Capítulo 600:

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«¡Ponte esto! ¡Y duerme en el suelo!», gritó ella.

Damon atrapó el fajo. Era su pijama. Pero no lo sujetó bien. La parte de arriba del pijama cayó al suelo.

Bond vio su oportunidad. El perro se abalanzó, agarró la camisa de seda con los dientes y salió corriendo.

«¡No!», gritó Damon. Persiguió al perro alrededor de la mesita de centro. «¡Suéltalo, Bond! ¡Es seda italiana! ¡Cuesta más que tus facturas del veterinario!».

Al perro le pareció un juego fantástico. Gruñó juguetonamente, sacudiendo la camisa como si fuera una rata muerta.

Vesper los observaba —al multimillonario persiguiendo a un perro con un traje de neopreno— y sintió cómo una risa le brotaba en el pecho. La contuvo. Se dio la vuelta y entró furiosa en el dormitorio, dando un portazo.

Clic. La cerró con llave.

Damon finalmente acorraló al perro cerca del balcón. Le arrebató de las fauces a Bond la camisa arrugada y babosa.

—Traidor —le susurró Damon al perro.

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Bond movió la cola y lamió la mano de Damon.

Damon suspiró. Se quitó la ropa mojada, temblando en la habitación con aire acondicionado. Se puso la parte de arriba del pijama babosa. Era asquerosa, pero estaba más o menos seca.

Se sentó en la alfombra, derrotado. Su estómago emitió un rugido fuerte y enfadado. No había comido nada desde la comida. Había vomitado toda el agua que había bebido. Se moría de hambre.

Miró hacia la puerta cerrada del dormitorio. No se oía nada.

Miró hacia la cocina.

Se levantó, gimiendo. Le dolían las articulaciones. Caminó hasta la isla de la cocina. Abrió la nevera. Estaba llena de verduras ecológicas y pollo de corral, gracias al personal de limpieza.

Damon se arremangó las mangas de seda. Cogió un cuchillo.

Empezó a cortar zanahorias. Cortaba. Cortaba. Cortaba. Cada corte era enérgico. Se imaginaba que las zanahorias eran Xander Cross. O la máquina de garras. O su propia estupidez.

Echó las verduras en una olla. Añadió caldo de pollo. Añadió jengibre, bueno para el estómago.

Veinte minutos más tarde, el aroma intenso y sabroso de la sopa de pollo comenzó a llenar el ático, enmascarando el olor a perro mojado y a ozono.

La puerta del dormitorio se abrió con un crujido. Solo una rendija.

Damon no se dio la vuelta. Se quedó junto a la cocina, removiendo la olla con una solemnidad exagerada.

Vesper salió. Ahora llevaba puesto su propio pijama. Se quedó de pie junto a la puerta, olfateando el aire.

Damon sirvió sopa en dos cuencos. Los colocó sobre la isla de la cocina. Dejó dos cucharas.

«Solo he hecho esto porque el perro tiene hambre», anunció Damon a la habitación vacía. «Sería un desperdicio hacer una ración pequeña».

Vertió una cantidad minúscula en el cuenco de Bond, que estaba en el suelo.

Vesper se acercó. Miró el cuenco humeante. Olía de maravilla. Olía a hogar.

«No voy a comer eso», dijo, sacando un taburete.

«Bien», dijo Damon, soplando sobre su cuchara. «Más para mí».

Vesper se sentó. Cogió la cuchara. Probó un sorbo. Abrió ligeramente los ojos. Estaba perfecto. Salado, caliente, reconfortante.

«Le falta sal», mintió.

«Está perfecto», replicó Damon.

Comieron en silencio; el único sonido era el tintineo de las cucharas y el feliz sorber del perro debajo de la mesa.

Era una tregua. Una frágil tregua a base de sopa.

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