Capítulo 444:

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Había pasado una semana desde la Gala Sterling, pero la paz seguía siendo frágil, como azúcar hilado a punto de romperse ante la más mínima presión. El interior del Maybach era una cápsula de silencio herméticamente sellada, un marcado contraste con el ritmo caótico de la ciudad que se desangraba más allá de las lunas tintadas.

Damon estaba sentado en la esquina del asiento de cuero, con las piernas ligeramente separadas, en la postura de un hombre que era dueño del espacio que ocupaba y de todo lo que se encontraba dentro de su campo gravitatorio. Su bastón de ébano descansaba contra su rodilla, un recordatorio constante y silencioso del precio que había pagado en la última guerra. Miró su reloj Patek Philippe. El movimiento era nítido, preciso, un tic del segundero que dictaba el ritmo del mundo en lugar de seguirlo.

«Dos minutos», dijo. Su voz era un murmullo grave que vibraba a través del suelo del coche y subía hasta las suelas de los tacones de Vesper.

Vesper se ajustó el tirante de su vestido de noche. Era un tic nervioso del que no había podido librarse desde que salieron del ático. La seda le resultaba fresca al tacto, pero la sangre le bullía, una corriente frenética bajo la superficie. Podía sentir su mirada sobre ella. No era una simple mirada; era un peso físico, más pesado que el collar de diamantes que descansaba sobre su clavícula.

La mampara de separación entre ellos y el conductor se deslizó hacia arriba con un suave zumbido electrónico. El sonido fue definitivo. Los aisló del resto de la humanidad.

Damon se aflojó la corbata. Bajó el nudo una pulgada y luego se desabrochó el botón superior de la camisa de vestir. El gesto fue depredador. No se trataba de comodidad, sino de preparación.

—Ven aquí —ordenó.

No era una pregunta. Antes incluso de que Vesper pudiera asimilar la orden, su mano se extendió rápidamente y la agarró por la cintura. No la atrajo con suavidad. La arrastró por el asiento de cuero con una fuerza que le dejó sin aliento.

Vesper jadeó y, instintivamente, sus manos se aferraron a los hombros de él para mantener el equilibrio al caer sobre su regazo. Sus piernas se abrieron a ambos lados de las caderas de él, y la tela de su vestido se extendió a su alrededor como tinta derramada. Tuvo cuidado de no apoyar su peso sobre la pierna lesionada de él, desplazando el equilibrio de forma instintiva.

«Damon, ya casi estamos en el Distrito del Arte», susurró ella, con el corazón latiéndole con fuerza contra las costillas. «La gente nos verá».

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«Eso —murmuró él, deslizando la mano por su espalda hasta enredarla en el pelo de su nuca—, es precisamente lo que quiero».

El coche empezó a reducir la velocidad. A través del cristal tintado, las luces de neón del distrito de las galerías se difuminaban en largas rayas de colores.

«Mira por la ventana —ordenó Damon con voz áspera—. Dime lo que ves».

Vesper intentó girar la cabeza, pero él le apretó más fuerte el cuello, obligándola a mirarle. «Me has dicho que mire por la ventana, pero no me dejas girarme».

«Usa tu visión periférica, Vesper. ¿Quién está de pie en la acera? Bajo el toldo de la galería».

Vesper entrecerró los ojos. El coche avanzaba ahora a paso de tortuga, a la velocidad de un peatón. En la acera, una figura se encontraba bajo el resplandor amarillo de una farola. Sostenía una copa de champán y miraba con ansiedad a los coches que iban llegando. Llevaba una chaqueta de terciopelo que se esforzaba demasiado por estar a la última.

Connor.

Se le cortó la respiración. De repente, el aire del coche le pareció demasiado enrarecido. Connor Cross, el propietario de la galería que llevaba meses persiguiéndola sin descanso para que colaborara con él profesionalmente, el hombre que afirmaba que sus instalaciones acústicas pertenecían al mundo del arte, no al sector empresarial. Le había ofrecido un ala exclusiva, total libertad creativa… una tentadora vía de escape de la presión de alto riesgo de Sterling Corp.

«Te está esperando», dijo Damon. Sus ojos grises estaban oscuros, con las pupilas muy dilatadas, que se tragaban el iris. «Cree que vienes a firmar el contrato. Cree que puede ficharte».

«Damon, no», suplicó ella en voz baja. Notaba la tensión que irradiaba de él, un calor que traspasaba su traje. Eran los celos. Era el monstruo que habitaba en su pecho, aquel que ella había aprendido a calmar pero que nunca había podido matar del todo.

«Tengo que hacerlo», respondió él. «Tiene que saberlo».

El coche estaba ahora justo delante de Connor.

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