Capítulo 430:

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La tormenta que había estado amenazando la costa este durante toda la tarde estalló por fin sobre la finca de los Sterling en los Hamptons justo cuando el todoterreno blindado negro crujía al pasar por el camino de grava. La lluvia azotaba las ventanillas a raudales, convirtiendo los cuidados jardines en una difusa acuarela de grises y verdes.

En el interior del vehículo, el ambiente estaba cargado de tensión. Damon estaba sentado en el asiento del conductor, con los nudillos blancos sobre el volante de cuero. El rítmico «thwack-thwack-thwack» de los limpiaparabrisas y el implacable tamborileo de la lluvia sobre el techo eran agresiones sensoriales que martilleaban sus nervios, ya de por sí de punta tras el largo viaje en coche desde la ciudad.

En la parte trasera, Bond, el golden retriever, gemía suavemente, apretando el hocico contra la ventanilla empañada.

Vesper se inclinó por encima de la consola y posó la mano sobre la de Damon. Tenía la piel fría y los músculos del antebrazo duros como una roca.

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—Ya hemos llegado —dijo en voz baja, bajando el tono para que su voz atravesara el ruido de fondo en la cabeza de él—. Apaga el motor, Damon.

Parpadeó, como si despertara de un trance, y pulsó el botón de arranque. El motor se apagó. El silencio que siguió fue denso, solo roto por el rugido amortiguado del viento en el exterior.

«Demasiado ruido», murmuró, frotándose la sien. «La carretera… la fricción…»

«Lo sé». Vesper se desabrochó el cinturón de seguridad. «Entremos. Dentro está tranquilo».

Corrieron hacia las pesadas puertas de roble de la entrada, con Bond saltando entre ellos, las orejas pegadas a la cabeza por la lluvia. Entraron a trompicones en el gran vestíbulo, empapados. La casa estaba en silencio, una quietud propia de un museo que normalmente inquietaba a Vesper, pero esa noche parecía un santuario.

—¿Beatrice? —llamó Vesper, escurriendo su pelo.

—En el ala oeste —dijo Damon con voz ronca, apoyándose con fuerza en su bastón—. Se retira temprano cuando baja el barómetro. Las articulaciones.

Parecía como si lo hubieran arrastrado por una zona de guerra. Sus ojos grises estaban apagados, las pupilas muy dilatadas, tragándose los iris. La sobrecarga sensorial lo estaba llevando al límite.

—A la cocina —decidió Vesper—. Un espacio pequeño. Luz cálida. Vamos».

No lo llevó al gran salón, sino a la cocina del chef, en la parte trasera de la casa. Dejó a Bond sobre su alfombra en la esquina, donde este se acurrucó de inmediato con un suspiro, ocultando el rostro de los truenos.

Vesper se volvió hacia Damon. Estaba de pie junto a la isla, mirando fijamente la superficie de mármol como si intentara descifrar su patrón.

—Quítate la chaqueta —le ordenó con suavidad.

Él obedeció mecánicamente. Vesper cogió la prenda empapada y la colgó en una silla. Aún no lo tocó; conocía las reglas de la sobrecarga. El contacto físico era arriesgado.

—Envié al personal a sus habitaciones antes de que llegáramos —dijo Damon con voz ronca—. No quería… ruido.

—Solo estamos nosotros —asintió Vesper—. Y un perro hambriento.

Se dirigió a la despensa. —Voy a preparar algo sencillo. El trabajo manual ayuda a centrarse, ¿recuerdas? El ritmo.

Damon la observó, y sus hombros se relajaron lentamente una pulgada. «¿Tú? ¿Cocinar? La última vez que intentaste hacer una tostada, saltó la alarma de incendios en el ala de invitados».

«Soy una mujer con muchos talentos ocultos, señor Sterling», replicó Vesper, atándose un delantal a la cintura. «Esta noche vamos a hacer raviolis. Desde cero. Amasar es… terapéutico».

Damon arqueó una ceja, y volvió a asomar un atisbo de su habitual arrogancia, aunque débil. «Raviolis. Ambicioso».

«Lávate las manos», dijo ella. «Vas a ayudar».

Se remangó la camisa, dejando al descubierto los músculos marcados de sus antebrazos y las tenues cicatrices irregulares. Se lavó las manos con la precisión de un cirujano; el sonido del agua corriente parecía calmarlo.

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