, trayendo consigo el aroma a café rancio y la nota amaderada del cedro que solía actuar como sedante para su sistema nervioso. Hoy olía a engaño.

Era evidente que se había duchado, intentando lavarse el desierto y la rabia de la noche anterior, pero parecía agotado. Se detuvo al verla.

—Vesper —dijo. Su voz era un murmullo grave, ronca por el agotamiento. No hizo ningún gesto de acercarse a ella, quizá intuyendo el muro invisible que ella había erigido durante la noche.

Vesper no dijo nada. No confiaba en que su voz no se quebrara. En su lugar, levantó un dedo tembloroso y señaló la tableta que había sobre la encimera.

Damon frunció el ceño. Se acercó a la isla, sin apartar la mirada de ella ni un instante hasta el último segundo. Bajó la vista hacia la pantalla.

Vio la foto. Vio la fecha y la hora. Vio el reflejo ampliado de Serena.

Su expresión no se desmoronó. No mostró pánico. Simplemente se endureció. La máscara del director ejecutivo se cerró con fuerza sobre sus rasgos. Era el rostro que lucía en las salas de juntas cuando estaba a punto de destruir a un competidor.

—Zúrich —dijo con tono seco—. Eran negocios.

—Negocios —repitió Vesper. Su voz sonaba débil, quebradiza—. ¿Serena era un negocio? ¿Mientras yo estaba en el hospital?

«Era un lastre que tenía que neutralizar», dijo Damon. Levantó la vista, con los ojos fríos. «Ya te lo dije, era una prisionera en el vuelo de vuelta. La foto es engañosa».

«¿Y la marca?», le desafió Vesper. Rodeó la isla de la cocina, impulsada por una repentina y ardiente rabia que le secó las lágrimas. Se detuvo a tres pies de él, lo suficientemente cerca como para ver el pulso que le latía en la garganta. «¿La marca en tu cuello también era por negocios, Damon? ¿Tuviste que acostarte con ella para cerrar el trato? ¿Formaba parte de la negociación?»

La mano de Damon se llevó rápidamente al cuello, y sus dedos rozaron el lugar donde Serena se había abalanzado sobre él. La sobrecarga sensorial del vuelo y la migraña le habían impedido percibir la sensación física del moratón hasta ese mismo instante. Se dio cuenta con una oleada de horror de que no se había mirado en un espejo antes de salir del jet, demasiado concentrado en llegar hasta Vesper.

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