Capítulo 469:

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El tintado de las ventanillas de la limusina era lo suficientemente oscuro como para convertir el sol del mediodía de Washington D. C. en un crepúsculo perpetuo. En el interior, el aire acondicionado mantenía una temperatura fresca de sesenta y ocho grados, con un aroma a cuero caro y el leve olor metálico del aire filtrado.

El senador William Grant estaba sentado en el asiento trasero, con una postura rígida. Era un hombre que había construido su carrera proyectando fuerza, siendo el objeto inamovible en la caótica corriente de la política. Pero en ese momento, al mirar a su hija, sintió que se formaba una grieta en sus cimientos.

Giana estaba sentada frente a él. No estaba gritando. No estaba montando una rabieta. Simplemente lloraba: un torrente silencioso y constante de lágrimas que le estropeaba el maquillaje y le dejaba los ojos hinchados y enrojecidos. Parecía pequeña. Derrotada.

—Me ha humillado, papá —susurró con la voz quebrada—. Solo quería bailar una vez en el banquete. Solo para felicitarle. Pero me miró como si fuera… como si fuera algo pegado a la suela de su zapato.

La mano de Grant, apoyada en su rodilla, se cerró en un puño. Los nudillos se le pusieron blancos. Conocía a Damon Sterling. Conocía a los de su calaña. Arrogante. Intocable. El tipo de hombre que creía que el dinero era un escudo contra las consecuencias. La boda había sido el evento social de la década, y Giana había sido tan tonta como para pensar que podría eclipsar a la novia.

«Lo anunció ante toda la mesa», continuó Giana, limpiándose la nariz con un pañuelo que ya estaba hecho trizas. «Dijo: “Mi mujer es la única mujer a la que veo, señora Grant. Por favor, apártese». Me dejó en ridículo delante del vicepresidente, papá. Eligió a esa… don nadie. A esa cazafortunas».

Grant no dijo nada. Metió la mano en el bolsillo del pecho y sacó un teléfono seguro. No era su dispositivo oficial del Gobierno. Era un móvil desechable, de los que se usan para conversaciones que nunca tuvieron lugar.

Marcó un número de memoria.

—Director —dijo Grant cuando se estableció la conexión. Su voz era tranquila, hasta el punto de resultar aterradora—. Soy Grant. Estoy revisando los informes trimestrales de Sterling Corporation. Tengo… mis dudas.

Hizo una pausa, escuchando el balbuceo al otro lado de la línea.

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—No, no quiero una revisión —interrumpió Grant, con la mirada fija en su hija, que lloraba—. Quiero una auditoría exhaustiva. Forense. Quiero que congeles sus activos líquidos a la espera de una investigación por evasión fiscal internacional. Quiero que los estrangules.

Colgó sin despedirse.

A quinientas millas de distancia, en el ático acristalado de la Torre Sterling, el impacto fue inmediato.

Damon Sterling estaba de pie detrás de su escritorio. Miraba fijamente la pantalla, con la mandíbula tan apretada que un músculo se le tensó cerca de la oreja. La notificación del IRS acababa de llegar a su bandeja de entrada segura: un aviso de auditoría de nivel 5. Una congelación inmediata de las cuentas operativas. Era una declaración de guerra.

Exhaló un suspiro corto y agudo por la nariz. No dio un puñetazo en el escritorio. No gritó. Simplemente se quedó muy, muy quieto. Era la quietud de un depredador que evalúa una nueva amenaza entre la hierba alta.

Se abrió la puerta de su despacho. Vesper entró.

Llevaba dos tazas de café. Vestía una sencilla blusa blanca y pantalones negros, con el pelo recogido con una horquilla suelta. Parecía delicada, un marcado contraste con los ángulos marcados y el frío acero del despacho.

Se detuvo al verlo.

Vesper conocía el lenguaje corporal de Damon mejor que su propio reflejo. Sabía cómo se le echaban hacia atrás los hombros cuando estaba a la defensiva. Conocía la frecuencia específica del silencio que indicaba que estaba reprimiendo una rabia capaz de reducir la ciudad a cenizas.

—¿Qué pasa? —preguntó, dejando las tazas sobre la mesita junto al sofá.

Damon hizo un movimiento para cerrar el archivo de su pantalla —un instinto reflejo para protegerla—, pero se detuvo. Ahora sabía que no debía hacerlo. Le había prometido que no habría más barreras.

—Grant —dijo. El nombre sabía a ceniza—. Está utilizando al IRS como arma. Ha congelado las cuentas operativas del nuevo centro logístico.

Vesper rodeó el escritorio. No miró la pantalla. Lo miró a él. Extendió la mano y le tomó la suya. Tenía la piel fría y los dedos rígidos. Se los abrió con delicadeza, entrelazando sus dedos con los de él.

«Por culpa de Giana», afirmó. No era una pregunta. «Intentó montar un escándalo en la boda. La vi salir furiosa».

«Es un padre con el ego herido y demasiado poder», dijo Damon, con voz grave y peligrosa. «Cree que puede dejarnos sin recursos. Cree que si nos aprieta el grifo del dinero, me disculparé. Le suplicaré».

Volvió la cabeza para mirar por la ventana, hacia la extensa ciudad que se extendía a sus pies. Su mano se dirigió instintivamente a la cadera, donde el dolor de la pierna se intensificó con la tensión. «No voy a pedir perdón a una mocosa malcriada por negarme a ser su cómplice».

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