Capítulo 544:

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Ya casi habían llegado a la salida. La mano de Damon descansaba en la parte baja de la espalda de Vesper, guiándola hacia los todoterrenos que les esperaban, con la pesadilla del almacén ya casi a sus espaldas. Pero justo cuando el aire frío de la noche les acariciaba el rostro, un silencio se apoderó de la multitud que tenían detrás.

No era el silencio de la resolución; era el silencio de un nuevo depredador que entraba en el claro. Los periodistas, que solían ser una manada de lobos aullando, se apartaron como el Mar Rojo.

Damon se detuvo. No se giró de inmediato, pero Vesper sintió cómo los músculos de su brazo se endurecían como el acero. Al fin y al cabo, no habían abandonado las ruinas de sus enemigos; el rey de las ruinas acababa de llegar.

Vesper se giró.

Roman Roth dio un paso al frente.

Era un hombre que lucía su riqueza como si fuera una armadura. Su traje era italiano, hecho a medida, y costaba más que el almacén en el que se encontraban. Su cabello plateado estaba perfectamente peinado; su rostro, una máscara de indiferencia cortés y aterradora. No miró a la estrella del pop que sollozaba en el suelo —ahora no era más que un activo devaluado—. No miró al robot en llamas. Solo miró a Vesper.

«Qué teatral», dijo Roman, con voz suave que resonaba con facilidad en la silenciosa sala. «Muy teatral, señorita Vance. ¿O debería decir… señora Sterling?»

Su tono se burlaba del título, dando a entender que se trataba de un disfraz temporal más que de una realidad legal. Damon se movió, colocándose ligeramente delante de Vesper.

«Los papeles ya están presentados, Roman. El título es permanente. Úsalo con respeto».

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Vesper sintió un escalofrío que no tenía nada que ver con las corrientes de aire del almacén. Roman Roth era el banquero de Julian. El hombre que movía el dinero. El hombre que guardaba los secretos del accidente aéreo en el que murieron sus padres.

—Señor Roth —continuó Damon, bajando la voz una octava, un gruñido grave que le hizo vibrar la columna vertebral a Vesper—. Está usted muy lejos de Wall Street.

«Me gusta vigilar mis inversiones», respondió Roman, deteniéndose a unos pies de distancia. Miró al robot humeante con una mueca de disgusto. «Aunque parece que Silas ha sido… una mala inversión de capital. Decepcionante».

Roman metió la mano en el bolsillo de la chaqueta. El movimiento fue lento, deliberado. Sacó una chequera encuadernada en cuero negro.

Vesper se puso tensa.

—Ya has dejado claro lo que querías decir, querida —dijo Roman, abriendo la chequera. Sacó una pluma estilográfica de oro, cuya plumilla brillaba bajo las crudas luces industriales—. Has humillado a la chica. Has roto el juguete. Ya te has divertido lo suficiente.

Garabateó algo en el papel. El sonido de la pluma rayando el papel era irritantemente fuerte. Scritch. Scratch.

—Pero los negocios deben continuar —dijo Roman, arrancando el cheque con un corte seco—. Serena sigue siendo un activo de Roth Management. Silas sigue siendo socio. Y tú… tú te estás convirtiendo en un lastre para mi cartera.

Hizo un movimiento rápido con la muñeca.

El cheque revoloteó por el aire, flotando perezosamente como una hoja muerta, y aterrizó boca arriba a los pies de Vesper.

Vesper bajó la mirada. La cifra era astronómica. Cinco millones de dólares.

«Tómalo», dijo Roman con tono aburrido. «Considéralo una indemnización por despido. Abandona la ciudad. Aléjate de los Sterling. Vuelve al agujero del que saliste arrastrándote antes de casarte con Julian».

El insulto golpeó a Vesper como una bofetada física. No era solo el dinero; era la suposición. La suposición de que ella estaba en venta. De que su dolor, la muerte de sus padres, sus tres años de infierno… todo ello podía cuantificarse, comprarse y descartarse con una chequera.

El aire del almacén pareció desvanecerse. Vesper no podía respirar. Apretó los puños a los lados, clavándose las uñas en las palmas hasta sentir el agudo escozor de la piel al romperse.

Miró el cheque. Luego miró a Roman. Él sonreía. Una pequeña sonrisa condescendiente que decía que ya había ganado.

Vesper soltó un suspiro que no sabía que estaba conteniendo. Se convirtió en una risa. Un sonido suave y escalofriante que hizo que los periodistas cercanos movieran los pies con incomodidad.

«Cinco millones», repitió Vesper.

«Es más de lo que vales», dijo Roman con desdén.

Vesper dio un paso adelante. Su tacón, un afilado tacón de aguja, se posó directamente en el centro del cheque.

No se limitó a pisarlo. Lo aplastó. Giró el pie, y la suela de cuero de su zapato rasgó el papel contra el suelo de hormigón arenoso. El sonido fue áspero, abrasivo: el sonido de algo valioso siendo destruido.

—No quiero tu dinero sucio, Roman —dijo Vesper con voz firme, rompiendo el silencio—. Y no soy la puta de Julian a la que se pueda comprar.

La sonrisa de Roman se desvaneció. Su rostro adquirió un tono púrpura moteado y las venas de su cuello se le hincharon. Para un hombre acostumbrado a comprar la obediencia, aquel era un acto de rebelión incomprensible.

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