Capítulo 500:

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La sala de interrogatorios de la comisaría del distrito 19 olía a café rancio, cera industrial para suelos y ese aroma agrio y metálico propio del miedo. Era un vacío sensorial diseñado para doblegar a la gente, con sus luces fluorescentes parpadeantes que zumbaban a una frecuencia capaz de provocar una migraña en cuestión de minutos.

Giana Grant caminaba de un lado a otro por aquella pequeña caja gris como un animal acorralado. Sus zapatos de tacón de diseño —Louboutin, con suela roja, que costaban más que el alquiler anual del detective— resonaban con un chasquido seco contra el linóleo. Clic. Clac. Giro. Clac. Clac. El ritmo era frenético, irregular. Se detuvo ante el espejo de doble cara, con su reflejo fantasmal sobre el cristal oscuro. Tenía el maquillaje corrido y el pelo revuelto por la detención que había tenido lugar ante la mirada de los paparazzi apenas unas horas antes.

—¡Quiero a mi abogado! —gritó contra el cristal, con la voz quebrada. Golpeó la superficie con la palma de la mano—. ¿Sabéis quién es mi padre? ¡Os quitará las placas! ¡Reducirá esta comisaría a cenizas!

El silencio fue su única respuesta. La pesada puerta de acero permaneció cerrada. Ella aún no lo sabía. No sabía que el mundo exterior ya se había tambaleado en su eje.

Fuera de la comisaría, el ambiente estaba helado. Una caravana de tres todoterrenos negros esperaba con el motor en marcha junto a la acera, sus motores ronroneando con un ruido sordo y amenazante. La lluvia acababa de cesar, dejando el asfalto de Nueva York resbaladizo y reflectante, reflejando las luces rojas y azules de la comisaría.

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Se abrió la puerta del todoterreno que iba en cabeza. Damon Sterling salió de él.

No parecía un hombre que acabara de desmantelar una dinastía política en directo por televisión. Estaba impecable. Su gabardina negra estaba confeccionada a la perfección, con el cuello levantado para protegerse del viento húmedo. Pero si uno miraba de cerca —muy de cerca —, se apreciaba la tensión alrededor de sus ojos, la forma en que su mandíbula se mantenía firme como una línea de granito. Se movía con la elegancia de un depredador, ignorando el charco que salpicaba sus pulidos zapatos Oxford.

El jefe de policía Miller esperaba en la entrada, retorciéndose las manos. Era un hombre corpulento, normalmente imponente, pero en presencia de un Sterling parecía un colegial pillado copiando.

—Señor Sterling —balbuceó Miller, dando un paso adelante pero manteniendo una distancia respetuosa. «El senador está dentro. Exigió ver a su hija. Nosotros… no pudimos detenerlo, dada su autorización, pero lleva veinte minutos intentando ponerse en contacto con el gobernador. Nadie le contesta las llamadas».

Damon no alteró el paso. Ni siquiera miró al jefe. «Por supuesto que no. Nadie contesta el teléfono cuando el barco se hunde».

—Dejad que hablen —dijo Damon, con voz baja, desprovista de toda calidez. Era la voz de un hombre que ya había decidido el resultado de la partida antes de que se lanzaran los dados.

A sus espaldas, su abogado principal, Arthur Penhaligon —un hombre de rasgos marcados y ojos como piedras de sílex— llevaba una única carpeta azul sellada.

Llegaron a la planta de interrogatorios. Damon se detuvo frente a la puerta 3. Se ajustó los gemelos —de ónix, fríos contra su muñeca—. Respiró hondo, no para calmarse, sino para canalizar la rabia que le quemaba el pecho. Esto no era solo un asunto de negocios. Era por la mujer que en ese momento lo esperaba en el refugio, la mujer a quien le habían robado la voz y la habían convertido en un arma.

Damon asintió al guardia. La puerta emitió un zumbido y se abrió con un clic.

En el interior, la escena era de una negociación desesperada. El senador William Grant no irrumpía para salvar el día. Estaba encorvado sobre la mesa metálica, con el rostro enrojecido y la corbata aflojada. Parecía diez años mayor de lo que se le veía en los programas matutinos de televisión.

«¡Papá, sácame de aquí!», sollozaba Giana, aferrándose a su brazo. «¡Me han quitado el móvil! ¡Dicen que me acusan de ciberterrorismo!»

«¡Calla, Giana!», siseó Grant, con la mirada fija en la puerta al abrirse.

Al ver a Damon, el senador se enderezó, intentando evocar los fantasmas de su autoridad. Pero el miedo en sus ojos era inconfundible.

«Sterling», dijo Grant, con la voz ligeramente temblorosa. «Esto… esto es un malentendido. Una maniobra política. No puedes pensar que estos cargos vayan a prosperar».

Damon no respondió de inmediato. Entró en la habitación y, al hacerlo, pareció bajar la presión atmosférica. Sacó la silla metálica que había frente a ellos y se sentó, con movimientos lentos y deliberados. Hizo un gesto a Arthur para que colocara la carpeta sobre la mesa.

« «Parece que tienes la impresión de que todavía estamos en la fase de negociación, William», dijo Damon en voz baja.

«Te demandaré por difamación», espetó Grant, aunque se agarró al respaldo de la silla de Giana en busca de apoyo. «Esa rueda de prensa… esas mentiras que contaste a los medios…» «

«No son mentiras si están en el servidor del FBI», dijo Damon. Extendió la mano y abrió la carpeta. Esta vez no sacó fotos de Giana. Deslizó una tableta por la superficie metálica rayada.

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Nota de Tac-k: Tengan un fin de semana muy muy bonito amadas personitas. Dios les ama y Tac-k les quiere mucho. (─‿‿O)

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